TOUR D'ARGENT

Le sens de la vie, provisoirement révélé pendant trois semaines, se fait à nouveau flou. Le Tour de France s'achève, ayant accouché d'un nom supplémentaire au sommet de sa pile, celui, inédit, de Cadel Evans.


Ce dimanche après-midi, arrivé sur les Champs aux alentours de 18h, je débouche à Clémenceau au moment où les trois premiers du général finissent d'entonner l'hymne australien. Le vainqueur, drapé dans sa bannière, apparaît sur l'écran géant, la casquette bien calée dans l'entrecuisse de l'Arc de Triomphe.

En connaisseur, je tourne le dos au protocole et me mets, sans plus attendre, en quête du meilleur spot pour assister à la traditionnelle parade des coureurs. Deux règles commandent. D'une, se renseigner sur le pays d'origine du lauréat. Secundo, trouver un groupe de supporters arborant des attributs nationaux de la façon la plus baroque possible.
Je trouve refuge entre deux kangourous gonflables, idéalement placé derrière une Australienne en maillot, dont les bonnets du soutien-gorge sont deux coquilles Saint-Jacques peintes en bleu.
Si, avec tout ça, Cadel Evans ne s'arrête pas nous faire la bise...

Chaque année, c'est pareil. J'ai beau tenté de me contenir, j'interpelle à tout va.
Un regard suffit à mon bonheur, voilà ce que c'est que la dépendance.
Johnny Hoogerland me paraît totalement requinqué, J.-C. Péraud passe sans que je parvienne à me rappeler son prénom, et les Schlecks, émouvants, dérivent davantage qu'ils ne défilent. Frank m'observe longtemps l'applaudir, avec l'air de se demander si c'est du lard ou du cochon.
C'est de l'admiration pur jus, Franky. Malgré toutes les vacheries balancées sur cette page à votre encontre, je roule au respect profond.
Les coureurs dont je scande le nom, souvent ne remuent pas d'un boyau, parfois se retournent, espérant retrouver un ami de la famille, un voisin qui a fait la route. Au lieu de quoi, ils découvrent ma tête, moustachue sous casquette, et repartent, perplexes.
Après s'être copieusement fait désirer, Cadel arrive enfin, dans la meute des motos aux phares bleus. « Ready ? », je demande à mes kangourous. La foule exulte. Sensible à l'enthousiasme de ses compatriotes, le maillot jaune bifurque à notre rencontre et, la main levée, nous effleure presque. « A bit too close », déplore ma voisine, en me montrant le résultat de son cliché : une impression safran sans visage. Trop tard, il est déjà loin.

Une fois le dernier coureur passé, le dernier fanion rangé dans son étui, je marche, groggy, jusqu'à Châtelet, où je décide finalement d'aller manger « A la Tour d'Argent », petit bar d'habitués qui joue malicieusement de son homonymie avec l'illustre restaurant.
Je m'y repasse le film de ce Tour 2011, cherchant à comprendre ce qui nous est arrivé, la structure du récit.
Les pages sport du Parisien ayant été dérobées (par un Australien sans doute), je me replie sur la biographie d'Amy Winehouse, en de nombreux points similaire à celles de Vandenbroucke et Pantani.

Soudain, un couple casquetté Luxembourg fait irruption dans le bar. Ils viennent, m'expliquera-t-il un peu plus tard, parce que le GPS de leur véhicule leur a indiqué que cet endroit où je dîne, est le centre exact de Paris.
Bien entendu, je les branche vélo.
Il m'explique, en français (elle parle exclusivement allemand), qu'ils sont partis du Luxembourg sur un coup de tête, au soir du triomphe d'Andy Schleck au Galibier.
...
Je les fixe alors longuement, jusqu'à ce qu'ils baissent la tête.
Je vide mon verre.
Je me lève.
Je règle et je m'en vais.


Pascal d'Huez

CADEL GAGNE, AMY ABANDONNE

Le grand jury de ce 98ème Tour de France, - jury composé, cette année, d'un chronomètre, d'une voiture France Télévisions, et de la Ville de Grenoble – a rendu son verdict.
Et pour la première fois, c'est l'hémisphère sud qui l'emporte, par le biais de Cadel Evans, conformément aux pronostics que je me risquais à livrer dès le quatrième jour de l'épreuve.

Spécialiste de l'effort solo, Cadel a su faire respecter la logique, souvent mise à mal au cours de cette édition, et sur le dos de laquelle on bruissait qu'après trois semaines de course, lessivée, elle ne serait pas de la fête ce samedi.
Tandis qu'on espérait une dernière bouffée de chaleur, qu'on supputait le nombre infime de secondes qui allaient séparer Cadel et Andy au départ de Créteil, les deux finalistes ont considéré que ça suffisait comme ça, les émotions, et se sont départagés sans la moindre ambiguïté.



Fort au test d'effort, l'Australien aux yeux d'alligator, a dominé le Léopard de la tête et des épaules.
A peine quitté la ville, et voilà que quinze des cinquante-sept secondes du trésor des Schleck ont déjà changé de coffre. On voit le yellow jersey s'effilocher à l'oeil nu. Au tiers du parcours, Andy n'a plus sur le dos qu'un petit débardeur.
A l'écran, la différence de style est criante.
D'un côté, un athlète compact et déterminé, tout en maîtrise, de l'autre, un adolescent dégingandé, qui se tient comme il peut, la tête et les jambes jamais complétement focalisés sur le même objectif.
Terriblement talentueux, Andy pâtit d'un dilettantisme rédhibitoire à ce niveau. Quelque chose lui fait gravement défaut, du côté de la volonté. Notre diagnostic pointe même vers le cas psychologique, lorsqu'on apprend, effaré, qu'il n'est jamais allé reconnaître le parcours de ce contre-la-montre avant ce matin, alors que tout portait à croire, depuis la révélation du tracé, qu'il serait déterminant.
Ce travers, qui attache au moins autant qu'il irrite, le condamne chaque été, alors même qu'il est certainement le coureur le plus doué du peloton. S'en lassera-t-il ?
Hélas, sa réaction, ce soir, ne pousse pas à l'optimisme. Loin d'être rouge de colère, il s'estime satisfait de sa seconde place et prétend même réaliser un rêve en montant sur le podium avec son frère.
Tout bien réfléchi, c'est quand même pas mal ce qu'il réussit à faire, sans le moindre orgueil.

Au pointage intermédiaire de Saint-Martin-d'Uriage, Cadel Evans prend un avantage définitif sur Petit Lux. Son jour sans, attendu par toute la profession, n'arrivera jamais. Le résident suisse rentre sur Grenoble plus vite encore qu'il n'en est parti, ne mollissant qu'à peine, sur le final, le temps nécessaire pour concéder à Tony Martin la victoire d'étape.
Contre toute attente, les héros de la dernière semaine font bonne figure. A l'exception des Schleck (pourtant loin d'être ridicules sur ce chrono), tout le monde parvient à sauver, qui sa place, qui son maillot. Pierre Rolling s'arrache pour bouffer le Tarama rouge; Vie Claire, romantique incorrigible, sauve sa quatrième place; Jean-Christophe Perroquet s'incruste dans la magnificent dizaine, et Alberto Contender intègre le cinq majeur.

Ainsi, tout le Tour sera bientôt bu.
Crococadel, l'homme au cuir épais, le dur au mal, fournit un beau vainqueur à ce Tour 2011, qu'on suspecte, sur la foi d'une poignée d'exploits nationaux, d'avoir été couru à l'eau du robinet. Avec sa belle paire de reins naturels, le champion aussie incarne à point nommé l'énième renouveau du cyclisme, se partageant avec Tommy Boy la promotion de différentes valeurs positives telles que le goût de l'effort, le travail bien fait, le sens du sacrifice, ou l'amour de la vertu.
Tous intitulés à vous écoeurer de faire du vélo.

Toutefois, en dépit des étiquettes craignos qu'on veut à tout prix lui coller, Cadel Evans, dans son style inspiré du catenaccio, n'a pas à rougir de son triomphe, ni même de sa méthode.
Habile dans la première semaine, intelligent dans les Pyrénées, sûr de ses comptes jusqu'au dernier jour, il a eu le grand mérite de prendre son destin en mains chaque fois que la course risquait de lui échapper.
Moins beau que Frank, moins fringant qu'Andy, il parvient à séduire par la parfaite connaissance de ses atouts, comme de ses faiblesses. Il est ce discret qui s'abrite derrière les plaisanteries des autres, mais qui, terriblement endurant, garde sa position et finit par raccompagner les filles jusqu'à leur chambre à coucher.
Cadel en jaune ou Le triomphe de la cohérence.

Demain, dernier jour d'école. Ce sera le temps du Champomy et des chocoletti fourrés dans les cuissards par les équipiers rigolards. Visite à l'Arc de Triomphe, extinction de la flamme du soldat inconnu par le souffle des HTC, puis pince-fesses élyséen en compagnie de nos meilleurs soldats.

Pascal d'Huez

PIERRE ROLLAND TUE

Encore un bien joli morceau d'espace-temps, cet après-midi, entre 14 et 18 heures, du côté des Grandes Rousses.
Autant le Tour s'était couru recroquevillé dans les Pyrénées, autant il se joue torse nu, solaire et déployé dans les Alpes. Au bout du compte, tout s'équilibre. La course paye son comptant d'extase.
L'espoir Pierre Rolland s'offre le luxe de gagner à l'Alpe d'Huez en lâchant Sanchez et Contador. Le surréalisme règne. A ce rythme, qui sait si demain, un coureur ne gagnera pas le contre-la-montre sur un vélo en éponge ?
La presse abuse tant et tant d'expressions creuses comme Le Tour est fou, Le Tour est foufou, quand ce n'est pas Le peloton en folie, qu'on ne sait plus trop ni quand ni où commence la déraison, la vraie. Pourtant, hier, puis aujourd'hui, -à fortiori,- la loi fantasque du porte nawak règnait sur la course, commandant aux concurrents épuisés de tenter le saut dans le vide, plutôt que de rester dans les roues.




Pour bien commencer, après quinze kilomètres de course à peine, l'Alberto, défait la veille, plaque la meute au pied du Télégraphe, façon Landis 2006. A peine levé, on se dit qu'on ira plus tard à la salle de bains, vu que l'étape est partie tambour battant, et qu'il y a de la légende qui se trame.
Andy suit, facile, puis Evans, inimitable, tandis que les autres marquent le pas, sans qu'on sache trop s'ils sont dans le rouge, ou s'ils agissent avec prudence, conscients de la route qui reste à parcourir (Galibier, puis l'Alpe d'Huez).
On rêve d'une démonstration de force. On se prend à croire que Contador, au terme de dix-neuf jours de bluff, va sortir, en cent kilomètres, toute la puissance patiemment contenue durant deux semaines. Il semble au poil, sautille dans son style habituel. L'oeil aiguisé ne peut toutefois manquer de sentir une certaine crispation dans son coup de pédale, une aigreur qui laisse penser que l'Espagnol marche à la colère, et que cette énergie-là ne va qu'un temps.
Dans sa roue, Andy Schleck, impeccable, toise l'agitation ambiante. C'est le mystère Andy. Nulle détermination dans son regard. Un style de perpétuel dilettante qui donne envie de l'envoyer ranger sa chambre.

