L’AVONS-NOUS BIEN DESCENDUE ?

Paris. Les Champs-Elysées. Ses drapeaux nationaux, sa foule cosmopolite, ses enseignes chantantes. Club Med, Iran Air, Eden Shoes. Voilà enfin où menait le chemin passant par le col d'Envalira et le Mont Ventoux ! Avouez que les coureurs ne sont pas très malins. L’énigme a beau changer, la solution est chaque année la même.
Tout à l’heure, ce sera Lido, Moulin Rouge ou Michou pour les mieux lotis. Léon de Bruxelles avec les Quick Step, et spaghetti bolognaises à la maison pour les Skill-Shimano. Qu’importe.
L’ivresse gagne rapidement un corps asséché par trois semaines à vélo. La casquette ne sera pas longue à se substituer au casque, et ce sera bientôt l’heure, pour votre serviteur, de faire signer par-dessus la jambe à des athlètes fatigués des contrats de dix ans en faveur du team Sport&Erotism.
L'avons-nous bien descendue ? - Quoi ? - L'avenue.

Les photographes démontent leurs objectifs dans des boitiers spéciaux. Des étudiants en commerce rangent les plots rouges et blancs. Un dernier coup de balai sur les mains vertes pmu tombées dans la poussière comme des feuilles mortes, et ce sera fini pour de bon.
Et maintenant, quoi ? Que faire ? Et pourquoi ?
Combien de tours encore avant que le monde n’explose dans un maelström indifférencié de camions à benne, de cailloux, et de maillots multicolores ?
Le vieil Obélisque n'est pas dupe, sur qui les jours semblent avoir raccourci d’un coup.
Pourtant, le défilé des équipes sur l’avenue révèle les vrais camarades et les compagnies forcées. Tandis que de futurs retraités embarquent bébé sur le guidon, que Cadel Evans roule cent mètres derrière ses coéquipiers, d’autres, à peine fatigués et ruisselant d’ambition, s’écartent ostensiblement de leur famille pour regarder l’Arc de Triomphe droit dans les yeux. Déjà dans certains cœurs, un nouveau tour se prépare !

Sur le podium final, la gloire du jeune Albert est immense. Privé de son compagnon de chambre Noval, harcelé par les comptes twitter de ses amis Armstrong et Leipheimer, soupçonné de dopage par le lointain Greg LeMond, il a tenu tête à tous, franchi chaque obstacle, des bordures du Languedoc aux pluies de Colmar, afin de se présenter vivant jusqu’à nous et jaune à Paris, alors même que les élégantes du Faubourg Saint-Honoré ne jurent plus que par le beige.
« L’homme qui garde la tête froide grâce à deux plaques de titane fixées dans sa boîte crânienne a eu raison de son idole ». Voici ce qui pourrait, dans un monde meilleur, tenir lieu de résumé au dos du prochain dvd du Tour 2009.

Quand j’avais cinq ans, -n’étant pas encore au fait de la complexité des choses,- je croyais naïvement que le vainqueur des Champs était aussi celui du Tour. Je sais désormais qu’il n’en est rien, et que Mark Cavendish n’a pas gagné la Grande Boucle aujourd’hui, mais seulement six des vingt-et-une étapes au programme.
Quasiment un tiers !
Si le Tour était une Pina Colada, Cavendish serait le rhum à lui tout seul.

Hélàs, cette année encore, le physio du Lido ne semble pas me reconnaître. Qu'à cela ne tienne !... Il me tardait de quitter mes chaussures cyclistes pour de simples sandalettes.
Faute de nouba, je regagne mon cabanon au fin fond de la forêt, afin d’y finir l’été à la cool. Dans l’ombre fraîche tapissée de posters de champions, je rentre dans la saison des somnolences.
Des copains doivent passer en novembre.
D’ici là, je vais faire du placo.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

TRIOMPHE DISCRET AU MONT VANTARD

Le Ventoux est une espèce de vétéran de la Corée, qui se gargarise du récit de ses campagnes en caressant son crâne chauve. Il faut voir comme il flambe ! Comme il se la raconte avec son ascension mythique, la peau de Tom Simpson tendue au mur de son salon, et les poumons d’Eddy Merckx sous cloche de verre !
Aujourd’hui, on allait voir ce qu’on allait voir. Le vieux nous bassinait depuis des mois au sujet de l’énormité de l’étape qui devait se jouer sur ses pentes. Il entretenait le buzz, laissait sur mon répondeur des rumeurs de défaillance, utilisait les mots chambard et chambardement. Ah ! Au terme de longues années de manigance, il n’était pas peu fier d’avoir enfin été choisi président du jury. Il riait de la vexation subie par ses rivaux Alpe d’Huez et Tourmalet, et sans doute hélàs, n’en dormait plus depuis longtemps.

Ce matin, à l’instar des sièges de camping dans le coffre de la voiture, le Tour était plié.
La cave était bientôt vide. Demeurait un seul enjeu, une seule bouteille : la 3ème place du podium final, briguée par quatre gus. Ce genre de bibine pourra paraître insipide à celle ou celui qui suit le cyclisme une fois l’an. Pour le passionné, c’est du nanan.

La course commençait bien pourtant. Rien à redire sur le tracé à la mine de plomb des stylistes Prud’homme et Pêcheux. Comme d’habitude, une poignée de troisièmes couteaux valeureux anime l’après-midi par un set de reprises, avant de laisser la route aux vedettes. En chemin, ils croisent des véhicules de pompiers déboulant à contre-sens. Un incendie s’est déclaré au bas du Col des Abeilles. Ca sent l’allumette et Lance Armstrong a déjà la main sur l’extincteur.
A vingt kilomètres de l’arrivée, le peloton amorce la montée par Bédoin. Ce nom seul – hérité des temps anciens où la commune figurait déjà sur la route des caravanes – suffit à faire frémir le cyclosportif. Plusieurs accès mènent en haut du Ventoux. Imaginez que vous soyez une fourmi, et le Mont un obèse allongé sur le dos. Le gravir par Bédoin signifie que vous l’attaquez directement par les basses-côtes.

Au pied, où il existe encore un peu d’ombre, à la faveur de quelques arbres protégés par l’UNESCO, Andy Schleck secoue la branche, obnubilé par l’idée folle d’emmener son frère Frank sur le podium à Paris. Hélàs pour eux, le vieux Lance ne lâche rien. La demi-douzaine d’assauts vains des champions du Lux ne suffira pas à lâcher l’Amerloque, poutrelle du même métal que celui dont on fait les gratte-ciels.
Au final, Garate et Martin, partis bien avant la bagarre, se départagent au sprint à l’avantage de l’Espagnol. Les cadors arrivent ensuite, dans la même poignée de secondes. Rien ne bouge, ou presque.
Le Ventoux, qui nous promettait de l’orage et des risques d’éboulis, est resté assoupi. Peut-être faut-il y voir un effet de sa misanthropie, vu le nombre de casse-pieds venus ce samedi encourager les coureurs et détruire par inadvertance les derniers nids de psammodromes, un lézard menacé.

Dans le TGV qui nous ramène en Seine-et-Marne, les positions restent inchangées. Contador est à l’avant de la voiture 1 ; Andy, assis pas loin derrière, se retourne toutes les deux minutes pour s’assurer que son frère est bien installé ; et Armstrong, au milieu, s’accapare le droit de tirer le rideau du carré affaires qu’il partage avec Klöden et Wiggins.
Voilà du moins, lecteur, ce que je tente de baratiner à N’importe-Quoi, l’hôtesse blonde du Prix de l’audace Ballantines-Finaref, qui, n’ayant pas trouvé de place, doit se farcir le voyage en ma compagnie, sous une table du wagon-bar.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

TITI

En remportant le contre-la-montre d’Annecy pour trois secondes sur l’ultra-spécialiste Cancellara, Alberto Contador s’affirme comme un champion total, capable de gagner le Tour de France des années durant.
Sachons nous enthousiasmer à la juste mesure en signalant simplement que sa performance du jour est inouie, magistrale, historique et planétaire. Déjà intouchable dans la montagne, voici le jeune Albert porté au grade de maître du temps, pharaon du sablier et gros minet du titi (TT, comme on dit en anglais pour « time trial »).
Pas de bol pour Armstrong qui, sans l’oiseau madrilène, pouvait envisager de peindre une huitième étoile sur son cadre. Il lui faudra repasser. Dès l’année prochaine avec sa nouvelle équipe Radioshack, et –craignons-le pour lui- repasser et repasser encore jusqu’à ce que ses jambes se décrochent d’elles-mêmes ou que les autorités sanitaires obligent le Septuple à descendre de bicyclette.

