LE TOUR EST ROND

A chaque fois qu’on en boucle une, que les Champs-Elysées s’ouvrent sur le passage des coureurs avant de se refermer définitivement sur la course, je me demande, reprenant peu à peu mes esprits, de quelle sorte d’hallucination collective nous venons d’être les victimes ?
Qu’ai-je foutu de ce juillet 2008, petit pan de mon existence aux volets fermés ? Où avions-nous la tête, ami lecteur, toi qui ne répondais plus au téléphone, et moi qui me nourrissais exclusivement de la lecture du classement général ? Qui diable a fait fondre de la guidoline dans nos verres ?

En voyant par le vélux de ma chambre sous les toits, nos héros les coureurs, minuscules et multicolores comme des comprimés d’ecstasy, parader une dernière fois avant de se dissoudre dans la foule qui jubile, je crois saisir la nature immatérielle et psychédélique du Tour. Une quatrième semaine de ce régime permettrait certainement d’ouvrir à la conscience des peuples, des portes insoupçonnées. Pris au sens littéral, le Tour tournerait alors à la Révolution. Fort heureusement, dès demain, les véhicules utilitaires réinvestiront les routes un temps offertes à ce carnaval à hauts risques.

La chevauchée qui s’achève, provoque en moi une mélancolie identique à celle qui marquait jadis la fin de l’école. Inconscient des plaisirs de ce monde, je cherchais ce à quoi j’allais occuper le vide des deux mois d’été à venir, alors que précisément commençait le Tour de France. Devenu adulte, c’est l’inverse qui se produit. Quittant juillet, je me retrouve désemparé par ce désert de onze mois qui s’annonce, et dont je ne comprends pas bien l’utilité de la traversée. Pour le mordu, la Grande Boucle la plus pénible à accomplir commence ce soir sous la forme du faux-plat infiniment long qui mène d’un Tour à l’autre.
Aussi, afin d’apaiser mon angoisse, je décide de prendre la voiture, direction Brest. De là, je poursuivrai selon le parcours emprunté par les coureurs, histoire de valider ma nouvelle théorie, qui veut que tout passage du peloton dans un paysage donné en bouleverse durablement l’écosystème.
Roulant plein ouest, face au soleil couchant, je croise la ligne blanche d’un sprint-intermédiaire du côté de Terminiers, puis, trois kilomètres plus loin, une musette crevée dans les branches d’un platane centenaire. Il s’est bien passé quelque chose, mais quoi ?
Accélérant, je règle mon poste sur Radio-Tour. Mais ce n’est plus qu’un grésillement parasité par d’obscures émissions religieuses.

A cette heure-ci, tandis que je pars en quête de l’esprit du Tour, j’imagine volontiers le laisser-aller qui a gagné celui des coureurs. Champagne, cigarettes et mauvaise techno ; la discussion tourne sans doute autour de Katioucha, la future équipe russe, rebondit sur l’argent de l’Est, puis naturellement, sur les perspectives d’amélioration de leur quotidien, -piscines, panneaux solaires, douches à jet massant,- qu’envisagent de s’offrir avec les primes durement glanées les coureurs les plus chanceux.
Un verre dans le nez, Cadel Evans, -furieux après Popovytch, censé lui avoir des places pour la soirée privée de l’Ambassadeur d’Ukraine, mais qui, à la dernière minute, lui a fait faux-bond,- ose-t-il enfin attaquer les Schleck au karaoké ? Oui ! Hélàs, son honnête Beds are Burning se fait terrasser par le duo mimé des deux frères sur Je t’aime, moi non plus.

Arrivé du côté de Laval, je constate soudain une difficulté à passer la cinquième, consécutive à l’apparition d’un bruit répété et pour tout dire, suspect. L’examen est vite fait : c’est un maillot de la Cofidis qui s’est malencontreusement pris dans la roue arrière droite. La fibre synthétique nouvelle génération dont il est composé, est suffisamment résistante pour avoir déformé l’essieu et brûlé le pneu. Je suis contraint de passer la nuit sur place.
Ouf !
Avouons que ça pourrait être pire.
Le vent est doux, et l’aire de repos s’appelle L’étape.

Pascal d’Huez

LE PERDANT DE LA LOTTO

Amateur de suspense, mon ami, tu n’auras finalement guère reçu plus d’occasions de lacérer les accoudoirs de ton fauteuil lors de ces trois dernières semaines que l’outsider n’en eut de troubler la cadence infernale des CSC.
Ce samedi encore, que des plaisantins annonçaient orageux et qui fut à peine couvert, les SMS allaient bon train par les couloirs électromagnétiques réservés aux fans de petite reine. Nerveusement rédigés en langage T9, ils pariaient, approximatifs messagers, que Sartre allait battre Etant ou bien qu’ Etant allait battre Sartre; on rêvait d’une apothéose en forme de roue lenticulaire, d’un dénouement à se tordre sur le plancher du salon, mais une fois de trop, Cadel ne sera pas passé à l’attaque, laissant à jamais dans son tiroir le jeu de mots grandiose par lequel les maquettistes de L’Equipe s’apprêtaient à titrer sa victoire : Cadel évince.

Malgré les frustrations qu’il nous a causées, le perdant de la Lotto sera parvenu in fine à nous être sympathique. Avec ses façons délicates, sa capacité à supporter la douleur au-delà du raisonnable et son maillot jaune entrouvert sur le drapeau du Tibet, il entre dans la légende du Tour en tant qu’apôtre de la non-violence. Question de tempérament ; plutôt qu’à l’agression, Cadel croit en l’efficacité corrosive du sitting.
J’ignore s’il pousse le vice jusqu’à s’être fait bouddhiste, mais le cas échéant, puisque le triomphe ne sera pas de ce karma-ci, formulons le vœu que l’opiniâtre puisse dans une vie ultérieure remporter le Tour en secret, réincarné dans l’aiguille tombée d’un pin jusque dans la chaussure du maillot jaune.

A qui incombe l’échec ? A Popovytch bien évidemment ; l’homme-clef de cette bérézina, que Marc Sergeant, de façon peu élégante, chargeait tout à l’heure pour avoir eu le tort de manquer à l’appel en haut de l’Alpe, quand son leader, se trouvant fort démuni, avait du s’employer tout seul pour rattraper le temps perdu. Au lieu d’incriminer le pauvre Popo, il conviendra de mettre la main au porte-feuilles pour se payer de vrais montagnards. A toutes fins utiles, on licencie chez Saunier, et Barloworld dégraisse.

A contrario, le succès de Sastre est celui d’une tripotée de potes comme on n’en avait plus subi depuis la Bande à Basile, et qui –c’est le pompon- sait encore mieux faire la chenille. La CSC ? Plus qu’une équipe : un équipage, où l’effort désintéressé, l’amitié, l’amour même, donnent des ailes. Etrangement, parmi ses fringants copains, Sastre semblerait presque le plus vulnérable. Lui qui était venu pour aider Riis à gagner le Tour avec Basso, le gagne lui-même, passant sur le tard du statut d’équipier modèle à celui de champion.
Morale de l’histoire : comme certains Césars, qu’on dit d’honneur, le bouquet final s’offrait cette année au regard de l’ensemble d’une œuvre.
La revanche de Bjarne Riis n’en demeure pas moins éclatante. Non grata la saison dernière à la suite de l’affaire Telekom, démis de son titre 96, le voici qui vient récupérer ses lauriers sans sortir de sa voiture. Autres temps, autres mœurs. Le Tour de France a tourné végétalien, et c’est désormais la vertu qu’on récompense. A la bonne heure. Le talent résiste mieux qu’on croit à l’abolition du dopage.

Pascal d’Huez

MIMOSA PERD SA MARGUERITE

Sonnez Lampre, résonnez Milram.
Au terme d’une cour bien menée, le pugnace Sylvain Chavanel a enfin trempé son Brossard dans le Champagne du Tour. Et ce n’est pas faire offense à ce super combatif que d’exprimer en mon nom le soulagement de toute la caravane.
Au fil des années, à force de désillusions, chaque fois qu’il tentait un démarrage en vue de gagner une étape, on se trouvait gêné pour lui comme on l'est pour un bon copain, abonné aux râteaux, qui se met inopinément à taper la drague à une beauté suèdoise étendue par inadvertance sur la plage de Saint-Jean-de-Monts.
Sylvain, je peux bien te l’avouer maintenant, en ce soir de gloire où ta vie de champion commence, on avait mal pour toi.