Tandis que Cadel Evans s'empêtre dans une histoire de roue bloquée et semble perdre le Tour sur incident mécanique, Thomavoeckler, revenu une première fois sur Schleck et Contador, marque enfin le pas. Le début d'une longue errance pour le boss Europcar. Intercalé entre l'échappée royale et le reste du peloton, le maillot jaune lutte seul contre le vent, le derche entre deux chaises. C'est ici que Tommy Boy se fait piéger, ivre des vapeurs du classement général.
Sans vouloir nous ériger en professeur de conduite, on réalise soudain que l'humble Voeckler n'est pas si insensible que ça aux douceurs de la notoriété. Ce qui lui fait perdre le podium, aujourd'hui, c'est peut-être bien son penchant pour les caméras. Thomas, en plus d'être un grand coureur, est aussi un enfant de la télé. Pour s'être pris au jeu du gros plan, suivi du plan large sur fond de montagne, pour s'être vu maillot jaune seul dans la montée du Galibier, Voeckler a poursuivi sa chasse effrénée du groupe Contador, alors même qu'elle était vouée à l'échec.

Dans la vallée, -modeste entrejambe entre Galibier et Huez,- tout s'annule.
Cadel et le grand Francky s'abattent sur le panache du Pistolero. Tout est à refaire.
On sent les organismes fatigués.
Révélés par l'hélicoptère, les 21 lacets se tortillent en attendant leur nourriture.

Là, au début de la montée, quand, dit-on, la pente est très dure, le Ber joue son va-tout. Pour la deuxième fois de la journée, il fausse compagnie à ses rivaux, lesquels, occupés à se marquer, laissent faire. Il est vrai que Contador est à 3 minutes et demie au général, et qu'il n'y a pas le feu au lac des Bergers.
Pourchassé par d'épatants imbéciles, habillés en chirurgiens, Contador grimpe à toute allure, mais ne s'envole pas. Il donne des gifles pourtant, se bastonne.
Sur un malentendu, espère-t-on, tout est possible. Tergiversant à n'en plus finir avec l'Australien taciturne, Andy & Francky semblent momentanément avoir retrouvé leur sens tactique de merde. Devant, Contador a déjà repris une minute.

A cet instant, Samu Sanchez, qui peut encore prétendre au maillot à pois, et le discret Pierre Rolland, s'extraient du groupe des poursuivants.
Mieux encore, ils parviennent bientôt à revenir sur Contador, déçu.
Ah, quelle saloperie, ce giro !

Avec un sens de la course digne d'un vieux briscard, le rookie (pas tout à fait puisque c'est sa deuxième participation) joue un bon coup à Sanchez. Il met la plaque dans le dernier virage et s'en va, seul, triompher au sommet des sommets.

Andy Chèque enfile enfin le maillot jaune.
Samu, les pois.
Rolland, le blanc du poulet Uran, à la ramasse aujourd'hui.

Demain, tous les rêves sont permis à ce Tour de France 2011, y compris le fantasme de damer le pion du cru 1989, en proposant, - « en guise d'hommage à Laurent Fignon », me suggérait un ami par texto- un écart encore inférieur aux huit secondes des Champs-Elysées.

Alors ?
Andy ?
Ou bien Cadel ?
L'un des deux, en tous cas, quittera le statut de mal-aimé des miss Crédit Lyonnais.
L'un des deux intégrera le cercle fermé des vainqueurs de boucle.

Pascal d'Huez

SCHLECK DE BICHE, SAUCE MAURIENNE

Par quel bout vous raconter l'étape du jour, spectaculaire morceau d'héroïsme empruntant les pentes de l'Izoard, du Lautaret, du Galibier ?
C'était un peu la Chantilly de ce Tour de France 2011, son excès, un déluge calorique pour amateur de pédales.
Au départ, tout est encore à écrire. Un petit blanc surprise est en jaune. Une fratrie, gâtée par les fées, mais pas trop délurée, est en embuscade. Un Australien attend. Et Alberto Contador, notre chouchou, triple vainqueur de l'épreuve, s'est mis en tête de rattraper le temps perdu en étourderies diverses, à coups d'attaques-suicides.

Que croyez-vous qu'il advint ?
Vers 16h15, après avoir temporisé un maximum, - parce que, quand même, il faut bien que je bosse un peu- je me décide à abandonner mon banc de montage pour rallier mon nouveau bar fétiche, L'Exploit, 16 rue du Capitaine-Dreyfus, à Montreuil-sous-Bois.
A mon arrivée, le patron, prostré dans l'arrière-salle, sue à grosses gouttes. « Un problème ? », je lui fais. « Schleck est parti », me répond-il, laconique. Surtout, il s'en veut, parce qu'il rinçait des assiettes en cuisine quand le coup a retenti. Visiblement, le cadet Léopard tente l'impensable. Il a faussé compagnie aux leaders dans le gras de l'Izoard, comme un grand, à plus de soixante kilomètres de l'arrivée.

Dans la vallée, on s'observe.
La manoeuvre tentée par le petit Lux laisse tout le monde songeur. C'est, au choix, soit un coup de maître, soit une balle dans le pied. L'audace, pour la plupart des coureurs du général, c'est un truc un peu rétro, très vingtième-siècle, dont on leur a appris à se méfier.
Aussi, la résistance ne parvient pas à s'organiser. Contador complote gentiment avec son comparse Sanchez, puis se permet un changement de bicyclette. Personne ne semble prendre la course au sérieux. Trois minutes et trente secondes plus loin, l'Andytop enfile un maillot jaune virtuel (fameux vêtement fabriqué en Chine, dont les coutures partent rapidement en brioche).

Puisque tout le monde semble prendre ça à la blague, et bien nous aussi. Je commande donc un second demi, et, tout en fumant, un pied sur la terrasse, un pied dans la salle afin de ne rien rater de la retransmission, je devise avec mon fin connaisseur de patron. Andy Schleck nous fait plaisir, c'est sûr. En lecteur assidu de cette page, il a su tirer profit des nombreuses critiques que je formule jour après jour à son égard, et enfin pris ses responsabilités de champion. Une question nous agite, cependant. Agit-il pour son propre compte ou pour celui de son aîné ?
C'est toute l'ironie de l'étape du jour. Vilipendés pour leur stratégie boîteuse, les frères Schleck ont réussi, à l'encontre de tous les pronostics, un coup de parfaite intelligence tactique.

Le peloton des poursuivants ne reprend rien dans la vallée. Andy Steak, façon grand style, abandonne un à un tous ses collègues d'escapade, et s'en va seul à la conquête du Galibier. A quatorze kilomètres du terme, il possède 4 minutes d'avance. Plus qu'un coussin, un édredon géant, sur lequel il sautille.
La passivité de Contador laisse perplexe. On se met à chipoter. Evans aimerait que Voeckler roule, vu qu'il a le maillot jaune, mais Voeckler, -riposte imparable- lui répond par l'éternel leitmotiv de Guy Roux : Il n'envisage pas de gagner le Tour, il joue le maintien.
L'Australien aux yeux de croco mort finit par prendre le volant du camion.
Sans moufter, le cuissard en décolleté du plombier, Cadel enquille les bornes comme on abat un eucalyptus à la hache. Dans son dos, les koalas Voeckler et Rolland tiennent le choc.
Contador, le seul véritable attaquant de la bande, reste en retrait, incapable de prendre part à la poursuite. A cinq kilomètres du pic, il faut se rendre à l'évidence, la bagarre n'aura pas lieu. l'Albert n'a pas les jambes. Pour la première fois depuis des années, il laisse filer, et lâchera bientôt ce Tour de France à plus méritant.

Les derniers hectomètres sont épiques.
Andiche, sans jamais trop grimacer, termine enfin son périple au pays de l'exploit et gagne l'étape.
Son frère Frank prend la deuxième place, tandis que Cadel Evans, puis Thomas Voeckler limitent tant bien que mal les dégâts, le premier en échouant à 2'15'', le second, se classant cinquième (!!) et sauvant son maillot.

Souvent moqué dans cette tribune pour la mollesse de son ventre et son tempérament médiocre, Andy Schleck mérite ce soir toutes nos félicitations.
Cela lui suffira-t-il à remporter ce Tour de France ?
Rien n'est moins sûr.
L'enjeu réside dans la faculté des deux frères à décramponner suffisamment Cadel Evans demain dans l'Alpe-d'Huez. Certainement, en sont-ils capables. Mais le BMC au rictus de bagnard est fichu de s'accrocher, tout pareil. Dans ce Tour de France décomplexé, qui n'est pas capable de tout ?
Tommy Boy et son Peter Pan repoussent chaque jour les limites du vraisemblable et remontent le bourrichon national à des hauteurs plus vues depuis Mitterrand.
Quant à l'Alberto, foutu pour foutu, aura-t-il demain les moyens physiques de ses ambitions ?
Pourra-t-il, sur les cent kilomètres de cette montagnarde express, secouer le cocotier, ou, du moins, pour l'honneur, gagner l'étape ?

Nous avançons, tremblants, vers le temps du dénouement.

Pascal d'Huez

NORWAY : TWO POINTS

Pluie de sauterelles sur le nord de l’Italie.
Les coureurs déferlent, le ventre chaque jour un peu plus mince, les cuisses chaque jour plus grosses.

On s’attendait ce mercredi à la resucée de l’étape d’hier. Le profil, similaire, s’annonçait propice à une nouvelle déconvenue des Schlecks, lesquels avaient pris soin de préparer le terrain dans la presse. Andy (à propos de la descente finale vers Pinarolo) : « Une course qui se joue dans la descente ? Je ne sais pas. Pour moi, ce type de parcours est un très mauvais choix. On a tous une famille à la maison et ce type d'arrivée ne devrait pas être autorisé. »

Comme prévu, aux alentours de 14h30, une escouade de bravaches part en première ligne tenter de décrocher la timbale, ou du moins, une pincée de temps d’antenne.
Malin, dans l’idée d’en garder sous la pédale pour les jours à venir, j’envisage de me livrer à un petit copié-collé des familles, ni vu ni connu. Il me suffira de rééditer mon texte d’hier, et d’en changer les noms et les lieux via la commande rechercher/remplacer. Quant aux adjectifs, je n’aurais qu’à mettre la taille au-dessus. Grandiose au lieu de Grand, puis Sensas au lieu de Bien, etc… tout ce petit trafic en faisant bien attention de garder encore de la marge pour le Galibier, puis l’Alpe d’Huez, vendredi.
Seulement, le Tour de France se la joue femme fatale, cette année. Il fait mumuse avec nos attentes, se complait à nous faire languir, concède un rendez-vous auquel il ne vient pas, décommande, vient quand même, fait la gueule, repart.
Après deux semaines et demie de ce régime, mes joues sont creusées, et mon cuissard, quand je trouve la force de me lever, me tombe aussitôt sur les chevilles.
On ne peut plus compter sur rien ni sur personne.