Les écrevisses américaines du très clean Lac d’Annecy, un instant sorties sur la berge pour voir passer les coureurs, sont retournées dans les profondeurs fouiller des squelettes de cormorans. Beaucoup de bruit pour rien, pensent-elles. La boucle est bouclée.
Bien que désemparé par l’absence momentanée de son frère à ses côtés, le jouvenceau Andy semble avoir intégré que la pratique de l’exercice solitaire ne rendait pas sourd et qu’il n’y avait rien de honteux à s’y adonner de temps en temps. On peut cependant lancer la thèse saugrenue qu’il faut être un beau salopard individualiste pour faire un bon TT racer. Ceux qui ne savent rien construire sans être entourés de bons amis, vivent le CLM comme une punition. « Le contre-la-montre, c’est rouler avec quelqu’un qu’on aime », pourrait-on résumer, en paraphrasant Woody Allen, tant il est vrai que la discipline a souvent souri aux champions qui n’aimaient rien tant que leur propre compagnie.
En ce sens, s’il veut un jour gagner le Tour, Andy ne doit pas craindre de libérer son imaginaire, poursuivre la découverte de son corps, et enrichir ses sensations. Gageons que le Dr. Jennifer Lovelace, qui doit prendre en mains le jeune homme à partir de la rentrée, saura le faire progresser vers une meilleure maîtrise du chronomètre.

Si l’étape ardèchoise de demain vaudra surtout pour l’occasion offerte à Cadel Evans de faire provisions de marrons glacés en vue de faciliter ses retrouvailles imminentes avec le domicile conjugal, nos esprits, gagnés par le vertige du Ventoux, sont déjà samedi.
Voyez un peu le tableau :
Le Boss, Wiggo, Klodie, et le grand Shrek se tiennent à quatre sur la troisième marche du podium et menacent, les cons, de tout faire s’effondrer.
Parviendront-ils à se discipliner à temps pour réunir entre adultes les conditions d’un vote démocratique ?
Ou bien faudra-t-il qu’encore une fois Bernard Hinault fasse la police ?

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

LES FRANGINS PIRELLO

Au camping du Grand-Bornant, où je dors ce soir, les Schleck ont deux fans. Les frangins Gian-Carlo et Luigi Pirello. Comme leurs idoles, eux aussi traversent la montagne chaque été. Non pas pour gagner le Tour, mais pour venir semer désir et confusion dans les cœurs, après s’être entraînés tout l’hiver. Pour ceux qui ont la chance de les observer en action, les Pirello sont portés par le même esprit d’entraide a vita a morte que celui en vigueur chez les jumeaux Saxo. Quand l’un d’eux glisse sur un jeu de mot et prend un râteau, l’autre surgit et le remorque jusque dans la chambre à coucher de la demoiselle, sachant mieux que quiconque vendre les atouts du brother. Et ainsi... continuellement, jusqu’à la deuxième quinzaine de septembre, sans jamais céder à l’individualisme ou à la jalousie, les Pirello enflamment les Aravis, l’un n’hésitant jamais à aller dormir sur le glacier quand l’autre a prévu de faire l’amour sous la tente.

S’ils ne gagnent pas le Tour, les frères Schlecks remporteront cette année encore le Prix de Vertu. Si faciles dans les cols qu’ils donnent l’impression de rentrer de l’école, ils semblent avoir un cartable dans le dos et leur livre d’études à la main. Entre ces deux-là, pas le moindre nuage, la moindre rancœur. Même la gracieuse Shayana Schultz, dénichée par Johan Bruyneel dans un bordel de Hambourg pour infiltrer le staff Saxo Bank en tant que conseillère compte courant, n’est pas parvenue, malgré ses tenues provocantes, à les diviser, ne serait-ce qu’au sujet de la couleur de ses bas.
Siamois du boyau, les frangins du Grand-Duché n’ont jamais rien fait qu’ensemble.
Leurs fiancées, -des filles au teint rose, qui travaillent pour la Croix-Rouge,- sont sœurs elles aussi. Ils se connaissent depuis l’enfance et prévoient de se marier en septembre au cours d’une seule et même cérémonie. Pour le reste, on ne sait qui des deux a le meilleur fond.
Est-ce Andy, qu’il n’est pas rare de voir aider une vieille dame à porter son fagot de brindilles jusqu’au sommet du col ? Ou plutôt Frank ? Incapable de croiser un malheureux sans lui donner un sou, l’aîné des Schleck a coutume de perdre un temps fou dans la traversée des agglomérations.
La vie de chacun ne vaut rien comparée à celle de l’autre. Qu’il échoit un jour à Frank de tomber dans le ravin, et l’on sait qu’Andy gobera aussitôt sa pastille de cyanure. Qu’à l’inverse, Andy défaille dans le Ventoux, et Frank procéderait sans hésitations à l’ablation d’un rein pour l’offrir à son cadet.

On comprend que tant de vertu fasse gerber du côté du saloon Astana, où l’on passe le Tour à se balancer des trempes sans jamais se laver.

Alors qu’Alberto Contador parcourt cette fin d’épreuve avec la gaieté d’un cabri, ses coéquipiers, amers et fourbus, constituent sa seule menace.
Aujourd’hui, une manœuvre étourdie du jeune champion espagnol a fait ruisseler la bave. Echappé dans le dernier col en compagnie des Schleck et de son coéquipier Kloden, Alberto s’est piqué tout à coup d’un désir d’attaque. Trente secondes plus tard, barré par un violent vent de face, il coupait son effort. Les frangins rentraient bras dessus bras dessous et roue dans roue. Mais pas Klodie, caramelisé dans la pente. L’Allemand perdait tout. Possible victoire d’étape et place sur le podium.
Trois minutes plus tard, Levi Leipheimer, retiré du Tour depuis une semaine, twittait avec panache : « Si Klöden rate la troisième place pour deux minutes, on saura où il les a perdues ! ». Ne voulant pas être en reste, à peine assis dans le bus à l’arrière de Contador endormi, le perfide Lance publiait à son tour un message, sous le prétexte de calmer le jeu : « Alberto est le plus fort. Rien à dire. Comme beaucoup, je me demande pourquoi il a attaqué Andreas. Je ne veux pas croire que ce soit volontaire de la part d’un si grand champion. Est-ce le désir de trop bien faire ? La peur de perdre ? Son sens tactique de merde ? Ses jambes de gonzesse ? Je ne sais pas et ne veux rien dire qui puisse le perturber. »

Ce jeudi, dernière explication chronométrée. Les Schleck sont attendus à 16h30 pour un grand bol de chocolat Poulain.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

AVALANCHE AU SAINT-BERNARD

Petit et Grand Saint-Bernard avaient aujourd’hui uni leurs roches pour tenter de secouer le classement général. Une jolie étape, courte, dessinée en M, semblait offrir les moyens de purger un peu plus les dix premières places de quelques bizarreries héritées des premières semaines. Car ce n’est pas le tout d’avaler les kilomètres. L’Arc de Triomphe se rapproche. Or, le podium n’est toujours pas construit et tous les leaders sont charrettes.

En vadrouille par l’Italie du Nord et les vallées de la contrebande, on rêvait d’une opération de police orchestrée par le commissaire Riis et ses hommes. Les plus fous d’entre nous allaient jusqu’à s’imaginer Cadel Evans capable d’un numéro. Hélàs pour lui, ce devait être le 46. Sa place à l’arrivée, à près de trois minutes du maillot jaune.
Plus consistants, les frères Schleck ont régalé la foule de leur fameux « étau infernal », spectacle mis au point l’hiver dernier en compagnie du catcheur Killer Kowalski. D’abord, on prend la tête et puis on visse, longtemps, à coups de Voigt et Cancellara. Après quoi, on serre, et –quand tout se passe bien- on laisse sur le carreau. Alléchant sur le papier. Sauf que dans les faits, ça ne marche pas terrible. La faute à leur principal adversaire, Contador, qui se dérobe comme un Barbidule. Insensible aux pressions, il finit toujours par reprendre sa forme, le sourire aux lèvres. Increvable petit personnage de cartoon.

Dans les derniers kilomètres du plus grand des Saint-Bernard, on croit cependant assister à la confirmation d’un changement d’époque, lorsque le vieil Armstrong, perclus d’arthrite et dépassé par l’eurobeat des Schleck, demande à s’asseoir ! A la casse, l’ancêtre ?
Non.
Quinze minutes plus tard, ayant deviné que la peine perdue des deux Saxo à lâcher Contador provoquerait stupeur et ralentissement, Pappy Boyington revient à grandes pédalées millésime 2001-2002 et réintègre le groupe !... Pfff ! Verra-t-on bientôt se former une coalition des générations ? Toujours est-il que la présence du parrain est relou pour toute la bande et que les jeunes soupirent à l’idée de devoir se le coltiner jusqu’à Bourg Saint-Maurice, avec son goût de chiotte et ses blagues de Guy Montagné.

Tandis qu’en compagnie d’une bergère rencontrée dans un club libertin de La Tuile, je cueille dans la vallée les gentianes et renoncules qui constitueront tout à l’heure le bouquet du lauréat, je vois débouler les quatre hommes de tête dans la descente, aussitôt pris en chasse par leur quatre poursuivants. Pour un peu, on croirait assister à une course d’avirons. C’est finalement le brave Astarloza qui coupe la ligne avant tout le monde. On se rend compte alors qu’on n’avait plus sorti depuis longtemps le feutre orange pour colorer la case « vainqueur d’étape ». Depuis un certain Iban Mayo, notre camarade dynamiteur, toujours en détention.