Dans la chambrée Cofidis, c’est peu de dire que ses déboires faisaient rigoler. Même Dumoulin avait réussi à s’en faire une ! Pourtant pas compliqué. Nécessite juste un brin de doigté, un zest d’assurance, et l’humilité nécessaire pour cibler une proie à sa mesure, ni trop belle, ni trop fine. Oubliées donc, la bimbo de l’Alpe-d’Huez avec ses reliefs refaits, ou la jolie rousse d’Hautacam aux réparties un peu raides. Repérée sur Facebook depuis Paris, l’étape de Montluçon paraissait bien convenir à Chavanel. Le genre paysanne, nature, à séduire par une brève démonstration de force et la promesse d’un voyage à l’étranger, d’autant que le tombeur Cavendish, cette petite ordure, a depuis quelques jours quitté le camping, rassasié, pour mieux passer le mois d’août à tomber la Pékinoise.

Ces dernières nuits, sentant venir le moment où il perdrait à jamais son innocence, Sylvain Chavanel interrogeait son coéquipier Dumoulin.
- Ça fait comment quand on franchit la ligne ?
« Bah, c’est chaud, et puis c’est doux » lui répondait l’autre.
- Ah !
- Et ça fait un peu mal !
- Merde !
« Le pire, c’est qu’aussitôt fini, y a Bernard Hinault qui vient te serrer la main ! »
- Oh putain !
Sachant cela, on mesure mieux le courage qui habitait Mimosa lorsqu’il a décidé, en dépit des ricanements, de quitter le peloton au kilomètre 75, son cartable sur le dos, accompagné du porte-chandelle Jérémy Roy, qui, lui aussi, le fripon, avait flairé le bon coup.

Cette édition 2008 du Tour de France semble vouloir solder tous les comptes. Le charme de Chavanel a vaincu sa volonté de trop bien faire, et le désir –souvent perdant- l’a emporté sur l’inquiétude. Et maintenant ? Qui de la dépression ou de la frénésie guidera le néo-Quick Step ? On a vu plus d’un puceau passer chaud lapin. Parti comme il est, qui sait si notre Chacha, parfaitement désinhibé, ne se tapera pas aussi le contre-la-montre du bien nommé Saint-Amand ?

Journée sans histoires à se raconter pour le tandem Evans/Sastre qui se jouera demain la victoire finale à coups de secondes dans les guiboles.
A trop bouffer des spaghettis à tous les repas, rien d’étonnant à ce qu’après nous avoir longtemps joué Mon nom est personne, les prétendants à la victoire finale concluent le spectacle par un remake de Pour quelques dollars de plus.
Toi qui es allergique à l’harmonica, un bon conseil : reste sous l’édredon.

Pascal d’Huez

CONCOURS D’OMBRES

Cette édition, aussi sympathique soit-elle devenue du fait de la valeur quasi égale de ses principaux prétendants, n’en porte pas moins le dossard marron des Tours de transition. Nous traversons un fondu enchaîné, entamé au soir de la dernière victoire de Lance Armstrong, dont la brume ne nous laisse pas encore deviner l’image 1 de la prochaine séquence. Il appartient au futur crack de décider de ce point de montage, quand bien même Jean-Maurice Ooghe, élevé au biberon de Wong Kar-wai, tente d’influencer la marche de l’histoire en poussant sa manette sur un gros plan d’Andy Schleck.

Ces cuvées-là, coupées à la flotte, ont le charme des vacances de vache maigre. La Baie de Somme plutôt que la Côte ; le Cirque Gruss au lieu de Grasse. On s’émerveille d’un rien, les filles sont pas bégueules, l’absence d’un soleil trop brûlant nous préserve de porter le bob, et –pratique !- le chemin du retour n’est jamais très long. Mystère autour duquel les météorologues du monde entier se cassent les dents : ces sous-Tours vont souvent de paire avec des étés pas folichons.
Nos caïds de l’année, ceux qui vivent tout en haut de l'organigramme à une branche qu’on nomme "classement général", savent bien le caractère entrée de gamme de la camelote qu’ils essaient de nous refourguer, et n’essaient même pas de nous embobiner par quelques boniments de fort en gueule dont nous sommes pourtant friands. Depuis qu’on a coupé les jambes et le micro de Ricco, les showmen ont disparu du peloton et le Tour de France, qui a cependant connu plus de modes que la discographie de David Bowie, tourne au concours d’ombres, à faire passer Modiano pour un extraverti. Entre Evans, Sastre, Kohl et Menchov –bien que les Frères Schleck touchent aussi leurs billes- c’est à qui fera le moins de vagues, à qui, plus gentil que les autres, fera la plus belle imitation de l’agneau. On imagine l’embarras des mères de famille réunies devant leur poste de télévision, face à un aussi beau plateau de gendres idéaux.
Le challenge de la transparence est à ce point disputé qu’on est en droit de se demander si l’on verra quelque chose s’agiter sur le podium. Les drames du dopage ont eu pour conséquence qu’invisibilité est devenue vertu plus recherchée qu'invincibilité, et que les coureurs, victimes complices de je ne sais quelle mutation, prennent peu à peu les propriétés du Cristal d’Arcq. Au terme de ce pélérinage à la pureté qu’aura été le Tour 2008, pronostiquons sans risque la victoire de Cadel Evian.

Hormis ça, l’étape du jour, qui allait croisant la bourgade de Pélussin, berceau de la Fromagerie Guilloteau, a consacré le triomphe de Marcus Burghardt, rendu plus rapide encore par l’urgent besoin de se débarrasser de son compagnon Barredo, un bavard invétéré. A bout de forces sur la ligne d’arrivée, le vainqueur se félicitait d’avoir su résister à tous les thèmes abordés par son adversaire. Ainsi, la protection des écosystèmes marins dans la Croix de Montvieux, puis, coup sur coup, dans la dernière ligne droite : les investissements transfrontaliers et la filière bois.
Quant à Cunego, il est rentré en Vénétie faire la peau de son astrologue. Une telle scoumoune, si ça ne fait pas de grumeaux dans le Lavazza…

Demain, dernière étape pour la plupart. Ensuite ce sera contre-la-montre à la papa, puis Champagne. Une traversée du maquis qui fournira à notre armée des ombres l’ultime occasion de rester cachée.

Pascal d’Huez

LE PARI DE L'ALPE

Autant on peut théoriser longtemps sur les beautés comparées de Caravage et Mondrian avant de parvenir à la conclusion que c’est avant tout affaire d’œil, autant la tactique en cyclisme n’est que château de vent, si par malheur vous n’avez pas les cuisses.
Ce constat emprunté à mon médecin de famille, le bon Docteur Narconi, vise à soulager par avance Bjarne Riis, si d’aventure, comme il est permis au spécialiste de l’envisager, Cadel Evans ne fait samedi qu’une bouchée du temps pris aujourd’hui par Carlos Sastre. Car les longues nuits du mois d’août seront alors propices à se farcir en insomnies la montée et la remontée de la Croix-de-Fer, où la CSC irrésistible, en étant plus audacieuse, aurait peut-être pu dès l’Alpe plier la course.
Mais avec un panache discutable, les cadors –aux taquets- avaient décidé de transformer le Tour en course de côte, un peu comme deux équipes de foot à vocation défensive et essorées par la répétition des épreuves, s’accorderaient pour jouer la finale aux pénalties.

De retour ce matin dans mon village d’Huez où, plus connu que les Beatles et croulant sous les invitations, je ne puis rien faire ; je choisissais de faire l’anonyme, garais ma GSA Citroën dans la descente, et innocent derrière mes lunettes fumées Robert Chapatte, prenais place au hasard de la foule, au creux du 17ème virage. Se tenait là une brave petite famille de Néerlandais venue de Groningue, deux enfants, une jolie femme et un mari, à qui j’allais directos taper la discute. Employé au guichet de la Rabobank, Bram avait joué du désistement d’un collègue pour venir profiter du paysage. Inconsolable d’apprendre par ma bouche l’absence de Michael Boogerd, il rayonnait d’inculture cycliste, au contraire de son épouse, la pétillante Truudi, ex-playmate pour la revue de photographies d’art Poney Panpan, qui portait merveilleusement le maillot Panasonic et cette espèce de mini-cuissard en jean qu’on appelle un short.