Sestrières effacée sans trop de respect, Perez Moreno entre en tête dans la campagne italienne et entame la montée du fameux Pra Martino, avec moins d’une bouchée de pain d’avance sur ses contre-attaquants. Le début de la grimpette surprend. Chavanel joue à l’élastique. Le champion de France prend momentanément la tête, puis se laisse surprendre par le Boasson, again.
Le comprendrez-vous ? A cinq minutes de là, il est pourtant la même heure.
Le peloton des costauds (sous-entendu débarrassé de la tripotée de lopettes classées au-delà de la quarantième place au général) commence à son tour l’ascension de la dernière bosse.
Voeckler est bien. Evans est bien. Les Schleck sont bien, mais soucieux.
A 16h45, le chant du rossignol, sifflé depuis la frondaison d'un mélèze empereur, crispe le visage d'Andy Schleck. Il annonce l’attaque imminente du Ber de Pinto.
Brusquement, un courant électrique parcourt la mêlée des cadors. Ca n'est pas vraiment douloureux, mais ça pique, ça brûle, et ça lance.
Sur une pente moyenne, Contador, et son dossard 220 volts, placent une accélération cassante, qui, si elle ne lui permet pas de décrocher ses rivaux, occupe l'écran de la plus belle des façons.
A force de le voir s’échiner, je finis par devenir fan du coco. Tout dans son attitude confirme ce que l’on devinait déjà. Alberto Contador est le seul authentique champion présent sur cette course. Les autres sont de bons, voire de grands coureurs, mais, jusqu’à présent, et dans l’attente d’être détrompé, Contador est le seul à tenter de redresser son destin parti de traviole au premier jour de course, le seul à nous proposer plus que de la bicyclette, et à nous offrir du cyclisme, ce courant philosophique et sportif qui combine mécanique sommaire et romantisme.
I like.

N’ayant largué personne au sommet, le Pisto flingue sans limitation de vitesse dans la descente. Le tracé est terriblement dangereux et notre sifflet, coupé pendant dix bonnes minutes de tuerie à tombereaux ouverts. Malchance, Tommy Boy, à force d’oser, se tape plusieurs tout-droits, et finit même dans la cour de la propriété de l’acteur Aldo Maccione, occupé à travailler sa démarche.
Pendant ce temps, en compagnie de son nouveau pote Sanchez, Alberto part en cavale pour une longue ligne droite jusqu’à l’arrivée. Le tandem serre les dents, le nez dans le vent. Une fine équipe, que ces deux-là. Gageons qu’on les retrouvera au Lido dimanche soir.

Appelée à la rescousse, l’horloge parlante m’informe qu’ils possèdent dix secondes d’avance sur leurs poursuivants, mais elle avance, puisque, aux cinq-cents mètres, les deux frangins Léopard rappliquent, accompagnés de Cadel et des Italiens Basso et Cunego, qui avaient sans doute espéré une end plus happy.

Malgré tous ses efforts, le vainqueur sortant ne récolte rien ce soir, et après deux jours de quolibets, il convient de féliciter les Schlex pour avoir descendu le Pra Martino comme des chefs.

Sinon, concernant la victoire d’étape, sachez désormais que le cyclisme sur route est un sport qui se pratique en plein air, et où un Norvégien gagne à la fin.

Demain, audition des sept trompettes au Col Agnel, combat avec le dragon dans l’Izoard, et Jugement dernier en haut du Galibier.
Un menu qui pourra paraître copieux au novice, mais auquel les coureurs du Tour de France sont parfaitement préparés.


Pascal d’Huez

UN SEUL CHAMPION SUFFIT À RAMENER LE SOLEIL

Et voilà qu’après bientôt 70 heures de selle, la caravane arrive -ce mardi 19 juillet- dans les Alpes, par une étape supposée casse-pattes, mais sans grand danger sur le papier.
Après la diète infligée par les Pyrénées, on se tient prêt, dans la salle à manger, une fourchette à chaque main et la serviette nouée autour du cou, à déguster un gros morceau de bravoure. Le profil déchiré du parcours semble l’affaire d’un néo-punk, type Jérémy Roy, ou de l'anarcho-grunge Di Gregorio.
Aussi, avec la prudence qui me caractérise, ai-je pris soin de déjeuner –léger- vers 8h30 du matin, dans l’idée d’être rattrapé par une faim de loup pour 17h, climax de la course. Par contre, ne m’attendant nullement à un duel entre favoris, je devais faire le choix de rester en pyjama toute la journée. La suite de ce texte révèlera très prochainement que ce parti pris n’était pas le bon.

Parti piano de la localité de Saint-Paul-Trois-Chatons, le peloton du Tour de France commence par s’étirer, façon matou, pendant cent kilomètres.
Ca ne s’anime vraiment qu’en vue du sprint intermédiaire de Veynes, car –vous ne l’ignorez pas- la lutte pour le maillot vert intéresse encore les cyniques qui n’imaginent pas Mark Cavendish capable de franchir les Alpes. Une échappée de dix hommes se goupille. Et se goupille plutôt bien puisqu’elle accouchera –une fois n’est pas coutume- d’un vainqueur d’étape à Gap, mais motus, puisque à ce stade, personne n’en sait encore rien.
Son ciel, d’habitude si clément, barbouillé par une pluie gris crème et britannique, l’habitant des Hautes-Alpes se dit que les coureurs n’apportent pas le soleil. Tout au plus, apportent-ils le Vacansoleil, en la personne de Marcato, compagnon d'échappée bien discret.
Ignatiev choisit alors de porter une attaque en tête de course.
Malchance, la foudre frappe au même moment du côté de la moto 2, et dans son camion régie, Jean-Maurice Ooghe choisit de se désintéresser du coureur russe pour ne rien rater de la première attaque d’Alberto Contador, au bas de la principale difficulté du jour, le Col de Manse, un respectable deuxième cat.
Aussitôt, on tente l’incruste dans la chenille du bout-en-train espagnol. Voeckler, Evans, les Schleck, tous veulent en être.
Ils parviennent à s’accrocher, mais ça tangue encore pas mal. Un spectateur surprend Basso en train de prier, le front sur son guidon.
Le temps de réaliser ce qui se passe, je passe une cravate, et Contador, suivant la forrmule consacrée, en remet une couche. Les gouttes sautent au visage de ses poursuivants. Dans sa roue, ripolinés de frais, Cadel Evans et Samuel Sanchez s’accrochent. Repoussés à trente secondes, les lose brothers arrêtent les frais et prennent leur mal en patience, montant au train, à la remorque du vaillant Voeckler. Si proche et déjà si loin, les Pyrénées, où l’Albert avait, deux jours durant, abandonné son corps à un petit vieux !

L’intelligence tactique du Pistolero, son sens de la course, Bjarne Riis, font une sacrée différence.
La descente n’étant pas (non plus) le fort d’Andy & Francky, elle permet rapidement au trio d’empiler les secondes sur des Schleck en bois de tek. Cadel Evans, toujours aussi solidement borné, déboule sur le village comme l’avalanche et pénètre Gap avec un braquet de titan, qui lui permet de distancer la doublette spaniarde, nouveaux associés.
Pendant ce temps, à l’avant, profitant d’une éclaircie, l’arc-en-ciel Hushovd enjambe la ligne devant Boasson et Hesjedal, signe sa deuxième victoire d’étape, et prouve que la malédiction du maillot de champion du monde n’est pas une fatalité.
Au bout du compte, la passe d’armes –offerte sur un terrain relativement facile, bien que rendu piégeux par la pluie- voit Evans chiper trois secondes à Contador, Contador en soutirer vingt à Voeckler, et Voeckler en gratter cinquante à Andy, timoré dans la descente, et remorqué vers la ligne par Maxime Monfort.


Beaucoup d’emportement pour rien, analyserez-vous peut-être, au vu des résultats bruts.
Il est pourtant impossible de ne pas sentir qu’un basculement s’est produit sur la route de Gap, un changement dans la couleur du bitume, prémonitoire des rapports de force à venir dans la haute montagne.
Sans vouloir écarter tout à fait les Schleck et Schlecq, dont la situation ce soir au classement général leur autorise encore tous les espoirs, il semble que le destin de ce Tour de France 2011 se jouera dans l’aptitude d’Alberto Contador à semer ou non Cadel Evans à Serre-Chevalier ou dans l’Alpe-d’Huez.

D’après ce que nous savons de Cadelito, on ne voit pas trop par quel miracle, son style en puissance pourrait longtemps s’accommoder de la giclette infernale du triple vainqueur.

A moins que... –comme on le murmure dans les milieux météorologiques autorisés- des intempéries rarement vues en juillet n’entraînent l’annulation pure et simple de la montagne.

Demain, giboulées et traquenards aux abords de la frontière franco-italienne, sur le chemin escarpé de Pinerolo, ville piémontaise et –tiens, tiens...- jumelée à Gap.


Pascal d’Huez

LUNDI À JOUX-PLANE

Pour donner du coeur à Thomas Voeckler et ses adversaires avant la douloureuse traversée des Alpes, Pascal d'Huez nous interprète son tube Dimanche à Joux-Plane, live, accompagné de ses Banesto.

CONSENSUS MOU, CONTADOR DANS LE DUR

La performance offerte dans la montée du Plateau de Beille a semblé par moments si étrange qu'il est difficile d'en tirer des enseignements, sinon que les cyclistes modernes n'ont pas la prétention de faire partie du monde du spectacle. RIP Vino.
L'enjeu, épaulé par un puissant vent de face, tétanise l'inspiration. Personne ne veut risquer de perdre le Tour dans les Pyrénées sur un coup de tête, et encore moins d'être accusé de romantisme. Sur ce point, le public est ingrat, toujours prompt à vilipender, soit le manque de réalisme du coureur qui ose, soit l'absence de panache de celui qui pèse et soupèse.
Par consensus, la bataille est reportée aux Alpes, plus sélectives.