D’ici au grand concert de samedi soir, le parcours, qui sent sa fin proche, ne va pas cesser de se cabrer.
Deux énigmes subsistent :
Le coup de mou qui avait fait perdre le dernier Paris-Nice à Alberto Contador n’était-il que le fait d’une étourderie, ou bien faut-il y voir le symptôme possible d’une faille chez celui qui semble infaillible ? Aurait-il quelquefois le sucre délicat ?
Quant à Bradley Wiggins ?
A-t-il toute sa tête ?

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

TOUS LES JOURS UN PEU PLUS FORT

Et bien voilà. That’s it. Ce n’était pas si compliqué. Dans les cinq derniers kilomètres de la montée de Verbier, Alberto Contador a répondu d’une seule croix à toutes les questions du QCM qui nous collait depuis Monaco.
Après que les Saxo ont entamé la dernière ascension comme des guedins afin de filtrer de leur bande, les malades, les éclopés, puis les passables, un groupe d’élite s’est formé à l’avant de la course. Ca sentait le climax, et Christian Prud’homme, debout dans sa voiture écarlate, était déjà torse nu.
En un coup de rein, souple et élégant, le jeune Albert a tétanisé le vieil Armstrong, écoeuré Cadel, et taillé Andy Steak dans sa bavette, malgré la volonté de ce dernier à ne pas se laisser bouffer.
Comme alimenté par une pile d’orgueil qui frisait la surcharge, Alberto donnait l’impression de vouloir échapper, non seulement au groupe des leaders, mais aussi et surtout à sa condition.
Le trois-pièces Astana est devenu irrespirable du jour où le Septuple y a ramené ses copines Ambition et Sournoiserie. Voilà qu’Alberto s’est mis en boule. Dehors ! Tout le monde, dehors ! C’est lui désormais qui occupera la chambre avec vue. A Lance et Klodie, les lits superposés.

Mine de rien, ce qui s’est passé en ce beau dimanche, se présente déjà comme l’un des épisodes les plus marquants de l’histoire du Tour de France. Une passation de pouvoir en bonne et due forme. En ayant quitté Paris invaincu, au soir de son dernier succès, Lance avait engendré une génération de champions accablés par son ombre. Même un Contador peinait à recevoir le crédit du à ses performances.
En amorçant le processus d’une semaine au terme duquel le père sera tué pour de bon, le nouveau maillot jaune offre au peloton névrosé une lessive psychanalytique qui va le libérer en profondeur. Les coming-out de toutes espèces devraient abonder d’ici les Champs-Elysées.
Pour cette raison au moins, il faut rendre hommage au Septuple d’avoir eu la bonne idée de revenir sur les chemins parfumés de France, afin de faire allégeance à plus fort que lui. Son ascension dans la douleur, abrité derrière Klöden, l’ex-ennemi des heures de gloire, racontait la fuite du temps et l’introuvable chemin retour vers sa jeunesse, quelque soit le braquet qu’on emmène.

Si l’épreuve traversée par le jeune Alberto auprès du vieux champion a mis ses nerfs à rude épreuve, l’expérience qu’il va en tirer lui donnera, dans les années à venir, une avance sur tous les autres, propre à asseoir son règne.
Gare cependant ! Fan d’Halloween et de la série des Freddy, l’Espagnol doit garder en tête que le croquemitaine ne meurt jamais du premier coup.

Ce soir, sinon, rien de spécial.
Bain mousse et karaoké avec Aphrodite et Penny, les hôtesses du prix de l’indécence Petit Bateau-Bounty. Reprise en chœur d’un fameux tube des années 80, soudain remis au goût du jour.
C'est un voyou, un filou
Mais voyez-vous malgré tout
Quand nous sommes fatigués,
Enlacés pour l'éternité
Corps à corps
On s'endort sans effort
Contador, c'est mon amour, mon trésor
Contador, tous les jours un peu plus fort

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

HINCAPIE VERT, CAVENDISH MARRON

Ah putain ! Ce Tour est vraiment intenable ! Combien de temps allons-nous encore mariner dans l’antichambre du plaisir, avec notre savonnette et notre linge de bain ? « Demain, demain », répète Christian Prudent, en déglutissant. On aimerait le croire, car on est toute une bande à transpirer devant la porte et que ça commence à sentir le fauve dans les séjours ombragés où passent en boucle la moto de Jalabert et les commentaires embarrasés par tant d’ennui.
Ah, on n’est pas prêt de nous refaire le coup du Tour vintage, avec ses étapes en col pelle à tarte ! Le Tour a beau être vintage, les coureurs ne sont plus ceux d’autrefois. Tous, plus ou moins, ont une vie de famille, des actions à la Saxo et de beaux tubes Agritubel au-dessus de la cheminée. On comprend que ça fasse réfléchir. La légèreté, là comme ailleurs, a quitté le monde civilisé.

Ce samedi, quatorzième jour de course, le Russe Serguei Ivanov l’a emporté en solitaire à Besançon, dans le style western du pur baroudeur des hautes plaines à la veste en daim, qui lui avait déjà souri lors de l’Amstel, en avril.
Pour obtenir ce succès, le grand blond de la Katusha a du faire preuve de force, mais surtout de discernement, car dans les dix derniers kilomètres, les attaques fusent de partout. Chaque échappé tente alors son bon mot pour séduire damoiselle étape. Il y a chez le finisseur, un sens du timing proche de celui du gagman. Un peu trop tôt, un peu trop tard, et c’est raté. Ca ne sourit pas. A un plus mariole, le bouquet.

La journée a toutefois apporté son lot de comédie. Sur ce point, personne ne viendra disputer l’Oscar à l’équipe Columbia, auteur ce soir d’un quiproquo collectif digne des meilleurs Charlots.
Leur camarade de chambrée George Hincapie s’étant virtuellement emparé du maillot jaune en finissant parmi les premiers, les Columbia n’avaient plus qu’à assurer un tempo de petit vieux à l’avant du peloton, de façon à préserver les cinq minutes et des poussières d’avance du New-Yorkais sur Nocentini. A la rigueur, gêner la poursuite, mais sous aucun prétexte, faire le sprint. Ce qu’ils ont fait, pourtant, en se regardant les uns les autres, l’air éberlué, comme pour chercher le responsable du canular.
Conséquence, voici Hincapie deuxième pour cinq secondes inventées de toutes pièces par ses coéquipiers, alors même que les AG2R avaient perdu tout espoir de poursuivre leur intérim !

Avec un peu d’avance sur les coureurs, me voici arrivé en Suisse, à l’aide du parapente de ma nouvelle amie, Frida, météorologue à Lausanne. L’atterrissage est folklo, car le vent nous cingle et les grêlons nous criblent. Un temps à ne pas mettre un montagnard dehors !
Alors ?
Congère ou glace pilée ?
A vous le choix des armes, messieurs.
Donnez-nous notre comptant de castagne si vous ne voulez pas passer pour des margoulins.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

UN K-WAY NOMMÉ DÉSIR

De Vittel à Colmar, les coureurs ont passé l’après-midi à couper en deux les limaces égarées entre les flaques. Par un temps d’automne qui sentait bon son Tour de Lombardie, le Col du Platzerwasel – où s’était déjà abattu autrefois le déluge sur la casquette d’un Poulidor défaillant- n’a pas manqué à sa triste réputation. Le coin est pour le moins malsain. Et ce n’est pas le rabobant Oscar Freire, victime d’un tir de carabine à plombs dans la cuisse, qui viendra y faire marcher l’industrie de la carte postale.

Fort heureusement, devant ce triste ragoût de k-ways jaunes et marrons qui peinait à bouillonner, l’imper du fringant Heinrich Haussler est venu réveiller notre appétit. Mieux qu’une sensation, c’est un sentiment ! L’ancien poupon sprinter de la Gerolsteiner est devenu, le temps d’un début de saison éblouissant, un champion amphibie au potentiel remarquable.
Aussi, en récompense à son talent, est-ce dans la plus parfaite solitude que le Cervélo est arrivé en Alsace, bien avant tout le monde, après avoir gentiment déposé son compagnon d’échappée Chavanel sous un abri-bus à cinquante bornes du finish. Ami de la pluie et de toutes les dépressions, Haussler a tenu à apporter sa contribution à la thématique du jour en se mettant à pleurer sous la banderole d’arrivée, pourtant suffisamment glissante.
Ironie du sort, alors qu’on arrive tout près du Rhin, force est de constater que nos amis allemands n’ont pas de veine avec leurs cyclistes. Ce jeune Heinrich, bénéficiant de la double nationalité germano-autralienne, souhaite vivement se débarrasser de la première, et ceci, dès les prochains championnats du monde. Hambourg ?... Ou la grande barrière de corail ? Scorpions ?... Ou l’opéra de Sydney ? Chacun fera son choix en son âme et conscience. Quant à notre du héros du jour, sa spectaculaire perte de poids (5 kilos en un an) ne laisse planer aucun doute sur le modèle qui a sa préférence. Plutôt Ian Thorpe que Jan Ullrich.