Toute l’après-midi, à mesure que nous éclusons de l’Amstel, j’amuse Bram par mon analyse de la situation. N’entend-il pas tintinnabuler la roulette du casino ? Le frisson du jeu s’est emparé des coureurs, lesquels ont décidé, une fois n’est pas coutume, de s’amuser un peu et de changer la pente de l’Alpe-d’Huez en tapis de Black Jack. Allez, que diable ! A nous ! Sûr de mon coup, je lui tiens le pari qu’au sommet, Frank Schleck conservera son beau maillot jaune. De son côté, après avoir posé le doigt en aveugle sur la liste des engagés jetée par la caravane, il me garantit que la première place du général reviendra tout à l’heure à Tadej Valjavec. Comme bon lui semble. Pari tenu. Quant à l’enjeu ? Au cas peu probable où j’échouerais, ma voiture deviendra la sienne. Hilare, mais ne voyant rien d’égal à m’offrir, Bram promet de me prêter pour une nuit, Truudi, à qui la déplorable grivoiserie de son mari fait illico monter le rouge aux joues. Mais chut ! Les voilà. Il est temps de regagner le van pour suivre l’étape à la télé.
Comme c'était à prévoir au passage du groupe des gros bonnets, le public, n’en pouvant plus, se disloque en deux buissons ardents. Dans ce nuage de folie, on en voit même, par le hublot, qui tentent d’escalader le côteau pour rallier à temps le prochain lacet, sans songer un instant aux risques d’hallucinations ou d’impressions de déjà-vu qu’ils risquent d’infliger aux athlètes. Spectacle terrible, ponctué par le sauve-qui-peut de Cadel Evans, obligé de se dépouiller pour courir après le voleur Sastre, tel le De Funès de La Folie des Grandeurs après ses pièces d’or envolées.

Nos paris tombés à l’eau, comme il ne veut pas se retrouver coincé dans les embouteillages monstres de l’après-étape, Bram prend mon e-mail puis congé, tandis qu’on jurerait entendre un soupçon de tristesse dans le tot ziens de Truudi.
Pour ma part, ma mère pouvant se montrer quelquefois envahissante et m’ayant promis à dîner l’un de ces pâtés mammifères dont elle a le pénible secret, je décide de fuir la civilisation et m'engage dans le sentier de mon enfance, au bout duquel je sais se trouver une bergerie et son matelas de foin frais.
Je m’y endors comme Cadel et Carlos, en comptant les secondes.

Mais soudain vers onze heures, un souffle sur ma bouche.
Truudi ?
Non, mais une brebis apeurée, que des imbéciles ont peinturluré aux couleurs de la Caisse d'Epargne.

Pascal d’Huez

NU DANS LA CREVASSE

Dimanche soir, fumant au crépuscule sous les peupliers du parc du Château de Racconigi, nous rêvions, Fanta et moi, de grand chambard. Doué du talent rare d’imitateur cycliste, je lui jouais l’attaque annoncée de Menchov, rendais les bruits, l’éclatement du pneu avant de Frank Schleck sous la pression de Cadel Evans, les corps dispersés sur la route couperet, jusqu’aux impacts laissés sur le cuissard pare-balles du dandy Andy. Et tatatatatatata !... Tatatatatata ! gueulais-je, torse nu, en simulant vers le col de la Bonette une sorte de DCA qu’on dirigerait avec un guidon.
Le final électrique de la montée de Prato Nevoso nous avait un peu tapé sur le système, faut dire, et excités comme des puces, ayant cherché un night-club que jamais nous ne devions trouver, nous étions résolus à passer la nuit à la belle étoile. Hélàs, le Château momentanément devenu l’hôtel des Silence, on nous demanda –c’est naturel- de nous en aller rire ailleurs.

Comme avant-hier me semble loin ! Nous avons cru changer d’époque, quitter la morne plaine pour plonger dans le bain des passions. Nous ne faisions que piquer une tête.
A qui la faute de ce Restefond demi-sel ? Les CSC, apparus finalement encombrés par l’addition de leurs talents, tentent de pousser leurs adversaires à la rupture. Dans cette perspective, ils s’y mettent à dix, traversent littéralement les cols : ils font un trou dedans, sans respect pour le temps infiniment plus long qu’il a fallu pour bâtir la géologie stupéfiante de ce coin du Mercantour. Le plan consiste à étouffer l’Australo par un voyage dans la stratosphère. Seulement voilà, bien que traîné en apnée à 2715m au-dessus du niveau des mers, Cadel Evans, arrondi comme un scarabée soumis à une cruelle expérience de labo, tient tête au sadisme du Professeur Riis.
Avec plus de stars que n’en comporte justement le drapeau australien, la CSC-Saxo Bank a quelque chose de ces dream teams dont les footballeurs, parce qu’ils sont habiles, pêchent par manque d’efficacité, se marchent sur les pieds, et donnent l’impression de ne pouvoir marquer qu’en entrant avec le ballon dans les filets. Le conseil de Beckenbauer : Tirer de loin.

Autre maître en sévices, le directeur de la course prend un malin plaisir à faire aussitôt dévaler aux coureurs tout ce qu’ils viennent de se casser le derche à grimper. C’est là, dans le toboggan infernal vers Jausiers que se trouvait aujourd’hui dissimulé le clou du spectacle. Passé en tête au sommet et soudain pris d’une pulsion mystique, le Barloworld John-Lee Augustyn profita d’un virage pour filer droit dans le décor. Les aménagements sommaires qu’il y trouva, par bonheur le persuadèrent de revenir parmi nous. Ce qui fut vite fait, via l’aide précieuse d’un spectateur qui –et c’est une première- a reçu en vertu de son geste le prix de la combativité. A l’avant de la course déserté par les cadors, quatre valeureux réussissaient à se détacher suffisamment des biens matériels pour se disputer au sprint une victoire de prestige. Au terme d’un beau slalom, Cyril Dessel empochait son premier chamois. L’émotion avait vaincu. Trop tard malheureusement pour retenir ma jeune Fanta, qui définitivement mordue de pignons fixes, s’est entiché d’un Piémontais néo-pro, rencontré au départ de l’étape. Puisqu'elle s’est mise en tête de fonder avec lui là-bas une famille, on comprendra aisément que je n’ai pas eu à cœur de la reconduire vers Paris.

Ma mission à peine accomplie, un nouvel obstacle se dresse. Le Galibier ! Ce col franchi, plus loin s’en trouve un autre : La Croix-de-fer ! Et encore un autre, blanc, brillant, la dent dure. Te revoici donc, Alpe-d’Huez ! Un genre de Moby Dick à affronter avec des bicyclettes pour harpons.

Pascal d'Huez

GRAND PRIX EUROVISION DE LA MONTAGNE

Bravo à Frank Schleck pour son nouveau maillot jaune. Notre reporter Pascal d'Huez tient à participer à la fête en offrant à l'équipe CSC un nouvel extrait de son album "Pascal d'Huez chante les grands cols du Tour". Cette semaine : "Alpe d'Huez (my heart is gone)"

Avec la participation bénévole de Bernard Hinault, Hennie Kuiper, Michel Pollentier, Joop Zoetemelk et la danseuse Soraya.

FREIRE TOUJOURS DIGNE

Reconnaissons-le : on s’était beaucoup plus amusé au mariage du beau-frère à Pineau qu’au cours de cette deuxième semaine.
Ici aussi pourtant, les organisateurs avaient bien fait les choses. En répandant sur le parcours quelques cols vicelards non répertoriés, deux ou trois virages assassins et du savon noir sur le bitume, ils pensaient avoir mis toutes les chances de leur côté pour générer du trafalgar et faire péter l’audience. Manque de bol, tel le bip-bip du coyote, le peloton s’est déjoué de tous les mauvais tours, et le revoilà, au pied des Alpes, pimpant et la cuisse alléchante.
On a beau faire l’effort, se dire qu’à la faveur d’un vent porteur et d’une désunion parmi les équipes de sprinters, un malentendu pourrait s’opérer, l’échappée de chaque jour peine à nous faire marcher et ses participants, quelque soit leur courage, ressemblent soudain à ces comiques télés devenus trop connus pour réussir une caméra cachée. L’issue est toujours la même. L’écart se résorbe, et le trou – quoi de plus normal ?- accouche d’une souris.
A observer, entre deux paupières lourdes, le consistant ennui qui visite en ce moment le sud sous le nom de Tour de France, on se dit que le Tour voudrait se faire oublier qu’il ne s’y prendrait pas autrement. Que penser de cette torpeur à peine défripée par les cavalcades de Cavendish et Freire ? Calme d’avant la tempête ? Silence du lièvre qui mijote dans la cuisine des CSC ? Ou bien, selon une tendance plus large, symptôme d’un petit millésime ?

A la décharge des athlètes, j’admets que la chaleur n’arrange rien. Au-delà de 40°, toute stratégie vire à la compote de pommes, et il n’est qu’à voir Fanta –l’orpheline de 17 ans que j’ai la lourde charge d’emmener ce week-end à la mer- imbiber abondamment son t-shirt d’eau d’Evian afin de se rafraîchir, pour imaginer le calvaire subi par les coureurs.
Si la petite seconde de Maître Cadel a su résister à la canicule et ne pas fondre, il n’en va pas toujours de même des nerfs de chacun. Ainsi, Sylvain Chavanel, bien que louable dans ses efforts, en lançant une attaque désespérée dans les derniers kilomètres, a paru jouer la fugue d’un adolescent qui refuserait d’aller se coucher. « Allez gamin ! Reviens ! Tu ne vas pas rester tout seul sur cette route quand même ? » semblaient lui crier les Milram lancés à ses trousses. Pétage de plomb encore, avec le grand prix de l’imbécillité Sanogyl System au spectateur qui, au terme d’une longue nuit de réflexion certainement, a jugé bon de jeter au visage du débonnaire Nicolas Jalabert un flacon d’urine. De tels gestes en disent long sur l’amour passion qui unit supporters et coureurs, chaque partie cherchant à offrir à l’autre le meilleur de soi-même.