Corollaire rigolo de ce statu quo, chacun des ténors affirme redescendre victorieux de la montagne. Il se trouve, fatalement, qu'il y a parmi ces messieurs de futurs perdants, qui regretteront peut-être, dimanche prochain, leur passivité quand la course, vivante, restait encore à gagner.
Parmi ces leaders, Cadel Evans est, objectivement, celui dont les raisons d'être optimiste sont les plus légitimes.
Défensif par nature, jamais dépensier en coups de pédale, il conserve son avance intacte et peut encore compter sur le chrono de Grenoble pour engranger.
Les Schleck, toujours aussi nonchalants, se félicitent également d'avoir préservé leur avance sur Contador (et même accru d'une vingtaine de secondes). On leur objectera que le terrain leur était favorable et que -sans vouloir manquer de respect- ce sont deux jolis toquards en clm.
Au vu de la petite mine d'Alberto, ont-ils bien su tirer profit de ce premier passage
en altitude ? N'y avait-il pas moyen d'écarter définitivement leur rival historique, avant de s'occuper du cas Evans dans les Alpes ?
A les entendre, les luxueux frangins ont tout tenté, mais n'ont pas pu compter sur la collaboration active des autres candidats à la victoire. Cette chanson-là me dit quelque chose. Une nouvelle fois, les Schleck semblent pêcher par manque de lucidité. Pourquoi voudraient-ils qu'une union sacrée se cristallise contre un coureur -certes vainqueur sortant- mais qui pointe derrière eux au général, et ne représente pas un danger immédiat ?
La pancarte de favori oblige à des sacrifices supplémentaires. Qu'ils en assument les responsabilités, au risque de finir à nouveau dauphins chagrins, -une bien mauvaise manie chez les Léo-Trek, si l'on se rappelle les pleurnicheries de Cancellara à Roubaix, démesurément fort et pourtant second, vexé de n'avoir trouvé personne pour rouler avec lui-.

La situation du Pistolero -autre vainqueur auto-proclamé de l'épisode pyrénéen- est moins claire. Jamais depuis 2007, il n'avait semblé si ordinaire. Sur son terrain favori lui aussi, (quand bien même, l'oiseau touche sa bille dans l'exercice individuel), il n'a rien repris, alors qu'il court déjà avec un débours d'environ 2' sur les autres prétendants. Ce samedi, cependant, sa socquette semblait déjà plus légère que la veille. Les fourmis, visibles à l'écran, lui chatouillaient de nouveau les mollets.
Que cette stratégie de la lose soit un coup de bluff visant à lui épargner les sifflets d'un public remonté, paraîtrait pour le moins risqué.
Rien ne lui garantit de refaire son retard dans les arrivées au sommet qui se profilent. Pourtant, c'est sans doute le scénario qui nous attend. Une explication maousse tout en haut de l'Alpe, où chacun fera tapis.
Si la hiérarchie est respectée, on retrouvera alors Alberto et Andy, seuls au monde.

Mais...
Si, comme on le fantasme depuis 24h, le cyclisme a changé, si les dieux d'hier sont descendus de leur Olympe, accablés par les restrictions sur le vin, alors tout est possible, y compris l'impensable victoire de l'épatant Thomas Voeckler.
Quoi qu'il arrive désormais, Tommy Boy aura fait courir un frisson sur nos échines blasées. Il ne fallait pas faire l'erreur de lui permettre d'enfiler le maillot jaune. Ce truc-là le rend dingue et capable de tout.
A le voir colmater les brêches sur chaque (mini) attaque, on se pinçait pour y croire.
La troussepinette tournait la tête.

Le rêve était presque parfait, jusqu'à ce que Gérard Holtz ne dilapide brutalement toute magie en nous assénant jusqu'à l'écoeurement son abominable slogan. "Que c'est beau, le sport !"

Aujourd'hui, visite des différents vents du sud, puis sprint massif suivi d'un bain de mer en compagnie du champion Lance Armstrong, de visite en son ancien Royaume.

Pascal d'Huez.

RÈGNE, PUISSANCE & BAIN GLACÉ

Un maillot arc-en-ciel qui remporte une étape de semi-montagne en solitaire, voilà un ravissement esthétique rare.
Sans vouloir verser dans l'excessif, qui sait si la fantastique apparition de Thor Hushovd, en gloire sur la grande avenue de Lourdes, ne va pas susciter un culte, pour les siècles
des siècles ?
Le champion du monde ne s'est vraiment pas payé la tête du spectateur, ce vendredi 15, forgeant son triomphe dans une cavalcade épique, vintage style, parti du bas de l'Aubisque.
A l'origine de l'échappée, puis lâché par Roy, puis Moncoutié, Hushovd martyrise sa nature, et parvient à hisser l'immense échafaudage qui lui sert de corps jusqu'au sommet. De là, il le bascule dans la vallée, dans un éboulis lancé à cent à l'heure.
Une fois le Cofidis rattrapé dans la descente du Soulor, commence alors une poursuite somptueuse. Hushovd est la balle en titane, Jérémy Roy, le pigeon d'argile. Et pour la première fois, dans toute l'histoire du combat séculaire balle/pigeon (où les statistiques penchent nettement en faveur de la première), l'oiseau semble avoir ses chances.

Le saviez-vous ? Jérémy Roy est un adepte de la cryothérapie, une méthode révolutionnaire de récupération qui consiste à baigner son coureur dans l'azote liquide, jusqu'à moins 170 degrés. Si, par un mystérieux phénomène physique, on ne gèle pas complétement, c'est tout de même bien rafraîchissant, paraît-il. Chaque soir, en deux minutes de ce traitement, les muscles se regénèrent, l'acidité s'évanouit, les veinules apparues sous la peau pendant l'effort se résorbent, bref, les jambes sont à nouveau prêtes pour aller faire les marioles sur la piste du Tahiti Club.
S'il avait pu disposer de cette machine infernale, Poulidor aurait gagné le Tour, c'est certain.
Cela dit, ce n'est pas la panacée, quand bien même Jérémy Roy éclabousse de santé tous les jours depuis le départ de Vendée, et que Thor, de Norvège, est probablement tombé dans le bain glacé quand il était petit.

A 15 kms du terme, Roy roule en serrant bien fort contre sa poitrine son magot de trente secondes, maintenu dans un pauvre sac en raphia qui s'effiloche. Les centièmes d'instant se barrent au vent, tombent sur la route en produisant d'angoissants tic tac. Les spectateurs se jettent pour les ramasser, mais... qu'en faire ?
Moncoutié, en plus de la résistance de l'air, affronte un dilemme tactique insoluble. Collaborer avec Hushovd pour se faire inévitablement régler au sprint à l'arrivée, ou bien ne plus donner un coup de pédale, au risque de laisser gagner Jérémy ? Le placide David choisira de faire un peu des deux, attitude qui le voue ce matin dans la presse à passer pour un traître à la patrie, responsable de la défaite du Française. Il n'y a pourtant pas de quoi fouetter un chat. La course est la course. Qui plus est, voilà bien longtemps qu'elle ne se dispute plus par équipes nationales.

Faisant fi de tout questionnement, Thor abandonne Moncoutié et s'en va rejoindre en trois coups de pédale l'infortuné Jérém, lequel, à seulement deux kilomètres de l'arrivée, voit partir en fumée, bouquet, baisers, Porsche, et maison d'architecte, que sa victoire aurait pu lui permettre de se payer.
Jolie consolation, Roy endosse le maillot à pois et se fait connaître du grand public. Dès aujourd'hui, des milliers de banderoles à son attention fleuriront au bord des routes, proposant chacune un calembour -souvent le même- autour de son patronyme. Tout bien réfléchi, le plus dur commence.

Deux semaines après le départ du Gois, après nombreuses plaies, bosses, et quelques escarmouches, nous attendons du Plateau de Beille qu'il nous emmène dans une dimension supérieure.
Les favoris se découvriront-ils aujourd'hui de leur k-way de frousse ? Ou bien Tommy Boy pourra-t-il dormir une nuit supplémentaire dans son maillot couleur plage ?
Le palmarès du massif ariègeois que les coureurs s'apprêtent à gravir (16kms à 8%) pousse au respect. Pantani, la toute première fois, puis Armstrong à deux reprises, et enfin Contador, se sont imposés ici avant de se la péter quelques jours plus tard, jaune poussin, sur les Champs-Elysées.
On veut espérer que la connaissance de l'histoire, -sinon la superstition- influencera les candidats à la victoire suprême à pencher du côté de l'action, plutôt qu'à risquer l'attentisme.
Malheureusement, le fameux panache cité à tous bouts de champs par les anciens, paraît une invention folklorique, une sorte de dahut, aux yeux du champion moderne, souvent contraint par la domination du chiffre, à ne croire qu'en ce qu'il voit.

Pascal d'Huez

CONTADOR PLAFONNE À LUZ

Malgré les apparences, Frank et Andy auraient-ils, par attentisme, manqué l’occasion de nuire davantage à Alberto Contador cet après-midi ?
Les frérots ne renoncent que rarement à leur air placide. Comme l’an dernier, leur optimisme de nature les pousse à suivre un plan de bataille dont le meilleur est à venir. En attendant, n’ayant pas senti à quel point l’Espagnol était juste, ils regagnent l’hôtel avec quelques poils de nez, là où ils auraient pu empocher les deux oreilles et la queue.

Pendant l’ascension vers la Mongie, on signale la position reculée du Pistolero dans le groupe mené par des Leopard pas tellement déchaînés. Les premières informations nous parviennent sur le potentiel véritable de certains outsiders. Ainsi, Velits, Tony Martin, Fuglsang, passent à la trappe.
Pour le reste, montagne ou pas montagne, Thierry Adam me courbature.
J’observe les aléas du peloton depuis un bar de Montreuil-sous-Bois, où le patron, miracle, est fana de cyclisme.
Il avait repéré mon regard hier, lorsque j’étais passé tâter le terrain en prévision des Pyrénées, déjà un peu hagard à l’idée de rater la retransmission.
Comme la terrasse est bondée, et que je suis le seul à occuper la salle minuscule, il m’affrête une table, afin de me placer idéalement face à l’écran, paradoxalement très plat compte tenu du profil de l’étape. Un grand monsieur, ce patron. D’ailleurs, il possède des faux airs du Roi Miguel. La preuve, il poussera l’hospitalité jusqu’à ne pas m’adresser la moindre parole superflue avant la banderole des trois kilomètres.

Dans l’interminable montée sur L.-A., Basso se découvre. On est heureux de le retrouver à ce niveau. Il fait rouler son lieutenant Smydt. Voeckler, bien épaulé par Pierre Rolland, résiste bien, tandis que les favoris sont au marquage. Tous les champions avancent sous des masques d’hommes politiques, les intentions déguisées sous des allures plus ou moins dignes.

Curieuse fin de course, qui donne raison aux médisants qui voyaient Contador en-dessous. Pour autant, personne –hormis Frank Schleck, un peu- n’a semblé survoler les débats. Les écarts ne sont pas énormes. Il faudra donc attendre Beille et son petit plateau pour savoir si la faiblesse constatée de la Contada est une tendance profonde ou seulement la conséquence d’un genou grippé.
En tous cas, il n’est pas imbattable. Mais qui l’est ?
Thomas Voeckler, peut-être.
L’ancien Ti-blanc, devenu un Monsieur, portait le costume d’un patron des années 80 aujourd’hui, avec cravate, pochette et gilet. Il n’a même pas eu à se dépouiller pour rester au contact des leaders. Bien sûr, et surtout parce que le rythme n’était pas frénétique, nous ne feindrons pas, sur cette page, l’innocence de croire possible une victoire à Paris. N’empêche, ce Français a du mordant.