Et pour la grande bagarre, vous demandez-vous ?
Que dalle. Nib. La mire de l’ORTF.
Les gros bonnets semblaient frigorifiés.
Cinq cols au programme et l’abandon de Leipheimer n’ont pas suffit à donner confiance aux Schleck et compagnie.
Dans le cyclisme moderne, l’attaque massive et préméditée ne s’opère qu’en cas d’absolue nécessité, c’est-à-dire, bien souvent, trop tard, voire jamais. La faute à la société. Personne n’a envie de passer pour un poète en allant s’emplafonner contre le vent, à l’heure où les coups de pédale nécessaires à l’exploit semblent aussi comptés que les calories sur la petite balance du diététicien.
Résultat de cette mentalité de merde, les Astana sont sur le point de réussir leur funeste projet d’inspiration ultra-libérale : Réduire la durée du Tour à une semaine. Une partie blitz. En un coup sec. Qui pourrait bien sourire au plus roublard de la bande.

Nonobstant tous les pronostics, me voici ce soir à Besançon, ville célèbre pour son relatif anonymat, où la course accostera demain soir.
Enfin à l’abri de la pluie, je dors sur le siège passager d’une inconnue qui a eu la gentillesse de me prendre en stop, tandis que, debout dans les flaques, je grelottais, non pas de froid, mais du saisissement d’avoir vu passer devant moi l'immense, l'inoui, l'invraisemblable Tour de France.


Pascal d’Huez, envoyé spécial.

TOUJOURS RIEN

COMMUNIQUÉ.
Pour le deuxième soir consécutif, la rédaction de Sport&erotism est au regret de vous informer qu’elle est toujours sans nouvelles de son chroniqueur d’amour, Pascal d’Huez.
Disparu hier sur l’aire de repos de Brou, l’ami des champions n’a toujours pas donné signe de vie, malgré la diffusion de son portrait dans toutes les chambres à coucher.
La nouvelle de sa disparition –momentanée, espérons-le- s’est répandue comme une flaque d’huile dans le peloton déjà fort déprimé, et a entraîné deux abandons.
Certains coureurs, à l’exemple de ceux de la Silence-Lotto, n’ont pas hésité à faire un détour de plusieurs kilomètres pour baliser une zone où des fermiers croyaient avoir aperçu notre moustachu-vedette.
Si les choses devaient en rester là, la remontée vers Paris serait bien longue.
Rien. Rien.
Pas le moindre signe de vie en provenance de Pascal, si ce n’est deux témoignages, qu’il convient de considérer avec la plus extrême prudence.
C’est un MMS reçu aux alentours de treize heures, au moment où partait l’échappée contenant Pelizzoti, Pauriol et le futur vainqueur de Vittel, Nikki Sorensen. La photo d’un requin. Gonflable. Sur une plage. Pascal se serait-il fait voler son téléphone par des plaisantins ? C’est plus que probable, quand on connaît l’amour du Tour que nourrit celui qui n’a plus pris de vacances depuis dix ans.
C’est encore les propos d’une sauveteuse de Berck-sur-mer, qui affirme avoir porté secours, ce jeudi après-midi, à un individu mâle, de type indo-européen, tombé à vélo dans une flaque entre deux rochers. « Le malheureux, dit-elle, semblait avoir perdu la raison et prétendait avoir voulu suivre Stephen Roche ! Quand on a voulu le tirer des sables mouvants à l’aide d’une perche, il nous a indiqué qu’il allait revenir seul, en se protégeant dans les bagnoles ! »
Où es-tu, Pascal ? Qui peut te vouloir du mal ?
Bernard Hinault, interrogé pendant seize heures par la police de Nancy, a réaffirmé n’avoir rien à voir avec tout ça.

Demain, Col de la Schlucht puis Platzerwasel. Le rendez-vous des titans. Croisons les doigts pour que Pascal nous rapporte le soleil du panache.

La rédaction de Sport&erotism.

SILENCE RADIO

COMMUNIQUÉ.
Inquiétude au siège de Sport&Erotism où nous sommes sans nouvelles de notre chroniqueur-star, Pascal d’Huez.
Pascal avait pris sa voiture pour se rendre sur l’itinéraire de l’étape Vittel-Colmar, quelque part dans le Col de Platzerwasel, où allait, selon lui, se jouer la course.
Il devait dormir chez l’ancienne actrice Titsy Leonard, qui tient dans ce coin, un élevage de loups.
Hélàs, sa GSA millésime a été retrouvée vide sur l’aire de repos de Brou. Plus grave encore, compte tenu de sa fidélité légendaire, Pascal ne nous a pas livré sa chronique, ainsi qu’il a l’habitude de le faire chaque soir peu avant minuit, depuis le départ de Monaco.
Les policiers qui se sont rendus à son domicile de la rue Walkowiak, n’y ont rien trouvé, hormis un vieux tourne-disque en marche, jouant le 33 tours rayé du Tour de France 78.
Qui peut donc en vouloir à Pascal ? Certainement pas ses amis les champions, consternés puis abattus par la nouvelle.
On le savait gagné par la déprime depuis quelques jours. Dans cette perspective, l’exaltante quatrième victoire de Mark Cavendish à travers un beau camaïeu de champs gris marrons, aurait logiquement du relancer son intérêt pour la course. Il faut craindre que non.
Une lueur d’espoir cependant au moment où s’écrivent ces lignes : le système de billeterie informatique du parc de loisirs Walygator, aux alentours de Metz, aurait relevé la présence de Pascal, ce mercredi après-midi, dans les attractions Waly Twister, Waly Coaster, puis la Mini-ferme, le Monorail, et de nouveau, la Mini-ferme. Les images d’un moustachu hilare capturées par les caméras de video-surveillance tendraient à confirmer l’info. Malheureusement, la coïncidence du passage de Pascal dans ce parc avec l’heure de la retransmission de l’étape semblent difficilement compatibles, tant il est difficile à notre chroniqueur de rater la moindre arrivée.

Dans l’attente de nouvelles réconfortantes, la rédaction de Sport&Erotism a décidé de rediffuser la chanson « Chaleur sur la plaine », déjà numéro 1 sur Radio tour.

Reviens-nous vite, Pascal !

La rédaction de Sport&Erotism

L’OREILLE CASSÉE

Il se passe toujours quelque chose sur le Tour de France, quand bien même il ne s’y passe rien. C’est ce qui doit réconforter son directeur, ce soir. Aujourd’hui, par exemple, quatre échappés s’éloignent. Le peloton les rattrape. Cavendish gagne. Rien de plus prévisible, et pourtant la légende s’écrit. On retrouvera demain nos journaux naturellement tout noircis. Comme la rosée du matin.

Les directeurs sportifs, en majorité contre la suppression de l’oreillette qui les relie à leurs poulains, ont choisi de rendre ce trajet Limoges-Issoudun lénifiant au possible, afin de tuer dans l’œuf toute tentative de poursuivre l’expérience d’isolation sensorielle à laquelle ASO et l’UCI -devenus copains comme cochons,- les conviaient. Un petit arrangement qui, après le franchissement des Pyrénées par l’autoroute, leur octroyait, mine de rien, une quatrième journée de repos consécutive, singularité scénaristique qui pourrait avoir son importance dans quelques jours, quand certains moribonds de la première semaine se seront refait la cerise.

Comme c’était prévisible, les coureurs ont boudé l’invitation au panache imposée par les commissaires. Peuple de têtes de mules, le peloton nous a souvent habitués à ne pas se laisser faire, et l’on observera qu'au fond, son mouvement d’humeur ne visait pas tant la question de l’oreillette que les manières autoritaires de la direction.
Même si l’intention est bonne, Prudhomme tend à sombrer dans la nostalgite et l’idéologie. L’idée que la transmission radio pourrit la course, ne vient-elle pas du même café-tabac où l’on raconte en mangeant une quiche industrielle devant Secret Story que la télé a tué l’intelligence et le micro-ondes les saveurs ? Ne se souvient-il pas que le Tour a autrefois connu des boycotts mémorables, et que les dessins de Pellos se sont souvent moqués du manque d’ardeur au combat des adversaires d’Anquetil ?... Et les fous assauts de Vinokourov ? L’échappée folle de Pereiro sur la route de Montélimar ? Conséquences heureuses de friture sur la ligne ?
C’est le cœur des hommes et celui du monde que l’idéaliste Christian Proudhon voudrait changer, rêvant d’un Tour de France qui ne serait la propriété de personne, sinon des audacieux.
Mais alors, pourquoi n’y aurait-il que les coureurs à qui l’on demanderait d’être romantiques ? On comprend leur lassitude à toujours se retrouver de corvée. Le contrôle est partout, et voilà que ce sont eux, et eux seuls, qu’on envoie à l’aveuglette se casser les pattes sur des sentiers coupés du monde ! Que le présentateur commence par se passer de son prompteur, le journaliste de ses fiches, et que l’organisateur du Tour offre des arrivées à des villes qui ne présentent aucune garantie. Mort au calcul.