Dans ce climat malodorant, bien difficile de décrire au novice les charmes du Tour sans se faire rigoler au nez. C’est pourtant l’objectif que je me suis fixé aujourd’hui, en conviant Fanta à assister au passage de l’étape, bien au chaud dans l’ombre, au pied du Col de l’Orme.
Prétextant d’abord m’être trompé de chemin par la faute d’un Tomtom-Go défaillant, je pouvais compter sur la complicité bienvenue des forces de police qui, aux alentours de Digne, nous prévenaient du blocage de la route à trois-cents mètres pour cause de course cycliste. Soit. Il allait falloir prendre notre mal en patience. J’installais donc aussitôt la petite table de camping qui ne quitte jamais mon coffre et, sûr de mon fait, j’invitais Fanta à attendre la caravane publicitaire.

Parce qu’elle a reconnu dans la mêlée le maillot blanc de Vincenzo Nibali, ma djeuns a complétement zappé les flots bleus, et fait dorénavanat des pieds et des mains pour que nous partions passer le week-end en Italie, direction Prato Nevoso. La magie du Tour a encore produit son petit effet. Elle qui me prenait pour un bouffon, me trouve maintenant de la balle.
La feuille de papier à cigarette qui sépare Evans de l’aîné des Schleck sera-t-elle demain soir consumée ? C’est la question qui occupera cette nuit mon insomnie, car non contente de dormir nue, Fanta ronfle.

Pascal d’Huez

TRAVERSÉE DU PÉRINÉE

N’en déplaise aux midinettes adeptes d’adieux de bord de mer –Laurent Joffrin en tête, qui agitait hier bien haut son mouchoir au-dessus d’une foule de pleureurs-, le Tour bouge encore, malgré les trois balles qu’il a prises dans le buffet.
D’accord, cette marche n’est pas des plus vives, et s’apparenterait plutôt à un glissement fortuit, du genre bretelle de soutien-gorge chassée par la sueur, mais n’empêche, c’est du mouvement quand même.
Ce vendredi, sur la départementale 32 de Narbonne à Nîmes, le peloton cavalait, mine de rien, au périnée du pays, sur la passerelle délicate qui, empruntant la plaine du Languedoc, sépare ces zones érogènes que sont en cyclisme, Alpes et Pyrénées. Chemin unique bordé d’étangs, passage obligé, cette courbe de Béziers qui sent, paraît-il, le coquillage, fut le terrain de préliminaires un peu longuets, d’où, comme d’hab, a jailli le visage écarlate du lapin Cavendish.
Sous influence géo-érotique, caressés par le vent d’ouest, les petits coureurs, bien qu’ils ne flirtent en général qu’avec les îlots directionnels, dérivaient sourire aux lèvres car, traversant les ondes des players radio connectés sur Sky, ils se laissaient naturellement gagner par des rêvasseries d’étreintes à vélo, -tantôt avec Rihanna, tantôt avec Cassie,- propres à soulager un moment leurs coudes écorchés. Seulement voilà, gagner ou se laisser gagner, il faut choisir, et c’est encombré d’une érection de demi-sommeil que la troupe mit en route, à la poursuite de deux échappés affolés.

Hasard ou concordance des planètes qui nous virent naître ? Moi aussi, à l’instar des vedettes de la selle, je descends ce soir dans le sud. L’opportunité qui m’y conduit est simple et dénuée de toute ambigüité : J’emmène, pour le compte d’une association caritative dont je tairai le nom, une orpheline de 17 ans qui n’a jamais vu la mer, baigner ses seins lourds dans la Méditerranée.
Cependant, tandis qu’elle dort sur la place passager, les écouteurs de son téléphone réglés à plein volume, je lui réserve la surprise d’une bifurcation-éclair sur la rocade d’Avignon, direction Digne-les-bains où à défaut de planches à voiles, nous verrons passer l’étape. Par la magie de Mappy, j’y ai déjà repéré un virage abrité d’ormes, un coin de paradis, point de vue idéal à la découverte du Tour.

A l’aire d’autoroute de Chalon-sur-Saône, j’ai bien tenté de sensibiliser Fanta en recouvrant habilement son Jeune et Jolie par le dernier Vélo Mag. Culturellement, nous avons tout à apprendre l’un de l’autre et sommes à égalité parfaite : si je ne connais pas Zaho, elle ne connaît pas Zoetemelk.
- Le Tour de France ? Ouais… C’est pas les mecs à vélo ?
- Pas seulement, Fanta. Il faudrait des heures pour tout raconter. Par exemple, sais-tu que…
- Ouais nan. J’ai jamais r’gardé.
- Sache que tant que tu n’as pas vu passer le Tour, tu ne t’es jamais vraiment servi de tes yeux.
- Ah ouais ?
Comment lui exposer ce qu’il y a de profondément moderne et envoûtant dans les destinées parallèles d’Adèle Evans et de Frank « une seconde, j’arrive » Schleck sans la faire se tortiller de sommeil ou de rigolade ?
« Le Tour de France ?, fais-je, anticipant une question qu’elle s’apprête sans doute à me poser, mais le Tour de France ! C’est une bombe, une fusée, putain ! Une navette, si tu préfères. Rien n’est aussi Français, et pourtant, jamais rien de Français n’a été aussi Américain. Chevauchée dans l’espace, cheveux au vent. Ces mecs-là, c’est des bikers. Hardcore. Sans moteur. Easy easy rider. Je suis sûr qu’un mec comme Snoop Dog rêverait de courir le Tour. En tous cas, faut absolument que tu vois ça ! »
Intriguée par mon enthousiasme, Fanta finit par ouvrir les Mémoires d’un Ti-Raleigh, autobiographie de Jan Raas qui ne quitte jamais ma boîte à gants.
A la pompe à essence de Forcalquier, elle en a déjà dévoré la moitié, laissant à trois reprises son portable chantonner dans le vide.
Ô cyclisme, où s’arrêtera donc ton épopée ?

Pascal d’Huez

BOUM !

Avec un timing excellent, les affaires de dopage surgissent à des moments creux de la course, aussi prévisibles et consternantes de banalité qu’un épisode de Sous le Soleil.
Les blagues fusaient depuis Brest à propos de la bien-nommée équipe Saunier-Duval -un fabricant de chaudières, fût-il utile de le rappeler à ceux qui se chaufferaient exclusivement au baume. En coulisses, sur les forums du cyber-cyclisme, certains rabat-joie se gaussaient en soulignant les exploits de l’usine à gaz espagnole, pétaradante mais si efficace qu’elle nous faisait office de machine à remonter le temps, celui, préhistorique, où Gewiss et Mapei vivaient dans l’insouciance.
Hélàs, dans un souffle à peine moins puissant que celui de l’usine AZF, Cobra et Cie ont explosé en vol. A dégoûter ELM Leblanc de prendre la relève du Crédit Agricole. Logiquement, les coureurs renvoyés connaîtront dès leur retour dans leur foyer la double-peine de s’être aussi fait couper l’eau chaude.

Serait-il abusé, comme on dit aujourd’hui dans les écoles de cyclisme, de constater l’influence évidente, voire excessive, du sponsor sur les athlètes qu’il habille ? Qui n’a pas remarqué la prudence des coureurs AG2R, cette impression que donne chacun des leurs, inclus dans une échappée, qu’il pourrait l’accompagner tout au long de la vie ? La générosité intéressée des Cofidis « je t’offre un relais de 500m remboursable en dix relais de 60 » ? Les paris hasardeux de la Française des Jeux ? Les dents à rayer le parquet des jeunes loups de la Quick Step ? Les exemples s’accumulent et font presque froid dans le dos de pertinence. Au vu de cette démonstration, soutenons la direction du Tour pour qu’elle réponde par avance non aux futures teams Haricots Bonduelle, Tefal-Mondial Moquette et Roc’eclerc-Juvamine, aux funestes présages. Nous nous épargnerons pas mal d'emmerdes inutiles.