Parmi les publicités qui suivent la victoire de Samuel Sanchez, un spot s’adresse à ceux qui souffrent de troubles de l’érection. Trente secondes plus tard, un sexagénaire monté sur home-trainer nous vante les mérites d’un produit préventif des problèmes de prostate.
Ô société de consommation, ton réalisme nous fait redescendre de la montagne plus rapidement que le Pullman des Schleck, qui feraient bien d’en prendre de la graine.

Demain, visite à Lourdes par la route de l’Aubisque et du Soulor, l’occasion, pour tous les éclopés, d’effacer leurs hématomes sous les robinets de la grotte de Massabielle.

Pascal d’Huez

DEMAIN, ON PART À LA MONTAGNE

Pour la deuxième journée consécutive, arc-bouté sur des histoires d'editing, je n'ai pas daigné regarder l'étape. Attention, cependant !... je garde un oeil ouvert. Chemin faisant, vers le métro Gambetta, je passe la tête dans les rares bistrots branchés sur la Grande Boucle.
Bien entendu, je ne bois rien. Je viens juste m'assurer que l'échappée va bien, qu'on ne signale pas de chutes, que le micro de Thierry Adam est correctement ouvert.
Au barman inquisiteur, qui s'avance vers moi pour prendre ma commande, j'indique par un signe des paupières, que je fais -grosso modo-partie du Tour. Par conséquent, je ne consomme rien. Je ne suis pas du monde des humains réguliers. Je suis dans la course.
Le mystère engendré par mon air érudit suffit en général à avoir la paix.

Aujourd'hui donc, nous poursuivons la descente vers les précipices. C'est tout le charme du Tour. Les profanes doivent comprendre ceci : ce n'est pas la fête tous les jours. Et c'est précisément pour ça que c'est bon.
Le Tour de France soigne ses temps faibles comme s'il s'agissait de temps forts, parce qu'ils constituent des moments essentiels à sa dramaturgie. Dans vingt, trente ans, quand l'ennui n'aura définitivement plus droit de cité, peut-être irons-nous directement du prologue aux Alpes, puis aux Pyrénées. Mais il y a fort à parier que non. Le Yang montagneux a besoin de son Yin des plaines. La loi des contrastes ne prédomine pas seulement dans les maillots.
Pour un Luz-Ardiden, ce jeudi après-midi, col hors-catégorie juché à 1 715 m d'altitude, il faut compenser par un Carmaux, un Lavaur, un Lisieux. Simple question d'équilibre esthétique. Vous allez penser, qu'une fois encore, j'ai les yeux de Chimène pour les petits coureurs et que je les prends pour plus grands qu'ils ne sont. Faux. Comme les personnages des romans, ils obéissent à la loi du désir. Il convient de longuement le susciter, ce désir, de l'entretenir par la frustration, de le lustrer à coups d'arrivées groupées, d'échappées rattrapées sous la flamme rouge. Il est nécessaire de retarder le climax au maximum. Prudhomme a tout appris chez Flaubert.

Aujourd'hui, donc, veille de fête nationale, je n'ose même pas vous raconter ce qui s'est passé - ce qui m'est bien commode, étant donné que je n'ai rien vu.
Serait-ce trop vous demander que de m'accorder une minute, afin que je me mate le résumé du jour sur lequipe.fr ?
J'arrive. Je suis dans le salon. Je regarde. Puis je vous raconte en mieux ce que vous savez déjà.

…


Aux environs de 13h, une bande de six gusses tente sa chance.
Ils prennent jusqu'à trois-cents secondes d'avance, mais n'en ont plus que trente à 10 kilomètres du but. Putain, doivent-ils se dire au gré des différentes langues parlées dans le groupe, pourquoi la vie est-elle si mal faite ? Pourquoi est-elle -en juillet, particulièrement- si prévisible ?
Le bien-nommé Lars Boom tente un coup d'éclat, en s'échappant seul du radeau qui prend l'eau.
Il est rapidement bouffé par les crocodiles HTC.
Garmin, Sky, Omega-Pharma sont ici des noms de prédateurs. Leurs proies s'appellent Cofidis, Française des Jeux, Euskaltel... C'est l'écosystème du peloton. A partir de demain, les traqués de la première semaine trouveront dans l'altitude l'alliée idéale pour éloigner les carnassiers. On verra les fauves passer, efflanqués, tirant la langue, les yeux hagards, pressés de trouver la Camargue.

Sous la pluie, Cavendish règle Greipel et Farrar.
Il dépouille Philippe Gilbert du maillot vert, qu'il entend bien conserver jusqu'à Paris, ce qui serait une première pour l'homme de Man, qui n'a jamais sérieusement disputé ce challenge.
Sans vouloir manquer de respect à la noble caste des sprinteurs, peu m'importe qui du Cav, du Thor ou du Rojo, passera le mieux la montagne.
Le Tour de France, le grand, celui qui tutoie les étoiles, commence ce 14 juillet, par les escalades successives de la Hourquette d'Ancizan, puis du Tourmalet.
Calmos, toutefois.
Probable que ce ne sera pas demain le jour du fight.
A moins que l'un des ténors (Schleck, Evans ou Contador) ne connaisse une défaillance propice à encourager les deux autres à l'attaque, on se contentera de se jauger dans les derniers kilomètres de la montée vers Luz-Ardiden.
Comme chaque année, Cadel, après dix jours passés à entraîner un moulin de pachyderme, aura du mal à se faire à un braquet plus petit. Andy surveillera Franck, ou bien l'inverse, si le cadet, faute d'une préparation digne de ce nom, court toujours après sa forme. Contador, enfin, n'aura plus d'ombre où se cacher.
On saura demain si le Giro est aussi épuisant qu'il le dit.


Pascal d'Huez

L'ÉTAPE, JE M'EN TAPE

Lendemain de jour de repos.
Beaucoup s'y sont cassé les dents. Chiappucci, notamment, n'aimait pas ça. Contador s'y est fait piéger, l'été dernier, par un boucher aux mains sales. Question d'horloge interne, de métabolisme parfois.
Aujourd'hui, -autant vous dire toute la vérité, puisque je me suis engagé à ne plus vous raconter d'histoires- je n'ai même pas regardé l'étape.
Cantonné à Montreuil (93) pour y faire un peu de Final Cut, j'ai jeté un oeil sur léquipe.fr à 15h, puis la fois suivante, à 17h. Bah, c'est ça, les connaisseurs de vélo, pas vrai ? Pas un coup de pédale pour rien. Carmaux, je ne connais pas, mais j'ai des préjugés solides.
Surtout, pour m'émouvoir, il va falloir s'employer, car j'ai encore les yeux tout embués par l'apparition de Johnny Hoogerland sur le podium dimanche soir, quand il s'est présenté pour revêtir le maillot à pois, obtenu tandis qu'un véhicule l'avait, une heure plus tôt, balancé dans un champ d'orties.
Magnifique Hoogerland, tellement endolori que la bise aux miss Carrefour lui était un supplice.
Tous les imbéciles replets, qui parlent des coureurs dopés et se gaussent du cyclisme, se désintègrent devant ta gueule, Johnny.



Il y a, au moment même où je vous parle, des familles qui jouent au scrabble, des couples qui font l'amour en mangeant des chipos, ou bien des beignets. Il y a des filles qui dansent le mambo sur la plage, des types qui vont au crabe, équipés de filets, de pelles, ou de cerceaux.
Il y a le soleil qui se lève, puis qui se couche. La Grande Ourse. D'innombrables phénomènes produits sans le moindre effort.
Ah, Johnny, quelle connerie, le cyclisme !

Mais revenons-en à l'étape du jour, ou du moins, à ce que j'en sais, de la bouche d'un inconnu croisé dans un bar, à Maraîchers.
Postulat de départ : Europcar est en tête du classement par équipes et doit défendre le maillot jaune. Bien fait pour les sponsors frileux qui, pourtant bien intentionnés, avaient fermé leur porte au nez de Jean-René Bernaudeau l'automne dernier, quand dans sa vie il faisait froid.
Une belle bande de joyeux drilles prend de l'avance. Français pour la plupart. On dirait la patrouille de France, qui s'entraîne. Di Gregorio, soit, mais aussi Minard, Arthur Vichot, qui s'était rendu célèbre en devenant la coqueluche du Tour Down Under 2010, Julien El Fares, le benjamin Delaplace, et un Italien, Marcato. Le profil de l'étape, tout en faux rythme et casse-pattes, leur laisse une chance de rallier l'arrivée, à condition de bien s'entendre, et de ne pas trop se prendre la tête sur le sens de tout ça.
Puisque aucune voiture ne vient les disperser, l'échappée va bien, prend de l'avance, file tout droit, plein sud. Après la démonstration Europcar des derniers jours, le scénario était à prévoir. Les équipes françaises moins en vue, tentent de rééquilibrer les forces en présence, vu que le CSA ne fait rien. D'où, Française des Jeux, AG2R, Cofidis, Saur-Sojasun... en route pour montrer le maillot, ce qui n'est déjà pas si mal, et peut, sur un malentendu, ouvrir des perspectives plus larges.
Mais de malentendu, il n'y aura point.
Le sommet de la dernière difficulté de la journée provoque des étincelles à l'avant du peloton.
On se décide à rouler sur les fugitifs, et à trois kilomètres de la ligne, tout le scénario s'effondre, un peu comme si le personnage principal se réveillait, en sueur, bouleversé par un rêve.
Le réel s'appelle Feillu, Hushovd, Rojas, Cavendish, le réel s'appelle Greipel, rival détesté de l'homme de Man.
Le sprinteur allemand, habitué aux courses secondaires, gagne sa première étape sur le Tour de France, au nez et la barbe du Cav, son ancien coéquiper, ce qui n'est pas un mince exploit.
Au général, rien ne change.

Demain, prolongation du suspense avec l'arrivée à Lavaur, dans le Tarn, une petite ville fortifiée connue pour avoir autrefois abrité un foyer d'hérétiques cathares. Un pays de rugby, où il fera bon rester au chaud dans la mêlée.


Pascal d'Huez.

CASSÉ

La sympathique performance du captif de Mouilleron, Thomas Voeckler, qui retrouve le maillot jaune sept ans après son entrée dans le coeur des Français, camoufle à peine l'atmosphère poisseuse et le goût de moutarde molle qui imprégnait la course sur la route de Saint-Flour et l'accompagnera encore demain et les jours suivants, quand les athlètes mis hors course ou diminués aujourd'hui finiront par cruellement nous manquer.

A la veille de la journée de repos, le peloton ballonne, gavé par une première semaine d'anxiété vendéenne, d'angoisse bretonne, et de stress normand au beurre du Mont-Saint-Michel. La fatigue commence à tirer sur le bide. Et pas que le bide, d'ailleurs.
Ainsi, la chute intervenue à mi-course n'est que la conséquence d'une erreur de jugement, un instant d'inattention, un virage pris trop serré par la faute d'une pensée vagabonde.
Au fin fond d'un sous-bois, en contrebas du parcours, des coureurs au maillot turquoise se redressent, en se frottant la fesse, grimaçant. On se force à espérer qu'il s'agit de la traditionnelle sortie champignons de l'amicale cyclo-gay locale. Le contexte, hélas, n'autorise aucun doute.