Solidaire de mes amis les champions, j’avais décidé, pour ma part, de couper mon téléphone cellulaire toute la journée.
Je le rallume à l’instant.
Deux messages.
Le premier, daté de midi, me vient de Vanilla, l’hôtesse brésilo-suèdoise du prix de la non-combativité patronné par les sucettes Chuppa.
Elle me propose un verre, après la remise des maillots. Un cocktail au gingembre à l’Île déserte, un restaurant feutré du vieil Issoudun.
Le second, reçu à 19h, vient de la même Vanilla.
Laconique, elle me signale qu’il est inutile de répondre car elle est partie au bal des pompiers avec les Columbia. Elle ajoute qu’elle a donné mon numéro à un certain Bernard Hinault, lequel, paraît-il, me cherche afin de me donner de ses nouvelles.

Pascal d’Huez, envoyé spécial

BERNARD HINAULT EST UN CON

Le Tour est dur pour tout le monde. A commencer par le passionné.
Retenu toute la semaine loin de la retransmission live de l’étape par la faute d’un emploi monotone et d’un salaire de misère, il se frottait les mains à la perspective du week-end pyrénéen qui vient de s’achever. Or, pas le moindre bout d’attaque ou de défaillance à se mettre sous la dent. La course, amusante dans la plaine, a fait relâche dans la montagne, et entame aujourd’hui son troisième jour de repos consécutif.

Dans le peloton des damnés, les organisateurs ne sont pas en reste. Nos deux compères se font engueuler de tous côtés par les défenseurs des Pyrénées, ours et bergers associés, qui crient au vol, à l’escroquerie, à l’escamotage. Penauds, ils sont comme les instigateurs d’une fête, qui auraient trouvé malin de ne pas acheter d’alcool.
Au moment où il est trop tard pour descendre acheter une bouteille, le public se révèle ingrat, comme toujours. Que n’aurait-on entendu si trois arrivées en haut des cols avaient d’ores et déjà permis à Contador ou Armstrong de plier l’affaire ? – Que Prude et la Pêche ont tué la nouba en servant trop tôt leurs mojitos ?

S’il en est un, singulièrement, pour qui ce Tour 2009 est en train de prendre la tournure fâcheuse d’un long calvaire, ce n’est ni Oscar Frustré, ni Tom Déveine, mais le quintuple Bernard Hinault.
A mesure que les coureurs français, ses têtes de Turc, enfilent les victoires d’étape comme le Brésilien de la plage les turquoises aux colliers qu’il fabrique aux petites filles, notre inénarrable blaireau, notre Nanar à cinq branches, est contraint d’avaler sa fierté et de faire profil bas. Qu’avait-il besoin, le 5 juin dernier, de qualifier les poupous de la nation de « nazes » , d’« imbéciles », de « fonctionnaires » ? Ignorait-il qu’en qualité de chef du protocole, il serait tôt ou tard amené à croiser l’un de ses souffre-douleur, voire de lui remettre un prix ? Cherchait-il à créer un électrochoc salutaire ? Le Blaire serait bientôt capable de l’affirmer, tant son sourire lui tire sur la tronche, au moment de conduire le vainqueur français du jour vers l’autel hilare des notables avinés.

Hier, c’était au tour de Fedrigo. Brillant vainqueur à Tarbes, le Marmandais s’est fait une spécialité de tomber les coureurs italiens en mano à mano. Son réalisme a impressionné Raymond Domenech, qui, se cherchant un avant-centre, était venu superviser l’étape.
Exténué, mais ravi de la situation, il a pris un malin plaisir à conserver longtemps la main moite de l’ogre d’Yffiniac. Voici, en exclusivité et sans coupures, ce que Charlène, l’une des hôtesses du challenge Vittel, m’a rapporté de leur discussion :
HINAULT (enthousiaste) : - Bravo, mon petit Fed ! Génial !... et bien quoi !? Tu ne fais pas la bise à Tonton Bernard ?
FEDRIGO (glacial) : – On n’est plus des nuls ?...
– Pardon !?
– T’as dit que les coureurs français étaient des tocards, des merdes... des pompes à merde.
– (scandalisé) Qui a osé dire de pareilles horreurs !?
– Toi. Dans L’Equipe. Pas plus tard que le mois dernier.
– (faisant mine de comprendre) Je vois. C’est encore le gros Merckx qui me chie dans les bottes. Il a pas digéré ma victoire de 85.
– Mouais.
– Allez viens ! Oublions tout ça, veux-tu ? Je voudrais te présenter Monsieur Mendoza, un type excellent, qui fait de l’élevage de porcs à l’ancienne.

Ce lundi, jour de repos.
L’occasion pour la plupart de se changer les idées en allant se farcir 200 bornes à vélo.
Plus raisonnable, Lance Armstrong a prévu d’emmener son ami Contador faire un tour en barque.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

LES PYRÉNÉES INVISIBLES

Second volet du triptyque pyrénéen, l’étape Andorre-Saint-Girons a vu la victoire maline de Luis Leon Sanchez, -déjà lauréat cet hiver du Paris-Nice,- au nez et à la barbe du méritant Sandy Casar. Côté jardin, notons deux rebondissements : Hushovd prend le maillot batavia, Kern les pois.

Alors qu’on déplore la passivité des concurrents à la victoire finale, une nuée de critiques s’abat sur l’audace graphique de Prudhomme et Pescheux, auteurs de l’itinéraire. On les accuse, notamment, d’avoir dessiné un parcours absurde et gommé les difficultés pour favoriser le triomphe d’Astana. Il n’est guère besoin de sortir de l’école du Louvre pour s’apercevoir que leurs pourfendeurs sont les mêmes qui, déjà, dénigraient cubisme et nouveau roman au prétexte qu’on ne voyait pas où était le sujet.
La responsabilité m’échoit de défendre les portraitistes officiels de ce mois de juillet.
Leur mérite est grand de secouer le cocotier. Dans la volonté de réveiller notre passion toujours fragile, dans le but de varier émotions, positions, et sous un brin d’influence tantrique, ils n'ont cherché qu'à retenir le plaisir, le plus longtemps possible, prenant leur pied à construire des profils frustrants, où la courbe, après s’être élevée, retombe en bout de course. Fini l’amour à la hussarde et les coïts brutaux à la Indurain, ce Tour –hautement érogène- durera trois semaines et réserve notre orgasme pour le Mont Ventoux.

D’ici là, le chemin qui va aux Champs-Elysées est tellement atypique qu’il plonge les challengers dans l’expectative. L’angoisse les ronge tant et si bien qu’ils en deviendraient à moitié frappadingues, à l’exemple de Cadel Evans, qu’on a vu s’engager avec effroi, au moment de l’apéritif, dans l’échappée du kilomètre 15.
L’Australien, -qui n’avait pas besoin de ça,- s’est mis le reste de la bande à dos, refusant de quitter l'embarcation que sa présence condamnait à couler rapidement. Mais alors, que faire ? Ou bien vous restez sagement dans les roues, et Le Figaro vous traite d’assisté, de poltron, de minable, soit vous allez de l’avant, et Libération vous donne de l’arriviste, de l’arrogant, voire du facho, tout ça parce que, issu de la haute, vous faites votre vie sans soucis des petits.
Heureusement, il demeure encore, ça et là, quelques nobles intentions.
« Ça sera pas facile d’attaquer ces vermines d’Astana, mais je vais essayer », annonçait, par exemple, le jeune Schleck au village-départ.
A quatre kilomètres du sommet du Col d’Agnès, le voilà donc qui fait partir un feu de broussailles à l’aide d’une petite boîte d’allumettes dérobée à Bjarne Riis pendant son sommeil. Hélàs, la sirène n’a même pas besoin de se mettre en branle. Les Astana ne sortent pas la grande échelle, mais une simple couverture. L’incendie est étouffé sans avoir fait de fumée, et Andy, un peu piteux, rappelé en queue de peloton pour venir chercher des bidons.

Ces menus sabotages à l'arrière permettent à l’échappée de se déchirer royalement, sous l’influence du fourbe Sanchez.
"L’équipe d’Efimkin se cherche un nouveau sponsor, il était dans l’obligation d’attaquer" confiera-t-il, à peine la ligne franchie. "Je le connais bien, parce qu’il est sorti avec ma soeur à une époque. Je me méfiais donc, car, d’après elle, c’est un rapide. A dix kilomètres de l’arrivée, je suis allé voir Astarloza pour lui raconter qu’Efimkin avait dit des saloperies sur son compte. Après quoi, j’ai procédé de même avec Casar. Dès lors, l’ambiance était tellement éxécrable que ça a été un jeu d’enfant de tous les régler au sprint. Je dois dire que je suis assez fier de ma course. C’est une belle victoire, que je dédie à mes enfants."

Nocentini, momentanément dépossédé de son maillot jaune dans la dernière montée, parvient à rentrer torse nu sur le groupe Contador, low tempo, qui avait décidé de louer une journée supplémentaire son leadership à l’équipe AG2R. Une façon comme une autre de faire rentrer l’argent dans les caisses, quand on domine son secteur.

Demain, à la veille du premier jour de repos, nouvelle phase des préliminaires interminables des libidineux Prudhomme et Pescheux, sous forme de speed-dating (180km seulement) à travers Aspin et Tourmalet. Les coureurs sauront-ils profiter du coin de prairie mis à leur disposition pour s’adonner aux joies du saute-mouton ?