Sitôt le serpent débusqué, le carnaval habituel s’est remis en marche avec ses numéros bien rôdés et ennuyeux. Bouquets de micros qui engloutissent des coureurs inadaptés aux spotlights, concours de formules toutes faites parmi les journalistes avec une prédilection pour un « Le Tour est en train de gagner la partie » d’une joie un peu fabriquée, commentaires enfin, critiques et empruntés, des coureurs arrivés à bon port, doublés de mines de chats serviles.
A l’instar du Président de la République, autre institution, le Tour de France a une vie privée dont il est dorénavant convenu de tout savoir. Cette existence intérieure a pourtant toujours connu des soubresauts. Dès sa deuxième édition, la course disqualifiait son vainqueur au profit du second, parce qu’il était accusé d’avoir pris le train. Cette aventure burlesque et sans cesse renouvelée fait le sel de ce rendez-vous de l’été qui, sans cela, paraîtrait quelquefois bien morne. Dès lors, à quoi bon promettre à chaque départ un nouveau départ, une odyssée propre au podium impeccable ? On croirait entendre un organisateur de voyages garantir une croisière sans vagues. C’est peut-être après tout, le destin qui attend Christian Prud’homme, la vocation tardive de Tour-operator. La traversée de juillet reste vivante comme la vie même, avec ses braves gars et ses mauvais garçons. On ne peut pas d’un côté plébisciter les petits villages et de l’autre rejeter Prévert.

Il n’aura échappé à personne que le Boum entendu aux alentours de midi, quand a éclaté la citerne Saunier-Duval appartient à Charles Trénet, natif de Narbonne, où les coureurs, Mark Cavendish en tête, arrivaient ce soir. C’est cependant à un autre gars du coin que je laisserai le micro en conclusion, le poète Pierre Reverdy, dont je dédie bien cordialement l'extrait qui suit au jeune Riccardo Ricco :
« Dans sa chute il comprit qu’il était plus lourd que son rêve et il aima, depuis, le poids qui l’avait fait tomber ».

Cobrage, Coura.

Pascal d’Huez

ATCHA !

Comment douter encore du fait que Cadel Evans ne soit un authentique rapiat ? Voyez un peu comme, alors qu'on vient à peine de le revêtir du maillot jaune, le parvenu tient serré contre lui le lion en peluche qu’il espère sans doute refourguer au prochain Noël à un petit orphelin du Lotto belge. Voyez surtout comme le pingre est à la seconde près.
A sa place, en haut d’Hautacam, un Indurain, un Armstrong, voire un Contador, aurait laissé un peu s’égréner le chronomètre, démontrant par là même sa souveraineté en prêtant quelques jours la toison d’or à un coureur inférieur. Mais c’est par une collecte minutieuse, centième après centième, que celui dont on dit qu’il se douche avec l’eau de sa propre sueur, compte visiblement gagner le Tour de France.

Cette petite seconde qui sépare ce soir encore Frank Schleck de la première place ne manque cependant pas de grâce. Dans une course marquée par quelques chutes lourdes et les commentaires riches en gras de Frédéric Adam, elle a la légèreté d’une socquette. A l’heure où l’époque des transferts du foot couvre les journaux de combinaisons mirobolantes, le nombre à un chiffre nous rabiboche avec les mathématiques et nous précipite dans les vertiges de l’espace-temps. Où se trouve-t-il, ce fragment manquant au bonheur de la CSC parmi les millions de secondes anonymes bafouées à longueur de journées ? Où l'a-t-on perdu ? Et dans quel ventre gourmand sont perdus les étés accumulés par les classements généraux du Tour depuis qu’il existe ? D'après le calcul de mes collaboratrices, le magot serait de 9500 heures, soit 395 jours de course non-stop. Et dans tout cela, quelquepart sur la route de Saint-Pierre-de-rivière, la petite seconde de Frank Schleck, qui tend à la limite de la rupture le fil d’une épreuve habituée à se jouer dans le temps d’un éternuement ou de la vie d’une bulle de Champagne.

Poursuivant la digression qui constitue le gros de cette chronique, je me dis que si André Breton et Philippe Soupault avaient battu Jacques Goddet et Félix Lévitan pour la direction du Tour, nous aurions hérité d’une autre manière de décrire les écarts. Par exemple, on ne dirait pas que Menchov se trouve à 57’’ d’Evans, mais à la durée d’un premier baiser. De la même façon, on noterait que Kreuziger, 21ème, a perdu le temps qu’il faut pour abattre un arbre, et que Mathieu Sprick, avant-dernier, doit grosso modo une partie de cartes au soleil.

Mais trêve de poésie. Pour sûr, ce n’est pas en racontant de pareilles salades à ses gars que Madiot va ramener une étape.
Lundi, il fallait payer pour voir, et on a vu. Déconfits, Cuneglo, Andy Sport, et Valvert ont pris une dégelée royale, bien que rien ne soit encore totalement hors de portée de leurs imaginations moyennes, puisqu’on l’a bien senti, ce Tour ne dispose d’aucun assommeur certifié.
Aujourd’hui, au cours d’un transfert chaotique mais relativement morne, Arvesen a fourni du beurre aux épinards de la Saxo Bank en s’imposant à Foix. Porté par le peloton comme la flamme du Saint-Esprit, la petite seconde de Frank Schleck a fait bonne route, acclamée par le public, qui en a fait sa chouchoute. Allez-y voir, elle s’écoulera demain à Saint-Julien de Septime, aux alentours de 16h47.

Pascal d’Huez

SÉDUIRE PAR LE CYCLISME

Cadel a pris le maillot jaune sans jamais nous subjuguer. Pourtant, notre héroïque reporter Pascal d'Huez prouve qu'il demeure possible de séduire par le biais du cyclisme et d'un récit bien mené. (Avec l'aimable participation de Cindy, Linda et Pénélope)

RICCO LA BELLE VIE

A intervalles imprévisibles, l’existence nous réserve des moments de grâce.
Des retrouvailles avec un vieil ami, la naissance d’un enfant, une première expérience d’amour à plusieurs, toutes expériences inoubliables qui feraient la jaquette des Best Of de nos vies si ceux-ci sortaient en DVD, ne sont pourtant que pacotille pour qui a connu une fois le bonheur fou d’assister devant son poste à la révélation d’un pur grimpeur.
Les jours où pareil miracle se produit sont rares. On en compte, par siècles, moins que de jours d’éclipse totale du soleil. Il ne faut par conséquent pas manquer de les célébrer à leur juste mesure, et si l’on me voit danser plus longtemps que les autres cette nuit de bal, c’est que je dispose d’une raison supplémentaire de faire la fête.
Avec Ricco, on sait déjà que c’est pour la vie. Il se traînera en contre-la-montre, ramera sur le plat, en bavera dans la descente, aura des hauts et des bas, mais peu importe, puisque cette inconstance chronique ne fera que rendre plus prodigieuses encore ses cavales inouies au plus fort de la pente, doué qu’il est de cette giclette infernale qui est au cyclisme ce que l’esprit est à la conversation.
A moins d’être mangé par les petits cochons renifleurs de substances, le branleur de Sassueno va nous régaler pour longtemps, et au risque de me répéter aux oreilles de ceux qui voient le bidon à moitié vide, il faut d’urgence s’en réjouir.

Ricco est certainement le seul grimpeur de cette édition 2008, très ouverte aux montagnards, à pouvoir naviguer à de telles altitudes sans s’évanouir. Aussi faudra-t-il ausculter demain ce qu’ont vraiment dans le ventre les Valverdo, Cadel Silence, Cunegolo, Menchof et autres Frères Schleckos pour risquer son RMI dans un pari, mais si la vipère des pâturages répète son numéro, si Ricco continue de ricocher, le contre-la-montre de Saint-Amand ne suffira pas à récupérer le temps qu’il aura goulûment avalé dans la montagne.
Patience donc, les hypothèses lancées à tort et à travers depuis une semaine seront en partie levées demain soir.

Pendant que le Riccardo Coco flambe et oblige les centrales nucléaires à turbiner pour alimenter les projecteurs dont il a besoin, notre bon Cadel, à force d’économiser de l’énergie, n’a pas su changer ses piles à temps, et s’est retrouvé cul parterre. Quand bien même sa chute n’a occasionné que de superficielles égratignures, il faisait grise mine ce soir, non pas par crainte d’éventuelles contractures ou d’une mauvaise nuit, mais parce qu’il venait d’apprendre par la bouche de son directeur sportif qu’il devrait payer de sa poche la bande Velpo et le mercure au chrome nécessaires à sa guérison. Franchement, n’y avait-il pas moyen de récupérer le pansement à peine taché de Popovytch ?
Las, devant tant de gabegie, le leader Silence a préféré ne rien dire. Sorti de table peu avant l’arrivée de l’addition, il est monté directement à sa chambre après avoir demandé au garçon un lot de serviettes en papier destinées à protéger sa poitrine, demain, dans la descente du Tourmalet.
Coup dur pour l’Harpagon austral : il va falloir payer pour voir.