Le pire est à craindre. Il se produit lorsqu'on découvre Alexandre Vinokourov soutenu par deux équipiers, le visage escagassé par la douleur. Quand on se rappelle à quel point l'animal est dur au mal, on peut raisonnablement redouter qu'il ne s'agisse pas de chiqué.
Contrairement à ce que je me risquais à parier après l'arrivée à Super-Besse, -où Vino nous offrit son dernier coup de rein, son testament aux générations futures- le champion kazakh ne portera probablement jamais le maillot jaune. Fémur cassé, il quitte ce Tour de France, et le cyclisme sans doute, dans un sentiment de tristesse infinie.
Espérons que son exemple aura fait des émules devant les postes de télévision.

Young Alex

La bagnole, -les cyclistes le savent mieux que les piétons,- est un grossier personnage. Un vélo passe, et c'est à peine si l'air se trouble. Tout au plus la bicyclette siffle-t-elle comme un pinson, là où la voiture avance ses gros sabots-vapeur, cabosse les pare-chocs, et dégueulasse les vêtements.
L'une d'entre elles, Citroën noire au capot peint France 2/ France 3, s'est rendue coupable d'un attentat en bonne et due forme sur J.-A. Flecha et Johnny Hoogerland, échappés en compagnie de Veau clair, Sandy Vachard, et Louis-Léon Chanchez.
Depuis l'accident -d'une violence incroyable pour un dimanche après-midi de télévision- l'on cherche partout un responsable, quelque chose, n'importe quoi, à montrer du doigt, à pendre, ou à interdire. On voudrait y trouver le prétexte pour mettre au pilori Gérard Holtz qui, pourtant, n'y est pour pas grand chose.
Avec la mesure qui nous caractérise, contentons-nous de constater que l'imbécillité magistrale trouve souvent en vitesse et précipitation des alliés remarquables, et que le profit -caché ici sous la carrosserie de la société Euro Média, pourvoyeuse de sons et d'images- lui fournit les moyens de se sublimer.
Jeté dans les barbelés, Hoogerland est reparti, les cuisses tailladées, nécessitant trente-trois points de suture. Quant à Flecha, non moins héroïque, il a rallié Saint-Flour avec un coude en forme de pomme de terre. Son cubitus apparent a été abondamment documenté par France Télévisions, qui, sur ce coup-là, a démontré toute l'étendue de son savoir-faire. A la fois à la mise en scène et à la réalisation. Au départ, comme à l'arrivée de l'action.

Ce lundi, la journée de repos permettra aux survivants de l'enduro national d'allonger leurs guiboles écorchées dans la pelouse. Ayons une pensée pour les masseurs, pour qui c'est le coup de feu.
Une petite sortie de 80 bornes égayera l'après-midi juste ce qu'il faut, avant l'apéritif.
Les Leopard y croiseront les Saxo. Tous ces messieurs soulèveront leur casque pour se saluer, avant de reprendre, en direction des Pyrénées, les hostilités.

Pascal d'Huez, Montreuil-sous-Bois.

SUPER BAISSE

Pas la grande excitation, ce samedi après-midi, à Super-Besse. Faut dire qu'on n'a pas toujours un Ricco sous la main pour amuser la galerie.
Quand on réalise que l'année prochaine, il Vino ne sera plus là, l'angoisse nous saisit, des mollets jusqu'à la gorge. L'existence va être très longue.
On pourra mettre au crédit des grands leaders une météo pourrie qui n'invite pas à manger dans le jardin. Et puis la première semaine a été compliquée. Ceux qui sont encore en course et pas trop amochés savourent leur chance (you'll be back, Brad !). Et puis, soyons réalistes, Contador allait-il rembourser sa minute trente de dette dans la montée en pente douce de Superbosse ?
Que lui resterait-il à faire la semaine prochaine ?
En excellent élève, Alberto sait se garder du travail pour après.

D'une vaillante échappée de tirailleurs, un vainqueur d'étape est finalement sorti, en la personne du Portugais Costa, jusque-là surtout connu pour ses déboires avec la police (embrouilles, baston l'an passé avec l'irritant Barredo). Le Movistar est parvenu à tenir tête au peloton des gros bras, et surtout, à la poursuite de Vinokourov, grandiose, actuellement lancé dans sa tournée d'adieux (il organise en parallèle de la course, son prochain jubilé, prévu à Astana, capitale du Kazakhstan, pour l'automne).
Avec un peu de réussite, Vino aurait pu endosser le maillot jaune (qu'il n'a jamais porté, sinon virtuellement, pendant quelques kilomètres, cet après-midi). Espérons, au moins pour la morale sportive, que ce combattant génial sera récompensé de sa générosité avant l'arrivée à Paris. Je parie que oui.

Dommage, vraiment, que Costa ait gâché son triomphe par un affreux gimmick gestuel au moment de franchir la ligne. On devine qu'il n'est pas toujours facile de soigner sa signature et qu'il n'est pas donné à tout le monde d'improviser un geste de victoire avec classe, mais il aurait tout de même pu y réfléchir pendant le dernier kilomètre.
Aux coureurs du Tour de France qui suivent cette page (et je sais qu'ils sont nombreux, notamment au sein de l'équipe Liquigas), je recommande, en cas de doute, d'opter pour le simple et toujours élégant V de la victoire, effectué en poussant les poings à la verticale.

Hormis ce point de détail, Philippe Gilbert et son énorme pancarte ont encore placé une attaque carabinée, malheureusement trop tardive pour lui offrir mieux qu'une nouvelle deuxième place. C'est toute la différence entre le Tour et les ardennaises, Philippe, entre la série et l'épisode unitaire. Ici, les personnages secondaires abondent, les intrigues s'accumulent, les niveaux de lecture se superposent.
Pour conclure, on observera qu'Andy Schleck a tranquillement emboîté le pas d'un Contador sérieux.

Que Cadel Evans ait logiquement pris le dessus (mais pas la moindre seconde) sur les deux sus-nommés, est normal étant donné le profil, et n'augure en rien de la suite. On peut même considérer que l'Australien à la voix d'ornythorinque se trouvait là sur son terrain et qu'il n'en a guère profité.
«Ornythorinque» ? «Pas la moindre seconde» ? «Guère profité» ? Serait-on partial ?

Jamais.

En direct de la terrasse du café Le Hasard, à Grenoble, devant un séduisant France-Angleterre de la coupe du monde de football féminin.

Pascal d'Huez.

BRAD SE CRASHE

Aujourd'hui, j'ai emprunté le téléphérique qui mène du centre de Grenoble à la Bastille, bastion fortifié qui domine la ville. Dans la boule transparente, tandis que je redoutais la chute de notre aéronef dans l'Isère, les coureurs du Tour de France ne faisaient pas semblant, eux, et s'offraient une sorte de suicide collectif, un gadin de première.

Une dizaine de coureurs gisent au sol.
Vinokourov, Leipheimer, Farrar, repartent en vrac, mais profiteront de l'aspiration des voitures pour se rebecter. Plus long à se relever, Bradley Wiggins tient son coude gauche dans la main droite, comme un petit chat, dans cette posture d'orphelin qui annonce la clavicule cassée. De l'autre côté de la chaussée, Chris Horner s'est brisé le nez. Les docteurs prodiguent les premiers soins dans la contusion générale.
La première semaine du Tour de France, qui charrie son peloton électrique par des coupe-gorges mal éclairés, élimine fréquemment l'un de ses favoris sur chute. Le champion de Grande-Bretagne fait cette année les frais de ce principe. Dommage, on allait rallier la montagne.
Les raisons de l'accident demeurent non élucidées. Le commissaire à qui l'on a confié l'enquête, évoque, dans son rapport, une route plutôt large et dégagée, sans îlot directionnel, ni passage piéton. Sans doute, dans cette longue ligne droite, un coureur s'est-il endormi.

Le dénouement de l'étape est un classique, maintes fois raconté.
L'échappée rattrapée à une distance raisonnable du finish -c'est à dire, pas trop près, afin de ne pas susciter de faux espoirs- les équipiers des sprinteurs déboulent comme des putains de malades dans la paisible Châteauroux. Sans souci du danger, ils se ramènent à moitié ivres, rappellent à la vieille cité médiévale de lointains souvenirs de mise à sac par des pillards casqués.
La métaphore sexuelle est permise. La banderole d'arrivée se tortille, réclame qu'on la bouleverse. A cinq-cents mètres de la ligne, les équipiers bout-en-train s'écartent, l'assaut est donné.
Les tombeurs s'affrontent dans une frénésie véritablement animale. Gilbert, maillot vert sur les épaules, Rojas, Feillu, Petacchi, Greipel, envahissent toute la largeur de la route avec, en tête, la même idée. Hélas pour eux, leur spasme est amer et c'est encore une fois en tapant du poing sur le guidon qu'ils achèvent l'étape, dépassés par ce diable de Cavendish.

Le man of Man a vraiment le ticket. Il signe sa dix-septième victoire d'étape en quatre participations, le tout sans jamais se départir de son air de diablotin dilettante. Quand les contrôles anti-dopage permettront enfin de débusquer le talent, ses adversaires auront peut-être l'espoir de le voir mis hors-course. En attendant, il faut se résoudre à tenir la chandelle. Ce qui n'est déjà pas si mal.

Aujourd'hui, une semaine déjà après le départ de Vendée, la course convoque ses favoris au rendez-vous de Super-Besse, Massif Central, pour une petite grimpette apéritive qui, si elle ne devrait pas provoquer de gros écarts, fournira l'occasion de frissonner. Contador et Schleck en profiteront sans doute pour sortir de leur emballage plastique leurs nouvelles tenues de danseuses, afin, le cas échéant, de procéder à d'ultimes retouches.

La montagne, la vraie, attend encore son heure, tapie dans son mystère.
Elle mûrit patiemment sa défense.
C'est du moins ce que je m'imaginais ce vendredi après-midi, en observant le massif de la Chartreuse, Chamechaude, son Col de Porte et le Mont-Saint-Eynard, depuis les hauteurs de Grenoble, où je suis finalement parvenu sans encombres.

Pascal d'Huez

LE BOASSON

Ce qu'il y a de marrant avec le Tour de France, c'est la façon dont les coureurs traversent le territoire -national ou non- dans l'insouciance la plus totale de l'histoire et des drames multiples qui s'y sont déroulés. Exemple ? Aujourd'hui, Lisieux la sainte. Depuis Dinan.
En direct de l'hôtel Acacia de Grenoble, où j'ai pris la retransmission télévisé vers 16h30, j'observe le peloton battre la campagne comme une troupe d'adolescents goguenards, se moquant des plaques commémoratives, urinant par inadvertance sur les arbres centenaires.

