SPORT-ÉTUDES

A l’issue d’une journée de récupération méritée, je restai jusque tard cette nuit à faire un sort au colis-repas envoyé par la direction de Sport&Erotism. Se savoir soutenu par ma maison-mère en ce début de saison difficile, est un luxe au moins aussi appréciable que le magistral bloc de foie gras Périgord, hélàs reçu sans ouvre-boîte, avec lequel je viens de me blesser la main. Merci quand même à tous !

J’attendais beaucoup de cette visite à Dax. Or, les commentaires d’Henri Sannier émanant du DVD officiel qu’un voisin est en train d’écouter derrière une cloison trop mince, me rappellent qu’en juillet déjà, l’arrivée à Dax, au pied des Pyrénées, s’était soldée par la victoire sans surprise d’Oscar Freire.

Peu avant midi, j’arrivai au lycée Tristan Corbière, l’un des rares établissements du pays à disposer d’une section sport-études cyclisme.
A la rentrée 1999, s’étant laissée convaincre par le Vélo-Club Rhénan auquel appartenait Kevin que son fils avait un potentiel hors-normes, Anne-Marie Lebon l'avait envoyé à Dax, ville-thermale à la réputation rassurante.
Cette année-là, le fabuleux triomphe de Lance Armstrong avait suscité des vocations, et ils étaient près de 80 –un record- venus de toute la France, à tenter l’apprentissage de l’ingrat métier de coureur.

Au bout d’un long couloir qui sentait fort le vestiaire, j’accédai à un gymnase flambant neuf où garçons et filles jouaient au basket en riant. A l’un d’eux, qui venait d’être remplacé et vidait à goulées une bouteille d’eau tenue à la verticale, je demandais la section Corbière-cyclisme.

Je passai ensuite divers départements. Des chaussures de sport attendaient leur propriétaire à la sortie des salles de classe, pendues aux porte-manteaux. Sur un plan d’évacuation, je crus reconnaître un anneau, que je pris pour une piste.

A l’écart de l’établissement, ils étaient là trois jeunes au physique frêle et boutonneux, à se tenir compagnie, discutant assis sur leurs machines au bord d’une piste en béton où de la mousse émergeait par endroits.
Livrés à eux-mêmes, ils se chronométraient mutuellement en faisant la gueule. Leur entraîneur, un certain Jean Robert, devant souvent s’occuper de comptabilité, ils avaient pris l’habitude de travailler seuls, ce qui leur permettait –je cite- « de prendre des bonnes pauses et de s’en griller une ».

Ancien coéquipier de Bernard Thévenet, Jean Robert pouvait avoir près de soixante ans. Il en paraissait cependant vingt de moins. Impeccablement mince dans son survêtement blanc, cheveux courts et argent, il n’affichait que peu de rides, résultat combiné de culture physique et d’injections de botox.
Ce formateur émérite occupait un bureau rempli de trophées, accumulés depuis vingt ans. A travers la vitre, je reconnus Kevin sur les photos encadrées au mur, encore adolescent, levant les bras sous diverses banderoles d’arrivée, avec les prémices de ce sourire solaire qui plairait bientôt tant à Salomé.

Trop occupé pour me recevoir, Jean Robert avait chargé une stagiaire de me faire patienter, pensant sans doute me décourager. C’est mal me connaître. Six heures et demi plus tard, j’étais encore là.

Jean Robert, par contre, était parti.

Plongé dans de vieux Vélo Mag de 1999 qui signalaient les premières victoires de Kevin chez les minimes, j’avais du m’assoupir, et je l’avais laissé filer.

Je le rattrapai in-extremis sur le parking.

Il ne souhaitait pas évoquer l’affaire. « De toutes façons », prétendait-il, « je connaissais peu Lebon ». Un garçon simple et doué, mais dont les qualités mentales s’étaient révélées insuffisantes à son entrée chez les juniors.
Selon son ancien professeur, que je retenais par un pan de la veste Adidas, Kevin avait pris peur en ratant son bac. Comme bon nombre de jeunes se croyant appelés à un destin exceptionnel, il avait du revoir ses ambitions à la baisse, et de retour en Alsace, avait eu la sagesse de passer un CAP de serveur, plus conforme à ses capacités.
Quant à ce qui était arrivé à Kevin, Jean Robert en était navré, sans pouvoir toutefois s’empêcher de penser qu’un coureur plus rapide s’en serait tiré.

Rentré déprimé à l’hôtel, j’y trouvai tout-à-l’heure comme une tasse de chocolat chaud en la réception de cet e-mail de Patouche.

« Salut Pascal
T’en es où ? Moi ici ça rame un peu.
1- Le Pasteur a raconté n’importe quoi à la police.
2- La mère de Kevin : introuvable !... Répond même pas au téléphone.
Bonne nouvelle quand même : j’ai retrouvé le bar où Kevin bossait. C’est un bowling du côté allemand. J’y vais demain.

Amitiés professionnelles,

Patricia. »

L’envie me vient de vous en raconter davantage sur elle, mais voici qu’on frappe à ma porte.

Pascal D’Huez, envoyé spécial depuis Dax.