Pascal d’Huez

APRÈS LA PLUIE LE BÂTON

Ah putain ! Ce tantôt, c'était un tel temps de chien sur le Tour que je n'ai même pas eu la force de le suivre à la télé. Ville rose, tu parles ! On eut dit qu'on avait séparé les coureurs de leurs couleurs, et le peloton, dans la bouillasse gris marron de l'été pourri qui s'annonce, caparaçonné de k-ways aux airs de sacs poubelles, évoquait un carton de commissions éventré dans le caniveau.

Pendant que Frischkorn et Vaugrenard s'enfuyaient dans la côte de Loupiac, bientôt imités par Lefèvre puis Pineau dans celle de Macarou pour une énième resucée de la 7ème Compagnie, je descendais bière sur bière au café du coin, entouré de trois créatures superbes que je parvenais à fasciner par mon récit du contre-la-montre Versailles-Paris de 1989. Fasciner oui ! je le maintiens à la barbe des plus goguenards d'entre vous, et j'en apporterai la preuve sous peu.

Rentré chez moi après l'arrivée, je rattrapai tant bien que mal mon retard sur le peloton par la grâce de france2.fr, me farcissant cul-sec le résumé de l'étape suivi des marches de Tour. J'en tirai un constat géopolitique : Au royaume des sprinters, ça ne sent plus la fin de règne, mais explicitement le nouveau régime. Après les presque placardisés Petacchi et Zabel, McEwen et Freire semblent eux aussi dépassés par le culot du poupon Cavendish et de son comparse Ciolek. Qu'ils ne viennent pas se plaindre de ne pas avoir été prévenus. Tout va de plus en plus vite, et ce ne sont pas les signes qui manquent. Le haut-débit cède la place à la fibre de verre et l'on met dorénavant moins d'une demi-journée pour accomplir Paris-Brest-Paris.
Beaux, forts, ces gaillards de la nouvelle vague s'appliquent à ne pas en faire, justement. Ils sont réglos, gardent leur ligne, bref tuent le métier. Sans respect pour les convenances, et oublieux des grands maîtres italiens, ils vont jusqu'à mettre un point d'honneur à ne plus respecter la belle tradition qui voulait que les coureurs de leur espèce, une fois rassasiés de glaïeuls et de marguerites, posent le pied à terre dans le premier raidillon des Pyrénées, suivant les règles d'un dogme tout aussi indiscutable que celui de certains groupes religieux qui, par exemple, refusent en toutes circonstances de manger du porc.

Au terme de cette première semaine de course, plaisante et mouvementée, nous entrevoyons enfin les premiers sommets et le bonheur d'une bagarre annoncée pour ce grand week-end du 14 juillet, bien que les pétards soient un peu partout défendus. Pour les coureurs, rien de nouveau sous l'absence de soleil. Après les difficultés, voici qu'approchent les emmerdements.

Pascal d'Huez

PANIQUE EN BORDURIE

Pas d’états d’âme chez Kim Kirchen.
Il s’est vu quelquefois que l’on fit mille manières avant d’endosser un maillot jaune gagné sur chute de l’adversaire. Un temps révolu peut-être, à moins de considérer que la gamelle de Chumachère devait tout à sa propre maladresse et ne lui avait occasionné aucun bobo.
Pas non plus de scrupules chez les redoutables Caisse d’Epargne, qui se sont mis à visser comme un seul homme au moment où Damiano Cunego, le Rimbaud de la Lampre, ayant chuté, venait de se découvrir deux trous rouges au côté droit.
Loin des promenades goût noisette illustrées par la ritournelle d’Yves Montand, le cyclisme habitait aujourd’hui un monde âpre, dur, à la John Carpenter, où plutôt que de subir les affres du sort et les vilénies de la défaillance, on a pu être tenté par le suicide, tête la première contre un platane, à la façon banale d’un juillettiste motorisé.
Qu’importe qu’en exclusivité mondiale, Google Maps propose au suiveur de trouver les meilleures places le long du Tour grâce à ses panoramas 360° : l’étape d’Aurillac fut un enfer à ne pas savoir où se mettre.

Tout commença aux alentours de 15h par un détail anodin, symptôme d’un mal en germe. La chaîne du jeune Peter Velits rompit net, phénomène rare. Là-dessus, profitant d’une portion de vent de côté, les CSC, coutumiers du fait, organisèrent un coup de bordure, une espèce de party très sélect où sans invite, on n’entre pas dans l’éventail.
Grabuge. Le peloton se câbre et finit par se briser en deux comme un paquebot. A l’eau, Christophe Moreau, qui contre toute attente, abandonnera au ravitaillement.
La course est plus animée qu’un Tex Avery. Les attaques se succèdent. Crevaisons. Roues récalcitrantes. Favoris piégés. Coureurs intercalés. Descente à tout berzingue. Fumée. Brouillard. On voit plus rien. On tousse. On capte plus.
Même le colosse Magnus Backstedt mordra la poussière, disqualifié pour être arrivé cinq minutes au-delà du délai réglementaire.

Dans cette ambiance d’insécurité galopante, on comprend pourquoi, lorsqu’il franchissait la ligne d’arrivée en vainqueur, Luis-Leon Sanchez remercia abondamment le ciel de lui avoir laissé la vie sauve. Rien n’était moins assuré par pareil temps de chien. A sa poursuite, on relève le panache de Schumacher, qui marche du tonnerre, et les appétits maousses de Valverde et Kirchen, néo-cannibales, qui bouffent à tous les râteliers, tandis que Cadel Evans leur fait chaque jour le coup du porte-feuille oublié.

Demain, redescente acide sur Toulouse où les sprinters aimeraient faire entendre leur point de vue, cependant que l’orage gronde sur le parcours.
Il serait question de lettres d’avertissement et d’un vétéran tombé pour une sale manie. Décidément, le bonheur est une installation fragile dont les pignons se mettent vite à gripper.

Pascal d’Huez

PANTANI VAINQUEUR, GAUL EN JAUNE

« Ma parole, c’est tous les jours 14 juillet ! », pétaradait cet après-midi le commentateur de France 2, vu que Chavanel et Bichot sacrifiaient à leur tour à la tradition du baroud, laissant croire au téléspectateur distrait qu’on repasse chaque jour le même épisode des Chevaliers du ciel. Anticipant sur les coupes sombres promises dans son budget, la deuxième chaîne tape déjà dans les stocks de rediff, et c’est avec une désagréable impression de déjà-vu qu’on suit les coureurs français se faire brouter l’écart jusqu’à dissolution totale. Du coup, on ne sait pas trop si l’on doit les remercier pour leur dynamisme bénévole ou les blâmer pour leur sens tactique approximatif et leur manque d’ambition. Sur ce dernier point, le duel Chavanel-Voeckler pour la conquête du maillot à tout petits pois atteint des gouffres et évoque la lutte sans merci de deux sucres concourant à toucher en premier le fond de la tasse. Kiffent-ils de se faire ramasser à la petite cuillère ? Frustrant, car avec le temps, il semble que Chavanel soit devenu un meilleur coureur et qu’il pourrait prétendre à challenge plus emballant. Qui sait même, misère de misère, si ce second couteau ne cache pas un crack ?

Cette étape aux formes généreuses, bien que marquée par la chute mal venue du maillot jaune Schumacher dans le dernier kilomètre, s’avère finalement décevante, aucun favori n’ayant tenté d’attaquer dans une montée de Superbesse bien plate. Une désillusion à relativiser, car qui parmi nous, lecteur, envisageait sérieusement qu’une empoignade allait se produire si tôt dans l’aventure, sur une pente moyenne, alors que le plus gros reste à venir et que les principaux concurrents, de force égale, n’ont aucune urgence à se livrer ?

Le Tour, ce petit vieux qui s’habille en fluo, roule en parlant du passé. Curieux comme ce soir, deux des plus prestigieux grimpeurs de l’épreuve se rappellent à notre souvenir, en empruntant le véhicule flambant neuf de coureurs en pleine bourre, maillot jaune, vert, et vainqueur d’étape. C’est ni plus ni moins de deux apparitions qu’ont été témoins les suiveurs perspicaces, soudain à genoux au pied du podium : Charly Gaul, vainqueur en 58, de retour dans la peau de Kim Kirchen, se voyait enfin relevé de son statut de dernier maillot jaune d’un duché qui compte proportionnellement à sa superficie plus de champions que la France n’a de fromages ; puis, de nouveau lauréat après quelques tristes années de placard, le Pirate en personne, Marco Pantani venait saluer la foule, grimé en un jeune champion au surnom porteur, Riccardo Ricco.