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

ENDORS

Scène inhabituelle dans l’Europe de Schengen, les coureurs ont aujourd’hui franchi la douane en activité de la frontière d’Andorre. Aucun contrôle inopiné cependant, et c’est tant mieux, car les policiers n’eurent trouvé aucun sachet d’héroïsme.
Comme beaucoup de fanas, j’avais les crocs. Je m’étais installé dans le Col de Serra-Seca avec couteau-fourchette et serviette autour du cou. Or, je n’y vis passer personne.
Pas d’attaques ? Pas de chronique ! pensais-je, dans un réflexe à la fois paresseux et nombriliste, qui nous aurait fait une belle jambe. La course a déçu, c’est vrai, mais elle vit encore.

Après tout, qui a dit que le métier de cycliste était facile ? Avec la montagne, la pression augmente. Les retransmissions commençant de plus en plus tôt, il devient difficile de se planquer dans les voitures. Les caméras ne sont jamais loin, prêtes à vous tailler une répute de tricheur si vous avez le malheur de rester appuyé à la portière trop longtemps, au prétexte de faire rectifier votre tige de selle.
Ne parlons pas du paysage. Ailleurs, dans n’importe quelle communauté d’agglomérations du Cher ou du Doubs, on pourrait se garer pépère et finir à deux à l’heure, mais ici, sur fond de glaciers, neiges éternelles et cumulus bleu argent, ça la fout mal. Dès lors, comprenons qu’une figuration, voire une belle place dans les dix premiers, soit déjà un statut fort enviable et très recherché.
Pour la victoire finale, ma foi, c’est question de gênes ou de chance, toutes catégories où il ne sert à rien de se précipiter. « Allons jusqu’à Paris, et voyons là-bas combien nous sommes », semble être la devise des principaux favoris, très peace cet après-midi dans la montée d’Arcalis, et, -si vous me permettez ce calembour offert par Ronan Pensec- quelque peu andormis.

Les leaders retardés, plutôt que de risquer leur va-tout dès la première des trois seules arrivées en côte que propose ce Tour 2009, semblent avoir choisi de passer leur tour. Leur stratégie n’est pas évidente. Où diable attaquer sur ce parcours raffiné, aux embûches bien cachées ? Sans doute avanceront-ils ainsi jusqu’à Vittel, y feront les comptes, puis tenteront désespérément de rattraper le temps perdu.
Conséquence de cet exercice de surplace : on n’en sait guère plus ce soir sur les forces en présence, sinon que Cancellara, le bolide vainqueur à Monaco, n’était pas devenu un vainqueur potentiel à la faveur de sa victoire au Tour de Suisse.
Son élimination constitue le seul fait tangible du jour. Pour le reste, c’est à la libre appréciation. Disons qu’Armstrong est bien mieux qu’au Giro, et que Contador semble le plus fort. A quel point ? Sa contre-attaque tardive dans le dernier kilomètre, plutôt correctement maintenue par Cadel et le jeune Schleck, ne permet pas d’en juger avec précision.

Tandis que rien ne se passait, il arrivait tout de même à un jeune Français de remporter l’étape. Un Feillu, qui perpétue ainsi la tradition des fratries cyclistes en succédant dans la gloire à son frérot, maillot jaune l’an passé. Le maillot jaune, justement, fatigué d’être bringuebalé par Spartacus, échoit à un discret, Nocentini, leader de l’équipe AG2R, dont le patronyme est peu ou prou l’anagramme du mot « Innocent », ce qui prouve, si besoin est, que le dopage a définitivement abandonné la course.

Demain, après une nuit passée dans la chambre des hôtesses de la combativité, j’irai garer ma GS entre les Cols de Port et d’Agnès, du côté de Tarascon, où paraît-il, demeurent encore quelques fameux mythomanes, amis jurés de Lance Armstrong.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

PAS D'AMOUR CE SOIR

Qu'est-ce donc que les coureurs trouvent à Gérone, cette riche bourgade de Catalogne d’où le Tour s’élançait ce matin, pour être vingt, toutes nationalités confondues, à y avoir installer leur piaule ?
La douceur de l’arrière-saison ? Celle du fisc ? Ou plus certainement, l'omniprésence de l'esprit de Salvador Dali, - éternel voisin de Cadaquès- et grand passionné, on le sait, des épreuves contre-la-montre-molle ?

Dans l'air gris métal de l'inhospitalière Costa Brava, David Milliard, l'homme qui jadis en valait trois, coureur éminément sympathique, se retrouve en tête sur ses terres.
Ayant lâché ses deux frenchies au sortir de la Conreria, il met à contribution pour la deuxième fois en deux jours le fameux théorème de feu Robert Chapatte. Puisque à 10 km du but, l’échappé compte encore 1 minute d'avance, on se dit qu'il a sa chance, d'autant qu'à l'arrière, ça tombe comme à Wallers-Arenberg, au point qu'on se demande s'il se trouvera bientôt suffisamment de coureurs pour former un peloton capable de revenir sur lui. La grande affaire de la première semaine du Tour, on le sait, c'est d’éviter les chutes.

Or, cet après-midi, on naviguait dans la tanière de la gamelle, le fief de la banane. Des routes périlleuses, farcies de lignes blanches sans adhérence, et rendues grasse par le pollen et les hydrocarbures, qui plus est lissées par une pluie froide venue de nulle part, cauchemar des offices de tourisme. Heureusement, la mésaventure arrive à Barcelone, ville habituée à rayonner en Mondovision et reine du sex-appeal. Imaginez qu'il ait fait pareil temps de cochon sur Brignoles, c’en était fait de l’équipe municipale !
A l’arrière donc, dans le tumulte des éclaboussures, la Rabo prend l'eau. Après l'abandon de Gesink, c’est à Ten Dam de découvrir les joies de l'aqua-planning, tandis que Menchov, le gourmand, prend encore une minute dans les dents. C’est une loi des séries digne de la pire des compagnies aériennes. Le manque de confiance en leur propre appareil fait aller les coureurs hollandais tout de traviole. On sent chez eux une envie forte de passer le pilote automatique et d'aller taper la discute aux hôtesses à la première occasion. La tête n'y est plus.
Ah, sa première semaine ! N’est-ce pas finalement ce qui rend le Tour incomparablement plus difficile que Giro et Vuelta ? Stress, vitesse folle, pression et passion, y multiplient les pièges et font péter les plombs mieux qu'ailleurs.

Après cinq jours quasi-caniculaires, la flotte soumet les organismes à rude épreuve. On se souvient alors que la journée de repos n'est que lundi, et, naturellement, les jambes tétanisent dans la montée de Moncouic.
Devant les socios descendus un bref instant du Camp Nou, Millar jette opportunément l'éponge devant la cohorte détrempée des finisseurs. Tout en haut de la bosse, le sprint en puissance du preux Thor, lui permet de se rappeler au souvenir du Cav, moins en vue dès que la route penche.

Mais qu'importe.
Désormais, nos regards tremblant d'effroi se tournent vers la montagne, si loin si proche, qui dresse son sombre profil, en clôture de ce premier chapitre. Les acteurs s’apprêtent à changer, et la plupart des seconds rôles à laisser la lumière aux ténors.
Demain soir, plutôt que les coureurs, il est à souhaiter que ce sont les masques, qui tomberont. Pour le plaisir, encourageons les trépassés à ressusciter, les moribonds à se rebecter, et souhaitons à une nouvelle star de borner (dans le couffin du tandem Kreuziger-Nibali, par exemple). En attendant, pas de méchoui et pas d'amour ce soir. Le chemin qui mène à Paris est encore long, et il est peu probable qu’on assiste à de grands mouvements d’orchestres, à moins que, se sentant décidément très au-dessus du lot et ne sachant pas de quoi demain sera fait, les équipiers Astana décident de faire tomber leur marteau depuis le sommet d'Arcalis.

Pascal d’Huez, envoyé spécial

SOUFFRANCES DU JEUNE VOECKLER

Après un début de semaine réservé par la jet-set, la victoire à Perpignan de Thomas Voeckler vient opportunément faire la réclame de la patience et du dénuement.
L’éternel Ti-Blanc du Tour 2004, dix fois porteur du maillot jaune, héros de la résistance, ayant tenu tête aux multinationales avec pour seule arme sa brioche, reste aujourd’hui encore la frimousse la plus populaire du peloton national et l’un de ses représentants les plus consistants.

Rien d'étonnant à cela.
Dans son coin, où l’on ne l’a jamais vu qu’à vélo, cet humble champion est un modèle pour tous. Les écoliers, le gendarme, les ambulanciers de l’Ouest, mais aussi le soleil, la pluie, et plus souvent, la grêle, aiment à l’accompagner quelques hectomètres sur la route de la Grimoire ou de la Génétouze, avant, hélàs, de devoir abandonner la partie face à sa persévérance. Car c’est un dur au mal. Un qui fabrique chacun de ses succès de ses propres mains, quand il n’est pas rare qu’il ait lui-même planté puis coupé les fleurs qu’on lui offre à l’arrivée, dans un pot qu’il a souvent lui-même cuit.