Sainte Thérèse de Lisieux, jeune femme morte au carmel à 24 ans, est une sorte de Marcel Duchamp du christianisme. Elle en a révolutionné les principes et influencé la spiritualité de la
seconde moitié du Xxème siècle. Sans elle, sans doute pas d'Abbé Pierre, ni de Soeur Emmanuelle. Son apport : atteindre à la sainteté, non plus dans les grandes actions, mais dans les faits du quotidien les plus insignifiants.
Comment ne pas reconnaître dans ce programme, le mode d'action d'un Thomas Voeckler ? D'un Jérémy Roy ?

Aujourd'hui donc, vers 16h30, mon travail d'écriture achevé, je cale ma tête face à la télévision pour profiter de la fin de la course. En connaisseur averti, je n'attends pas grand chose d'une étape intitulée Dinan-Lisieux. Tout au plus, quelques chutes, une crevaison, un château.
Depuis la révélation du parcours, en décembre, nous savons que cette étape s'achèvera par un sprint, plus ou moins thrilling, car Christian Prudhomme, le grand architecte, a prévu un dénouement tortueux, avec côtes et replats.
Pour une fois, ça ne rate pas.
A deux kilomètres sept-cents du but, Voeckler attaque, en compagnie de l'Omega Vanendert. Voeckler connaît son catéchisme. « Dans les faits du quotidien les plus insignifiants », ressasse-t-il dans sa tête, magnifique, tandis qu'il tente l'impossible, cent mètres devant un peloton furieux.
Malheureusement, les Sky, les Garmin, les HTC, ne jurent que par l'épreuve concrète des faits. Terre à terre, le peloton revient, avec son réalisme en bandoulière. Travailler plus pour gagner plus, l'argent va à l'argent, sont les slogans que la meute des coureurs affichent sur leurs pancartes invisibles.
Mais trêve de mauvais esprit.
Si le romantisme est minoritaire depuis longtemps dans le cyclisme, le dernier kilomètre d'une étape du Tour de France ne cesse jamais d'être un moment profondément irrationnel. C'est ce qui fait qu'on s'y retrouve, amateurs d'espoir et d'étrangeté. C'est pourquoi l'on s'y console.
Philippe Gilbert, inattendu porteur du maillot vert, déclenche les hostilités. Mais le profil de l'arrivée semble laisser les coureurs perplexes.
S'agit-il d'une montée ? D'une arrivée sur le plat ?
Dans le doute, on tente sa chance. Vinokourov secoue le cocotier. Contador se place. La pluie s'emmèle dans les rayons.
Les habituels piliers du comptoir des sports se retrouvent. En l'absence de Cavendish, qui n'a pas su passer la rampe, Rojas, Feillu, Goss, s'apprêtent à passer à table. Ils flinguent comme des dégueulasses, fusent sur l'avenue finale comme des neutrinos.
Au bout du compte, c'est Edvald Boasson Hagen, le boa des neiges, qui transperce la foule à cent mètres de la ligne et file la métaphore jusqu'au bout.
Il s'agit de la première victoire d'étape d'un jeune cycliste immensément talentueux, qui pourrait, bientôt, faire tourner les têtes, tel Armstrong, Eddy Merckx. Son principal embarras reste celui du choix. Demeurer le même et engranger les courses d'un jour, ou bien suspendre les sorties au Banana Club, mincir, et devenir un postulant au classement général ?

Ne trouvant, à Grenoble, personne à qui confier mes doutes, je laisse la question grande ouverte.
Demain ? Fi de Thérèse. Cap sur Châteauroux, sa préfecture, son centre pénitentiaire, et son Gérard Depardieu, attendu pour remettre le jaune.

CAVENDISH MOUCHE LA GRANDE FRÉHEL

Depuis l'hôtel Les Acacias, à Grenoble, je regarde le Tour de France se rendre au Cap Fréhel.
Les coureurs se plaignent des conditions de course, mais je ne suis guère mieux loti. En l'absence de prises électriques côté tête de lit, j'ai du déplacer le pieu vers la fenêtre. Du coup, je ne suis plus du tout en face de l'écran plat du téléviseur. L'arrivée approche, tandis que je penche la tête, à deux doigts du précipice.
Stressant.
C'est le mot du jour.
Les coureurs se sont passé le terme d'interview en interview.

La chute d'un coureur est le résultat d'une péripétie dont on ne connaît jamais bien les détails, mais qui souvent trouve sa cause dans un instant d'égarement prolongé, une attention exagérée pour une bêtise, ou bien un truc aperçu sur la route. On défile à toute allure, on repositionne son oreillette, on cherche les copains... et en une fraction de seconde, l'équilibre s'est lassé de vous, et l'on abandonne le Tour sans un adieu.
Ainsi, aujourd'hui, Chavanel, Boonen, Steegmans, Gesink, Popovych, y sont tous allés de leur contusion. Quant à Brajkovic, l'espoir de la Radioshark, c'est par la clavicule qu'il s'en est allé.
La blessure préférée du cycliste mériterait qu'on lui consacre un jour un article. La clavicule, ou le point faible de l'homme à vélo. Son joint de culasse.

Sur la route du Cap Fréhel, le long de la côte d'émeraude escarpée, où le vent, plutôt docile, souffle de sud-ouest, Thomas Voeckler, le ventrachou supersonique, se dépouille en compagnie du super-combatif Jérémy Roy, 50 secondes devant les hordes BMC, Leopard et Garmin.
A l'arrière, une moto tombe sur Nicki Sörensen, et Contador, décidément dans l'adversité, tombe sur le coude.
Les deux hommes de tête, boostés par le passage du peloton à Yffiniac, patrie de Bernard Hinault, et épris de romantisme, tentent de fonder une religion basée sur l'entraide, le temps de gagner l'étape. Hélas, ils se mettent à chipoter sur la question du repos éternel, et voient leur avance décliner sûrement.

A deux kilomètres de l'arrivée, Voeckler abandonne son partenaire, et joue son va-tout par un sentier dangereux et pas tellement sécurisé. Cavalant huit secondes devant le peloton en furie, il semble un client Cofidis fuyant ses créanciers. Tout ça n'augure rien de bon.
Tony Martin, puis le Boa Sonhagen, prennent la tête de la course, à travers un essaim de cormorans moqueurs. On pense alors -car on est connaisseur- que Thor Hushovd va trouver dans ce profil tortueux les conditions d'une nouvelle victoire.
Mais Prudhomme a bien fait les choses. Rien ne se passe comme on l'attend. Gilbert, pressenti hier, et finalement trop court dans le Mûr, s'avance aux cent mètres avec l'autorité d'un coupeur de file. « Comme au Mont des Alouettes », pense-t-il sans doute, alors que Romain Feillu, valeureux, s'est encore laissé enfermer dans les cabinets portatifs de Roaquin Rojas (3ème).
C'est le moment choisi par le vent pour souffler. Une toux profonde partie de la mer d'Irlande et dont je peux sentir les effets sur mes joues jusque dans le Dauphiné, propulse Cavendish un boyau devant le champion de Belgique.
Le Man'man, -qu'on disait fichu, foutu, après sa brève désillusion de Redon- remporte sa seizième étape dans le Tour, debout face à la mer, en haut du granit, ce qui le rapproche inexorablement d'André Leducq.

Demain, jour sans, concédé à l'ennui, avec bidons d'eau chaude et portion de babybel fondue dans la musette. Arrivée à Lisieux prévu avant 18h, puis soirée débat à la MJC sur le thème du rêveur au théâtre.
On s'attachera notamment à régler la question du désir, et l'on tranchera une bonne fois pour toute s'il vaut mieux entretenir un rêve irréalisable ou assurer une place au général.

Pascal d'Huez.

L'ALPE D'OUEST

La victoire de Cadel Evans dans le Mûr de Bretagne, pour toute admirable qu'elle soit, est un trompe-l'oeil. Cadel est sympa. C'est un champion. J'entends certains observateurs, que je ne soupçonnais pas d'autant d'incompétence, me raconter depuis quelques jours que l'Australien à la moue souffreteuse est le probable futur vainqueur. Il est le premier à savoir qu'il n'en est rien. Les meilleurs résultats de Cadel dans le Tour sont derrière lui. Ses limites en montagne sont connues et ne seront plus repoussées désormais qu'il atteint bientôt la trentaine et demie.

Le fait du jour -puisqu'il doit y en avoir un- ne réside pas non plus dans l'échec -relatif- de Philippe Gilbert. On découvre avec soulagement qu'il peut arriver au champion de Belgique d'être battu sur une arrivée en montée. Cette petite faiblesse le jette peut-être ce soir dans le désarroi. Qu'il se rassure, elle lui vaudra la bienveillance des jeunes filles, qui ne détestent rien tant que les premiers de la classe.

Le fait du jour, donc, c'est le réveil du Pistolero dans les 10% du Mûr, le rebond du cabri à petits sauts vifs parmi la meute des musclés.
Et bing.
Voilà comment parle un champion.
Sans se presser.
Il oppose l'évènement à la rumeur.

Tandis qu'au pied du Mûr, la valeureuse échappée du jour prend conscience que les pires choses ont aussi une fin et coupe son effort, George Hincapie soulève ses cuisses vers la tête du peloton et emmène grand train, porteur magnifique de la chaise à porteur où se trouve, porté, Cadel Evans.
Dans son sillage, Hushovd tortille comme un gibier d’eau pris dans les marais de l’Ouest, – et comme il n’y a pas moyen de mettre le grand plateau, chacun s'accroche à la diligence comme il peut, un temps derrière Vino, un temps derrière Van den Broeck.
Ceux qui n'ont rien à gagner aujourd'hui, ont dévissé dès le bas de la côte. Ainsi, Cancellara, Farrar... C'est l'extrême spécialisation du cyclisme moderne. Jamais un coup de pédale de trop.

Loin devant, tout le monde fait claquer le fouet. Yah yah.
Contador attaque à nouveau. Puis Vinokourov. Evans.
Les milliers de spectateurs qui ont cru bon de voir passer le Tour dans la pente, n'ont même pas le temps de traiter leurs champions favoris des noms d'oiseaux préparés pendant l'hiver.
Il est environ cinq heures du soir. Le soleil vient éclairer de ses feux inspirés la montée bordée de panneaux vittel et de casquettes jaunes, lorsque Alberto Contador lance une dernière offensive, aux cent mètres, pour tenter de s'adjuger l'étape.
Cadel Evans, dans son style caractéristique, crispe sa croupe, résiste, et écrase lourdement la ligne d'un vieux coup de pédalon.
Contador jette son bike et lève le bras, mais doit se résoudre à faire deux.

Qu'importe. A cet instant de la course, on réalise que le vent claque à nouveau dans le pavillon Saxo du triple vainqueur. Son pouls est bon, sa tension, remontée.