Ricco, dont la carrière sur le Tour naît véritablement ce soir, dans la région des Puy, par une belle victoire au sprint sur un demi-peloton de cadors, entre par la même occasion au musée du cyclisme, lequel, pour d’obscures raisons administratives, est un sous-département du muséum d’histoire naturelle. Après différents pandas, éléphants, grillons et blaireaux, et en attendant la validation du dromadaire Moreau et du koala Evans, voici qu’on intronise le cobra Ricco.
Mais ne se trompe-t-on pas quand on croit voir une analogie avec le serpent chez ce jeune homme fort en gueule et véritable asshole, qui déclare que Pozzato est un « champion au petit cul » et Contador « un imposteur» ? Ne devrait-on pas plutôt le rapprocher du personnage de dessin-animé des années 80, inspiré de Jean-Paul Belmondo, dont l’avant-bras renfermait un rayon delta toujours prêt à dégainer ?

« Homme ou machine ?
nul n’imagine
quel est son secret
Nul ne le sait.
Mais d'ou vient la puissance de Cobra ?
Oui d'ou vient le courage de Cobra ? »

Pascal d’Huez

COIFFÉ !

Alors qu’il achevait sa longue promenade, le champion national Vogondy s’est vu empêché de rallier l’arrivée en vainqueur, retenu par une manifestation du syndicat des sprinters, lesquels voulaient protester contre la baisse de leur pouvoir de victoire. Pas déméritant, le coureur Agritubel a manqué d’un rien de répéter l’exploit réalisé par Richard Virenque sur Paris-Tours, ou plus loin dans l’histoire, par François Mitterrand, en 1981, quand ce dernier était parvenu à entrer seul au Panthéon, laissant une dizaine de mètres derrière lui la foule acharnée de ses poursuivants.

Coiffé donc, sur le poteau, par un plus jeune et un plus beau, Vogondy parle à tous ceux qui, cet été, au snack du camping ou à la discothèque Banana Coco, perdront sur le fil un baiser quasi promis, après un long travail d’approche et de pénibles efforts de syntaxe. Se remettre d’une telle déconvenue n’est jamais facile, et la voie du réconfort passe souvent par la copine un peu laide et très disposée. Malheureusement, l’étape d’hier n’était déjà pas très folichonne, et si elle n’a pas voulu de Vogondy, ce n’est certainement pas l’un de ces petits lots de la Maurienne, de l’Ariège ou du Cantal, avec leurs décolletés hors-catégorie, qui lui donnera un ticket.

Le gosse beau s’appelle Mark Cavendish, et a tout pour plaire, l’ordure. Anglais de l’équipe Columbia, il porte un beau maillot bleu, qui ne sent pas le tubulaire bovin, mais la fraîcheur marine, car pour parfaire le tableau romantique, il est originaire de l’Ile de Man, cette contrée quasi-légendaire où l’on imagine sans mal que le bougre a sa garçonnière. A l’aise sur route, il l’est essentiellement sur piste, son domaine de prédilection. Nouvelle incarnation de la tendance rétro sur laquelle aimerait jouer les chargés de communication du Tour de France, afin d’en faire un produit au charme suranné, égal de Lacoste ou Nivéa, idéalement conçu pour le marché asiatique, Cavendish réactive la lointaine tradition des pistards venant user de leur savoir-faire pour attraper les étapes de plat et le maillot vert, ainsi que le faisait dans les années 70, le Belge Patrick Sercu. D’ici à ce que le fringant Cavendish ne remette au goût du jour les six jours, il n’y a qu’un pas, celui qui, peut-être, aurait suffit aujourd’hui à Vogondy à repousser de quelques temps encore le bellâtre dans l’anonymat.

Pendant ce temps, la caravane, qui n’a pas son pareil, bruisse de rumeurs à propos de Schumacher, dont on s’étonne des progrès foudroyants. On lui cherche des poux dans la tête sous prétexte que l’énergie qu’il a follement déployée sur le CLM paraît impossible à atteindre dans des conditions physiques normales. Nous voilà rendus au stade ultime où l’exploit sera bientôt passible de suspension. Coureurs, apprenez à courir dans les limites du raisonnable et n’allez pas vous aventurer au-delà de vos moyens. Pour cause d’éboulements fréquents : dépassement interdit.

Pascal d’Huez

PAS TROP DÉCHUE, MA CHÈRE ?

Au contact de la morne ville de Cholet, paradis de l’assurance-vie, aux préaux remplis de petits enfants qui jouent à qui souscrira la meilleure mutuelle, le Tour de France, d’ordinaire imprévisible, s’est transformé en comptable besogneux.
Des suites d’un chrono court et serré qui n’a ni tué le suspense ni trop révélé de possibles killers, les supputations se multiplient et, parce qu’on ne peut encore éliminer personne, on se croirait au soir d’un premier tour d’élections, quand le calcul des reports de voix force à la langue de bois généralisée.
Bien dans cet esprit administratif, l’exaltant Cadel Evans, premier des favoris, fout les jetons en annonçant sitôt quittée sa selle qu’il pourrait se contenter de gérer son avance dans la montagne à venir, suivant les traits d’un caractère prudent qui, s’il était entraîneur de foot, le pousserait sans doute à jouer en 6-3-1. On murmure déjà qu’en cas de succès dans la Boucle, le gouvernement australien lui proposerait le maroquin du budget, un poste adéquat au vu de la belle réputation de radin qu’il a réussi à se bâtir. Savez-vous qu’il recycle ses bidons en cadeaux d’anniversaire bon marché ? Qu’il ne donne jamais un coup de pédale ? Qu’il porte un cuissard usé pour ne pas éveiller les soupçons du fisc ? Avez-vous enfin remarqué comme il pousse la discrétion jusque dans le nom de son sponsor ?
Il faudrait pourtant être aveugle, au matin de cette édition 2008 au dessin audacieux, pour espérer vivre sur son médiocre magot plutôt que d’investir dans l’aventure.

Le bien-nommé « exercice en solitaire », après trois jours de promiscuité où la tension a pu parfois devenir insupportable, permet à chacun de déployer son talent. Voilà soudain le peloton désagrégé comme un sac de billes projeté sur le carrelage. Tel un jeune homme à qui l’on viendrait de donner le permis de conduire, chaque coureur se voit remettre une route entièrement dégagée, tremplin vers un horizon que rien ne bouche. Selon son trip, il peut alors nourrir l’illusion d’être seul en tête, ou bien sentir monter l’angoisse d’être seul au monde. Oubliées un après-midi durant, les corvées de la vie de famille, le voilà devenu l’égal d’un tennisman.
Pour le simple équipier, le contre-la-montre est l’opportunité de détromper la hiérarchie établie dans les rangs de son équipe afin d’accéder à un nouveau statut. Quant à l’outsider, il tient là l’occase de se payer le costard classieux de favori.

L’eau de Gerolsteiner, -comme toutes ses concurrentes de source, idéale au bon renouvellement des neurones- ne se boit certainement pas par packs sur les desks des journalistes sportifs qui ces dernières heures calembourrent poussivement la métaphore automobile au motif que le vainqueur du jour s’appelle Schumacher. Entendant Gérard Holtz demander à Stefan s’il avait déjà rencontré Michael, je me posais à mon tour la question : Cadel a-t-il serré la paluche à Gil ? Et Christophe Moreau ? A-t-il seulement bu l’apéro avec Jeanne ?
Après l’odieux gardien de but du Mundial espagnol, ce nouvel avatar Schumacher dans l’actualité sportive conduit plutôt mes pensées vers le garde-chasse alsacien de « La Règle du Jeu », que son châtelain d’employeur appelle sans penser à mal « Chumachère ». Dans ce film sorti à la veille de la guerre, l’année de la dernière victoire de Sylvère Maes, Chumachère a fort à faire avec le braconnier Marceau, qui lui prend lapins et épouse. Grand échalas pas très malin, il a le rôle du cocu éternellement berné, mélange du gendarme de guignol et d’un leader de la T-Mobile.
Désormais que les Français ont enfin appris à prononcer son nom correctement, Stefan vient-il cet été venger l’honneur de tous les Chumachère ?
C’est l’enquête à laquelle nous tenterons de nous livrer demain, étant donné qu’on risque de s’emmerder ferme à Châteauroux.

Pascal d’Huez

DUMOULIN CROQUE LA GALETTE

Pour rassasier l’appétit des sprinters, Christian Prud’homme avait concocté aujourd’hui une étape-crêpe, de pure fabrication bretonne. C’était –prétendait-il- le moment venu de jeter à la marmaille chicaneuse des coureurs d’assaut une galette bien plate et sans additifs semi-montagneux pour un résultat équivalent à celui que connaîtrait l’une des deux cuisses d’Arnaud Tournant offerte aux lions du zoo de Vincennes.
Mais dans cette usine à pédales encore en quête d’un patron, rien ne se passe comme prévu. Il suffit qu’un quinquin foufou sorte full speed dès le premier kilomètre pour que toute la chaîne s’en trouve détraquée.