Son dopant ? Un morceau de bœuf ou de cheval enroulé dans du papier journal, que son épouse aura glissé dans sa musette la veille au soir; et, les jours fériés, un mouchoir imprégné de Viandox qu’il aura tout loisir d’inhaler au terme d’une série de sprints en côte, afin de récompenser les jambes et l’esprit. Ah ! On est loin des produits miracles des gars de la ville, avec leurs cheveux qui tiennent tout seuls, à coups de dieu sait quelle substance formule plus ! Loin des tripèdes des planètes Astana et Saxo, avec leurs couloirs de vent, leurs stratèges importés de la Nasa, et leurs plages de récupération de trois semaines.
Chez Thomas le brave, pas de jour de repos.
Quand, au bout de dix heures à rouler, la peine décline et fait place à un sentiment de bien-être, c’est qu’il est grand temps d’arrêter. Briquer la bécane dans la grange, puis se foutre au pieu avant le journal de 20 heures, avec, de préférence, trois cailloux dans l’estomac, pour ne pas être tenté de se relever dans la nuit croquer un bout de pain sec dans le garde-manger.
Le lendemain, rebelote à 5 heures. Une ricorée sans sucre, puis retour sur la route, bienveillamment rendue humide par les copains de la voierie.

Laissant souffler son dir spor au bar-tabac, le jeune Voeckler s’accorde quelquefois une halte dans le bois. Il aime à s’y tailler de nouvelles cales dans le tronc d’un chêne, qui remplaceront avantageusement les anciennes, -du peuplier,- qui avaient pris du jeu.
Sur le chemin du retour, par sa seule volonté, il pédale en tentant de retenir la sueur qui coule sur ses joues d’enfant tachées de rousseurs, car c’est un peu rageant, -c’est vrai- de laisser si facilement s’échapper les protéines offertes par la soupe du soir, quand elles pourraient encore rester au fond du corps, fournir l’énergie nécessaire à l’accomplissement de trente bornes supplémentaires.
Tous vous le diront. Ses faits d’armes sont légendaires. Combien de fois l’a-t-on retrouvé sans connaissance sur sa machine, le cerveau endormi, tandis que ses cuisses, par un mouvement réflexe, tournaient encore ?

Félicitations à toi, vaillant coureur à l’ancienne, qui travaille la route comme une terre, dans l’espoir qu’elle te rende tes efforts. Il fallait t’admirer, sitôt la ligne coupée. Appuyé sur ta fourche, tu contemplais ton sillon, heureux du labeur accompli, et ne désirant déjà plus rien d’autre que de partager le vin avec tes frères, Bbox boys aux ventres tendres mais à l’esprit fier, définitivement vengés de leurs misères d’hier.

Demain, poursuite du rallye balnéaire et arrivée de nos teufeurs sur la Costa Brava.


Pascal d’Huez, envoyé spécial.

L’INCREVABLE

« La matière qui compose le monde est continue. L'espace qui surgit au-delà du bout de mes doigts n’est qu’illusion. Des particules nous unissent les uns aux autres. C’est pourquoi, entre vous et moi, il ne saurait y avoir la moindre distinction ».

Voilà en quels termes, L.A. s’adressait à ses boys cet après-midi, à quelques secondes de s’élancer à travers Montpellier, pour une rare démonstration de haute-couture. Avec le rythme implacable d’une aiguille mécanique, le squad Astana –qu’on disait pourtant en proie à de graves dissensions internes- a reprisé la départementale sur toute sa longueur, n’échouant que d’une demi-maille à confectionner un beau maillot jaune à son chef d'atelier.
Au gouvernail de l’équipe la plus forte qu’il ait jamais eu à ses côtés, le Septuple a semblé jeune à faire peur, maître de ses moyens comme rarement. Si la mesure qui caractérise cette page, me garde d’annoncer la résurrection définitive du Miraculé d’Austin sur la foi de deux numéros consécutifs de haute précision, force est d’admettre qu’il devient malséant de tracer sur le mur du jardin le niveau exact où se situe la capacité de nuisance de cet athlète hors-normes.
Jusqu’où empoisonnera-t-il les nuits de Prudhomme et Pescheux, trop heureux de dénicher une fraction de seconde dans le gousset de Cancellara, pour épargner au Blaireau la remise d’un yellow jersey qui lui aurait collé aux doigts ?

Quarante kilomètres sinueux et traîtres par les Côteaux du Languedoc, ont eu raison de certains, plus sûrement qu’une muflée de Saint-Chinian par trente à l'ombre.
Si les Garmin ont fait bonne figure, au prix d’une stratégie ultra-libérale qui consistait à se délester des éléments inutiles pour finir au minimum légal de cinq coureurs, les Columbia, sans doute un peu émoussés par la cadence proposée depuis un mois, ont déçu.
Trois fois rien toutefois, comparé à la débâcle de Silence Evans et des Rabobank de Menchov, où, définitivement, le sang Ti-Raleigh ne coule plus.

Cadel Blanc-Sec (à 2' 59'' au général) pêche une fois encore de n'avoir pas su fédérer les forces vives de ses équipiers autour de son unique cause. Il ferait, -pour cette même raison-, un leader politique éxécrable, ce qui, en d’autres circonstances, n’aurait rien d’antipathique.
Il est aux antipodes exactes de celui qui, rejouant aujourd’hui Groundhog’s day, serait bien inspiré d’envoyer l’Australien se recycler dans l’exercice du dodgeball, sport plus à sa portée, promu par le comique américain Ben Stiller, présent ce soir dans le bus Astana, tandis que les impayables Bbox devaient se farcir le retour à l'hôtel en compagnie du comique local, Chipolata.

Demain ?
Exercice de funambule sur la corde lisse du Roussillon, ou comment porter le maillot sans en subir le poids.


Pascal d’Huez, envoyé spécial.

TOUS DERRIÈRE ET LUI DEVANT

Le coup de la Grande-Motte n’est-elle que le prélude d’une série d’enculades fourbie par Armstrong et Bruyneel pour l’éducation du jeune Albert ?
Possible.
Si le Septuple n’a plus ni la jeunesse ni le peps d’un… Cavendish, par exemple (anecdotique vainqueur du jour, imprenable au point qu’il faudra songer l’an prochain à concevoir une première semaine plus tourmentée si l’on veut se mettre à l’abri du prévisible), il a l’Art de la guerre du grand Sun Tzu et le Prince de Machiavel dans sa besace. Pis, il a pour lui l’arme fatale, bien connue des séducteurs qui secouent en ce moment, sur la plage de l’Espiguette, leurs cheveux poivre et sel : l’Ambiguité.
C’est enveloppé dans le maillot à reflets changeants du coureur le plus ambigu que Lance, accompagné d’une vingtaine d’illuminés, a réussi à fausser compagnie à l’ensemble des favoris, piégés par la traditionnelle bordure de Camargue aux alentours du kilomètre 150.

Rappel des faits.
Il est 17h. Maman Peloton rappelle l’échappée sortie jouer en début d’après-midi, car il est bientôt l’heure du bain. Dans la maison, chacun sa tâche. Les Lampre bâillent, les Columbia s’agitent. Le vacarme des motos tient lieu de silence, et, pas trop vigilant, on écoute tranquillement finir l’étape en attendant son résumé.
Toutes les conditions sont réunies pour l’accident domestique.
Hélàs, seuls les plus sensibles ont remarqué le changement d’inclinaison des roseaux. Flippés, les flamants roses décollent. Leur inquiétude gagne le hêtre, le peuplier, le Cofidis puis le Cervélo. Trop tard. L’air maritime s’est engouffré dans le peloton comme dans un drapeau, et a créé un éventail à l’avant. Derrière, c’est la queue-leu-leu, et bientôt l’asphyxie. La coupure est nette.
On se regarde, idiots. Reprendre ses esprits nécessite dix kilomètres.
Pendant ce temps, le front a déjà pris vingt secondes. Puis trente, car derrière, on ne sait trop quoi faire. Le contre-la-montre par équipes de demain rend économes, l’étape était de toutes façons déjà perdue, et puis, hormis ce mytho de Cancellara, il n’y a aucun candidat sérieux au podium parmi les fugitifs.
Aucun ?
La question turlupine. Evans demande conseil à Menchov qui va voir Sastre qui choisit d’appeler un ami. Malheureusement, Valverde est en double-appel. Les visages se rident autant que la surface des étangs d’eau saumâtre qui encadrent la course. L’hésitation quant à savoir si Lance Armstrong peut ou non gagner le Tour de France, coûte encore dix secondes supplémentaires, avant qu’on se décide à mettre en route.
Devant, on a été plus prompts à dénouer l’énigme, et c’est comme un seul homme que Zubeldia et Popo (plus en jambes que l’an passé, quand il passait son Erasmus chez Silence) se sont mis à relayer la garde du Cav.
Au bout du compte, rien qu’une péripétie, sous réserve de connaître la suite de l’histoire.
Contador, qui avait mis tant de soin à devancer ses coéquipiers à Monaco, se retrouve désormais quinze secondes derrière Armstrong, dont absolument personne ne peut deviner l’exact niveau, et qui, si d’aventure, ce mardi, les Astana brutalisaient l’épreuve, s’emparerait –quel coup !- du maillot jaune, dix ans après son premier essayage.