C’est un tempérament digne. Blessé à mort, il prétendra encore être en vie. Et poussera la fierté jusqu'à l'être vraiment.
Il récupère une pincée de secondes à Andy Schleck, ainsi que la totalité du capital confiance laissé sur un siège du Puy du Fou.

Demain, avis de bordures au Cap Frehel.

Pascal d'Huez

W

C'est la lettre du jour, celle qu'il fallait deviner, tracée avec les mains par Tyler Farrar en franchissant la ligne, non pas pour signifier winner, mais pour dédier sa victoire à son copain Wouter Weylandt, mort d'une chute au cours du dernier giro.

La team Garmin-Cervélo continue de moissonner les bouquets, après sa performance du week-end dans le chrono par équipes. L'ambiance est bonne parmi les coureurs au jacquard. La preuve, Thor Hushovd, à la fois champion du monde et maillot jaune, se transforme volontiers en poisson-pilote pour son coéquipier américain. Son emballage est si puissant qu'il finit de désorganiser les HTC, complétement à la ramasse dans le final. A 300 mètres de la ligne, Cavendish se retrouve à l'arrière-plan, et pour ne pas être venu pour rien, parvient à entraîner Samuel Dumoulin dans un spectaculaire soleil, bonheur du public de Redon, trop habitué à la bouillasse.

Romain Feillu, pas mal du tout, échoue à la deuxième place, à cause d'un manque de vigilance qu'il aura sans doute à coeur de corriger la prochaine fois. Attention tout de même. Combien Cavendish a-t-il vendu le baiser des miss cette année ? Probable qu'il ne se sentira pas tous les jours aussi peu concerné par le dénouement.

Le podium de ce lundi offre un joli coup de frais, puisque c'est le champion d'Espagne Rojas qui prend la troisième place. Il endosse aussi le maillot vert, suscitant chez bon nombre de commentateurs le même étonnement admiratif, rapport au fait qu'un espagnol sprinteur, ça ne court pas les rues. Oscar Freire, devant son poste, pourra méditer sur la vanité et l'oubli.

Sinon, du réchauffé.
Une échappée ayant compté jusqu'à huit minutes d'avance, est inexplicablement rejointe à huit bornes de l'arrivée. Les coureurs regardent-ils le film officiel du Tour de France ? Ils devraient. Ça leur épargnerait de répéter toujours les mêmes clichés. A moins que ce ne soit ça qu'on kiffe ? La perpétuation de la tradition.

Parmi les favoris, rien d'intelligible.

Mais attention de ne pas se méprendre. Ce n'est pas sur la forme des jambes et le rythme de pédalage qu'il faut les juger en ce début de tour. A ce jeu, on perd à tous les coups. Ainsi, Ullrich, autrefois, semblait très au-dessus du lot, et Cadel Evans, aujourd'hui, paraît-il, impressionne. Rien de tout ça n'a de sens. Si ces premières journées sont déterminantes, c'est par les dégâts qu'elles occasionnent dans les têtes et le long du système nerveux. L'évitement des ronds-points, les passages répétés dans les zones industrielles lugubres, les magasins Feu Vert et leurs entrepôts en taule caractéristiques des entrées d'agglomérations, constituent un harcèlement féroce. Il faut être psychologiquement béton pour ne pas en ressentir les effets délétères.
Aussi, Alberto Contador, donné pour moribond, me paraît passer très bien ces cols de la désespérance. En est-il de même pour ses adversaires ? Rien n'est moins sûr.

Demain, la vanne en vogue pronostique que « nous irons dans le mur ». Il faut bien entendu lire « Mûr », avec un accent circonflexe, pour l'arrivée à Mûr-de-Bretagne, sorte de Huy armoricain. Ce passage par le Mûr, -choisi pour commémorer le trentième anniversaire de la sortie du disque « The Wall » du Pink Floyd,- s'achève sur ce que la Bretagne peut offrir de plus escarpé. Philippe Gilbert, imbattable depuis mars sur ce genre de final, annonce qu'il a déjà gagné, fataliste.

Le bougre ne sera sûrement pas loin.
A moins que le « Mûr », dans toute son ironie sémantique, ne choisisse de récompenser un jeune coureur immature ?

Entendu.
Cent euros sur Anthony Delaplace, coureur le plus jeune du peloton, - et qui n'était même pas né le fameux dimanche des huit secondes.

Pascal d'Huez.

SOFT PARADE

Aujourd’hui, le Tour de France hallucine.
Le sprinteur Thor Hushovd s’élance vêtu du maillot à pois. Cadel Evans est en vert, et les coureurs semblent s’être dédoublés.

L’exercice du contre-la-montre par équipes fournit ordinairement pas mal de coups fourrés. C’est l’un des highlights de l’odyssée juillettiste. Il s’y casse toujours quelque chose. David Zabriskie s’y était rétamé sur la roue arrière d’un coéquipier, en 2005, tandis qu’en 2009, dernier exemple en date, Armstrong, et Contador, équipiers contraints de partager leur temps sous le maillot Astana, avaient réalisé un numéro d’anthologie, au terme duquel le Septuple avait raté pour une seconde le droit à un relooking en jaune.
Des anecdotes comme celles-là, croyez bien que j’aurais aimé vous en régaler ce soir, jusqu’à faire perler les larmes dans vos yeux secs d’amateur de frissons. Infortunément, aux Essarts, siège de l’équipe Europcar, nous n’avons guère été transportés.

Pour le compte-rendu, bah je vous invite plutôt à vous diriger vers les revendeurs habituels.
Vous y lirez que l’équipe Garmin –qui figuraient parmi les favorites- a remporté la partie pour quelques poignées de secondes devant les autres gros moteurs, tous anglo-saxons, BMC, Sky, HTC et Cie.
Bien sûr, avec un minimum d’efforts, il y aurait bien des choses à dire. La performance chronométrée, quand elle se dispute en groupe, est truffée de codes, de signes. Une simple main sur la fesse, et c’est un coureur qui s’écarte, décroche, et modifie aussitôt la structure de l’ensemble. De combinaison en combinaison, l’œil exercé voit ainsi la compagnie des neuf coureurs représenter tour à tour une cathédrale, un cheval, un Manneken Pis… sans que les pièces du puzzle ne cessent jamais d’être mobiles, un peu comme dans le générique de Thalassa.

Le vainqueur sortant, décidément bien large en ce début d’épreuve, en est encore de 25 secondes de sa poche. No soucy ! assure-t-il aux Schleck, qui font mine de porter la main au porte-feuilles. Il attend un gros dépôt pour la fin de la semaine prochaine. Entendu. Espérons pour lui qu’il soit à jour dans ses comptes.
En attendant, arrivé avant 15 h (du fait de la dernière place au général par équipes de sa formation, Saxo Bank), sa serviette sur le dos, Alberto revenait de la plage au moment où passaient les Leopard.
On pouvait, en effet, comme le champion espagnol, préférer passer l’après-midi à la mer. A la Gachère, l’eau est encore un peu fraîche, mais, surtout, pour une raison mystérieuse (déséquilibre de l’écosystème ? Conséquence à retardement du passage de la tempête Xinthia ?), le bord de mer croule sous un afflux de coccinelles. Arrivées depuis vendredi, elles s’amassent sur les châteaux de sable, dans les cheveux, sur le corps des baigneurs…
Il eut été tentant de retomber sur mes pattes en rapprochant la tenue de ces gentils coléoptères du maillot à pois du meilleur grimpeur.
On comprendra que c’est au-dessus de mes forces.

Demain, poursuite du grand trip solaire. Epandage de sprinteurs sur l’Ille-et-Vilaine, puis escale à Redon, capitale mondiale du drain et fief du sympathique Alain Madelin.

Pascal d'Huez

UNPREDICTABLE

La Vendée. Ses humbles toits de tuiles saumons. Ses Lidl. Ses spectateurs avides de sachets de lessive gratuits lancés par des bibendums.
Au kilomètre 44, à Brem-sur-mer, paisible localité balnéaire où je mettais ce midi les pieds pour la première fois depuis le funeste été 1988, le spectacle n’attend pas le passage des coureurs.
Auprès de moi, un jeune couple est sorti de son pavillon, emportant la table basse. Il arbore une casquette avec des flammes, elle un tatouage cheap dans le bas du dos, et des talons hauts. Sur le trottoir, ils ont l’air heureux, boivent des bières light, s’embrassent, mettent en boîte les gens alentour, pointent du doigt les hélicos.
A force d’attendre les coureurs, il finit par éprouver le besoin de traverser l’îlot, pour aller partager un gobelet de whisky tiède avec une bande de cons.
Elle prend la mouche et lui lance un ultimatum. S’il boit, dit-elle, il aura droit à « la gueule ».
Il choisit de boire.
Elle est déjà au téléphone, renfrognée sur son pliant, quand il revient, dix minutes plus tard, le peloton passé et son gobelet fini. En route pour de longues heures de rame.

Au regard de ce mélodrame, la première étape de ce Tour de France 2011 propose un scénario plan-plan.
Rôdé comme le protocole d’un mariage princier, le début du Tour déroule. Une mini-chute, une sous-crevaison, trois échappés pas exigeants, un chien, une tache sur la nappe, on démarre le périple en s’étirant comme des patachons.
Quand le Tour commence par un prologue (l’usage), c’est différent. La mise sous tension est immédiate. Ce samedi, on a plutôt assisté à un aimable critérium. Pour ne rien arranger, Laurent Fignon n’est même plus là pour réchauffer l’ambiance par ses vacheries de cardinal. S’il n’y avait pas l’été, la chaleur, les ombres bleues, on grelotterait d’emmerdement, comme un soir de Téléthon.

Prévisible, à l’heure du dénouement, Cancellara arrive de derrière et surprend.
Mais le Mont des Alouettes l’écoeure rapidement de tout effort. Philippe Gilbert s’installe dans son sillage, le passe, embrasse deux fois son maillot. Et gagne. Comme prévu (le bougre a même poussé le bouchon jusqu’à se tondre les cheveux couleur paille en prévision du maillot jaune !).

Un quart d’heure plus tôt, une mouche agace une spectatrice. Elle fait un écart, et bouscule l’épaule d’un coureur Astana, qui s’effondre.
Si l’on voulait filer la métaphore (ce qui n’est vraiment pas le genre de la maison), et assimiler le peloton à une imprimante écrivant l’histoire du sport sur la route-page, on oserait écrire que le chaos qui suivit cette chute, est l’exact équivalent du fameux « bourrage-papier ».
Alberto Contador, inexplicablement mal placé, est piégé dans les bas-fonds. Obligé de partir à la poursuite du groupe de tête, il accuse une minute trente de retard, ce soir, sur ses rivaux Schleck, Schleck, et machin truc.
Rien d’irréversible…
Mais rien d’anodin non plus.
Alberto se sent-il à ce point imbattable qu’il a préféré s’épargner la haine du public en abandonnant au plus vite l’étiquette du winner ?

Exprès ?

Evidemment.


Pascal d’Huez