Si, comme on a pu s’en rendre compte par cet après-midi maussade, la mère peloton ne retrouve pas toujours ses petits, la réalité rattrape toujours le Tour de France, quelque soit la vitesse à laquelle il croit lui échapper. Ainsi, le Président Sarkozy, pourtant amoureux de la chose vélocipédique et défendeur ardent de la plus grande course du monde, a bien failli en provoquer l’arrêt, des suites d’une maladroite saillie anti-syndicats.
Le Tour avançant sans gorilles et sans grillages, il a l’éclat d’une star mais la vulnérabilité d’une prairie. On peut s’y asseoir et y planter son brasero à l’aise, avec la garantie d'être vu. Cette faiblesse n’a pas échappé à des militants CGT du port autonome de Saint-Nazaire, venus bloquer la route au kilomètre untel.
Ecarté avec calme par le directeur de course, le désordre s’est à nouveau invité à l’arrivée, quand un autre manifestant a tenté de faire de l’ombre au vainqueur du jour en se plantant devant les caméras. Brutalement chassé du podium par un Bernard Hinault des grands jours (prologue de Plumelec 85), il portait pourtant le gilet jaune des voyageurs en détresse.

Qu’il soit venu protester contre le futur aéroport du grand-ouest, on s’en tape, puisque les choses changent dans ce pays, et que la place n’est plus aux gesticulations ni aux pleurnicheries, mais définitivement à l’audace.
Aussitôt balayées les revendications oiseuses de ces représentants d’une France passée, nos échappés récupèrent le vent dans le dos, et tels les héros du Voyage au centre de la Terre, parviennent à trouver le chemin du retour à la surface. Au lieu de Stromboli, une simple flamme, rouge, efficace et moderne.

Dans l’emballage final, on croit Romain Feillu parti pour tout rafler, mais le galopin Dumoulin s’arrache et empêche le camouflet d’une victoire américaine, légitimement revendiquée par le Chipotle Frischkorn.
L’histoire tourne au conte de fées puisque Sam Dumoulin, souvent malchanceux, se marie en août avec la brune Magalie, fille de son ancien directeur sportif. Le mauvais sort est rompu. Une bonne nouvelle s’ajoutant à une autre, j’apprends par fax que le chow-chow qui avait poussé Dumoulin à l’abandon, il y a quatre ans, pour avoir traversé inopinément devant sa roue, dépressif et interdit de toutes compétitions, a de nouveau couru ce soir après la baballe.

Pascal d’Huez

LA BRETAGNE LIBRE

L’étape du jour, qui conduisait les coureurs à travers la vallée de l’Oust pour rallier Saint-Brieuc aux alentours de 17h, a donné lieu à une situation rare, bien dans l’esprit de ce Tour du renouveau aux accents vintage. Quatre français échappés, comme en ce temps du fond des âges où le Sonolor filait avec le Frimatic à fond les manettes, puisque le pétrole, ce jus de socquette, se mendiait alors à deux sous la barrique.
Parmi eux, les trois principales vedettes du peloton national + le régional du jour. Une vieille gloire, un espoir éternel cherchant à confirmer son palier récemment franchi, un ancien héros s’étant rabattu sur le maillot à pois roses du roi des faux-cols, et une jeune pousse locale. Chris, Sly, Tom et Dave. Quatre garçons dans le vent iodé des plaines briochines, quatre têtus contre le reste du monde.
Pendant ce temps, la retransmission hachée de l’interview du stratège Marc Madiot à bord de sa bagnole peinturlurée de trèfles, nous en apprend beaucoup. « Les jeux sont à faire », avance-t-il, imprudent, avant de tempérer aussitôt : « Mais rien n’est joué ». N’empêche que ce sont ses gars qui mènent la chasse, de façon absurde, puisque rien ne les pousse à prendre en charge la poursuite, sauf, peut-être, une rivalité franco-française déplacée étant donné la conjoncture et les turbulences économiques traversées par notre laborieux pays.

Ceux de la Française, épaulés par quelques expats, se chargent de ramener les fugitifs dans le bon sens, de les reconduire à la norme. Coyot, Portal, quelques belles individualités pourtant, sacrifient leur personne au culte de cette entité suprême qu’est le peloton, organisme à part entière qu’il faut quotidiennement nourrir de coureurs évadés, et qui défèque entre deux ilôts directionnels sa matière superflue, sous forme de grimpeurs éclopés.
La craie de l’ardoisier est-elle maintenue dans un esprit rétro à l’heure où les statistiques nous offrent en bas de l’écran l’heure exacte à laquelle les fuyards seront repris ? Sachez qu’en France, en 2008, l’espérance de vie moyenne d’une échappée avoisine les deux heures, ce qui la place sur la carte du monde vivant entre l’araignée d’eau et le cassiope (une espèce de papillon). Te voilà, lecteur, en mesure de briller en société, ce dimanche soir.

Au gré du vent, selon qu’il souffle de face ou dans le dos, les coureurs perdent, puis reprennent de l’avance, avant d’être finalement engloutis, au terme d’une résistance héroïque.
Après la côte de Cadoudal hier, une nouvelle arrivée-surprise témoigne de l’originalité bienvenue du style Prud’homme, un auteur moins convenu que le paraphraseur Leblanc.
Sont déjà prévus pour l’année prochaine, une arrivée sur la plage de Saint-Jean-de-Monts, où, soyons-en certains, le sable saura départager les meilleurs, et le franchissement de la Garonne au terme de l’étape Dax-Toulouse.

Demain, dernier volet du préambule breton. Du nord au sud, cette fois, pour achever un Z qui ne voudra certainement pas dire Zubeldia, puisqu’on voit mal ce coureur, plutôt porté sur la montagne, déboucher en tête sur le billard de Saint-Herblain.

Pascal d’Huez, envoyé spécial.

UNE BELLE FRICASSÉE

N'ayant jamais ressenti le moindre intérêt pour le vélo malgré les envahissantes tartines de mon Pascalou,
c'est sans peur de rater le Tour de France que je mets habituellement à profit le mois de juillet pour faire des pâtés.
Pâtés de porc, mais aussi de lièvre, grive, belette mixée avec de la pêche (une spécialité), gelées de loir, de loutre, de mangouste...
En général, je commence par vider l'animal (ou le morceau). Je lave la viande, puis je retire les os et je coupe le tout en morceaux (selon les bêtes).
Surtout, je fais bien attention de prendre le même poids de sucre que de chair. Après quoi, je fais cuire à feu doux la viande dans une bassine à confiture (ou une grande casserole), je la saupoudre de sucre et j'ajoute un peu de gras si nécessaire.
Je mélange bien.
En fin de cuisson, j'écume, et, très important, je vérifie la prise du pâté en projetant une tranche sur un mur.
Donc, comme j'expliquais, une fois que ça a bouilli tout l'aprème, il est pas rare que les coureurs arrivent pile quand je suis en train de verser la préparation dans les ramequins. Là, il s'agit de bien faire couler sur les bords, pour éviter les bulles. C'est une opération pas simple, qui nécessite de la concentration sinon catastrophe. Du coup, d'ordinaire, la victoire de Chavanel, Duschmoll, ou Tartempion je m'en -passez-moi l'expression mais j'ai beau chercher, j'en trouve pas d'autre- beurre la raie.

Aujourd'hui, changement de tableau. Je me suis faite cueillir. J'ai pas fait la moitié du boulot prévu, quand j'en ai pas foutu les trois quarts à côté, et si deux perdreaux dorment encore dans leur caisse en attendant d'être traités, ils ne doivent leur sursis qu'au mignon Valverde et à l'heureuse inspiration des commissaires de course, qui nous ont déterré un col enfoui du Morbihan, une belle région à taupes.
Bordel de merde ! Du panneau des 10 kms à l'arrivée, je suis restée comme deux ronds de frites devant la Deux, de la glue dans les guiboles, paralysée dans tout le corps par une sciatique du genre plutôt agréable, parce que par-dessus le marché, cette année y'a de nouveaux lapins dans le peloton qui sont pas mal du tout, et paraît-il, nourris au blé bio.
Bref, je ne félicite pas les organisateurs. S'ils ont décidé de rendre la course palpitante dès le début, j'aime autant les prévenir:
Beaucoup de haies risquent de n'être taillées qu'en août.

Enfin, à la question du vicelard Gérard Holtz "Valverde peut-il garder le maillot jaune jusqu'à Paris ?", je réponds oui, mais à condition de le retirer la nuit.

Barbara Jennings

TOUT EN HAUT DU GLANDON