Demain, grand jour pour les Garmin-Jacquard, qui préparent leur boum depuis des mois, et ne comptent certainement pas se laisser chiper la vedette. Quel combo méritera le nom de dream team ? Quelle escouade saura le mieux mettre au service de ses muscles accumulés l’esprit d’entraide et de camaraderie ? Famille Saxo ? Columbia en pleine bourre pour finir de remplir les caisses et permettre à chacun de rentrer avant Andorre ?
C’est ce que nous saurons tout à l’heure, tandis que de ma chambre d’hôtel avec vue sur la Mosson, j’observe une pensée pour la valeureuse équipe Euskaltel, dont les membres, portés sur la grimpe et assis sur un banc, grillent clope sur clope à défaut de trouver le sommeil.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

CAV SE REBIFFE

Jasmin, lavande et mimosa figuraient parmi les principales difficultés du jour, une sortie à travers les sentiers parmi les plus agréablement parfumés du monde. Le risque de tomber dans les vappes, étourdi par les effluves, était élevé, d’autant qu’un cagnard de première, étalé de tout son long, n’était pas là pour arranger le sentiment d’oppression.
Le vent, il fallait se le fabriquer soi-même, a du en déduire Mark Cavendish, l’étapovore, nouveau sprinter de classe Maertens-Cippolini, qui se nourrit exclusivement de bouquets (déjà 15 cette année !) et de chamallows.

Outre la traditionnelle échappée nationale, l’attraction de la première étape en ligne se nomme « chute du dernier kilomètre ». Encore gauche et trop jeune, le peloton se contrôle encore mal et expulse de sa fourrure un à deux favoris, sur qui il ne fallait pas parier. Gare donc aux étourdis que leurs équipiers auraient laissés dans les turbulences de l’arrière-peloton.
La masse des coureurs se comporte comme un lac en tournée. Elle coule autour des récifs directionnels, inonde les villages, et offre une fabuleuse leçon de mécanique des fluides.
Son gros coefficient de viscosité, accentué par la chaleur des frottements, entraîne des phénomènes de remous. Sur les bords, ses parois s’effondrent régulièrement, se recomposent, se trouvent renforcées par une seconde épaisseur. Et ainsi jusqu’à la plage du dernier kilomètre, poussé par la houle. On comprend que le Tour soit une bonne alternative pour les petits vieux privés de vacances à la mer.

Soudain, un Euskaltel à la baille !
Par la faute d’un plan de route trompeur, certains coureurs font un tout droit, rêvant peut-être d’avoir trouvé la porte secrète qui mène directement au Ventoux, prévu dans vingt jours. L’emballage est sans pitié pour les frileux. Ceux qui ont mis la main aux cocottes ne reverront plus le poupon de Man, qu’on dirait allongé ventre à plat sur un surf. Si fort qu’il ne prend même pas soin de cacher son jeu. Tyler Farrar, idéalement placé dans sa roue, court après un cuissard dont il ne verra jamais le propriétaire et se place idéalement second.
Quand, dans vingt ans d’ici, le Cav viendra présenter sa bio au vélo-club, obèse et le visage couperosé par le rose à lèvres des hôtesses du classement par points, on lui montrera le rush de Brignoles en guise d’illustration à sa splendeur passée. Il en concluera sans doute que les choses ont bien changé et qu’il a perdu la formule de l’équation dont son numéro était la solution.

Pour le reste, rien que de l’attendu.
Déboires habituels de Sastre, que son directeur sportif a du réintégrer dans le peloton après qu’un commissaire de course l’en a chassé, le prenant un peu trop vite pour un simple fan ; le Finlandais Veikkanen en jersey polka ; et Spartacus toujours en jaune, bien qu’invisible tout le jour durant.
L’absence de bonifications aux vainqueurs d’étapes fait partie de la culture du Tour, qui distingue les one-shot des coureurs au long cours.
A chacun sa récompense.
Aux rapides, la bise.
Aux costauds, le baiser.

Demain, bétonnage à la Grande-Motte.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

COMME UN OURAGAN

Comme l’honnête garde-forestier allant installer sur la rivière les branchages compliqués qui permettront à un couple de castors souffreteux d’abriter leurs amours, le directeur du Tour de France, Christian Prud’homme, a soigneusement essaimé le parcours de cette édition 2009 de bizarreries en tous genres – contre la montre par équipes, journées sans oreillettes, final au Ventoux- afin de permettre aux champions de venir accoucher leur portée d’exploits dans le cadre naturel propice à l'éclosion de la Légende, ce fruit dont le Tour de France est l'arbre.
Première extravagance : partir de Monaco.
Voilà trois syllabes qui font briller les yeux autrement plus fort que l’évocation de nos habituels rencarts du Futuroscope et Puy-du-Fou, destinations train corail, qui chantaient l’humilité et les valeurs agricoles, mais qui –pour être honnête- ne garantissaient pas toujours le succès auprès de celle qu’on tentait d’inviter –un peu émêché- à nous prendre le bras jusqu’au départ de la plus grande épreuve cycliste de l’univers visible.

En signant, surpuissant, sa troisième victoire dans un prologue (ou assimilé) en seulement cinq participations, Fabian Spartacus Cancellara a pris place au Panthéon des maîtres du quartz, équivalant dans ce registre les Chris Boardman et Thierry Marie, pour ne citer que les spécialistes exclusifs.
Différence de taille cependant, Cancellara –miraculé selon ses propres termes, après un hiver pourri où les astres ont fait pleuvoir sur sa casquette toutes les plaies possibles des catégories Travail Amour Santé- vient de remporter le Tour de Suisse et affiche depuis quelques semaines un melon d’une pointure comparable à celle qu’il chausse (47). Mes adversaires ont intérêt à sortir leur gros manteau d’hiver quand je vais les dépasser, ce sera dur de battre Cancellara ! fanfaronnait hier soir au Jimmy'z celui qui n’hésite plus à parler de lui à la troisième personne, si bien que Pascal d’Huez en vient à se demander si le Suisse n’aurait pas reçu quelque part, à son tour, un pète au casque.

Dès lors, chers amis pendus à mon analyse, vous réclamez les enseignements à tirer de cette première virée, et vous avez raison.
Vous frissonnez et vous demandez si le maillot jaune que Spartacus se verrait bien promener jusqu’à Andorre, voire jusqu’en Suisse, ne va pas peser lourd sur la Saxo, où l’on a pu constater les légers mais significatifs progrès d’Andy Schleck dans l’exercice solitaire.
Contador, fringant dans son maillot de champion d’Espagne CLM, a-t-il levé le pied dans la descente pour ne pas hériter trop tôt du paletot merdeux ? Evidemment non. Triompher au leadership de la consistante armada Astana (4 dans les 10) lui suffit. C’était son défi du jour, et il n’était pas simple à relever au vu des chinoiseries de dernière minute d’un Armstrong fort retors, qui n’avait rien trouvé mieux pour troubler son coéquipier que de partir trois heures avant lui, pariant sur les promesses de pluie de l’approximative Team Météo France.
Or, pas de nuée sur Contador.

Ce Tour 2009 possédant la particularité de n’être taillé ni pour un grimpeur (3 arrivées au sommet seulement), ni pour un rouleur (55kms TT en tout), il serait aventureux de désigner déjà les grands battus et les vulnérables. Tout juste peut-on remarquer, eu égard à la légère nausée de Jean-Paul Sastre (1’06’’) et du vilain rendu de Menchov (1’31’’), que les voltigeurs du Vésuve jouaient moins les Valentino Rossi aujourd’hui, alors qu’ironique, la frontière italienne est pourtant toute proche.

Ce soir, chez Astana, fête de l’Indépendance et viande marinée, préparées spécialement par Lance à l’honneur d’Alberto.
Demain, preuve supplémentaire de l’effacement des repères au sein des sociétés contemporaines : on n’est pas sûr qu’un sprinter gagnera !
Seules garanties : un Français dans l’échappée, le thermostat monté à bloc, et le chagrin de l’observateur impuissant, constatant que, partis de rien, nous atteignons déjà le deuxième jour de la course.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

CHALEUR SUR LA PLAINE

Ô Juillet, revoilà tes garçons
Ces jolis qui ne sont rien sans toi
Cervélo Saxo Bank Astana
Qui avaient une année ton goudron
Oublié

Au Qatar, Amérique, au Japon
Sous la brise de la plaine du Po
Les champions se sont fait les cuisseaux
Plus épais que la neige du Mont
Galibier

Lance Armstrong Carlos Sastre et les Schleck
Les maigrichons les plus speed du globe
Viennent encore chuchoter à ton lobe
Tour de France je veux être ton mec
Cet été

Monaco le Ventoux TGV
Barcelone à Andorre Issoudun
L’occasion sera belle de filer
La parfaite amourette auprès d’un
Equipier

Moi je vois Contador canari
L’Australien dans les trois à Paris
J’aperçois le triomphe du jacquard
Et derrière Popovych goguenard
Moncoutié

Moi tu vois je t’entends bien-aimée
Dans la foule de vin blanc saturée
Ton pouls bat le zig-zag comme Vittel
A Colmar dans le style d’un Michel
Pollentier