QUINTES À LA TOUSSUIRE

Le peloton traversait hier des cols abominables.
Pour compliquer un peu plus la vie des concurrents en allant les titiller sur le terrain psychologique, leurs noms évoquent l'infection, les bronches en compote : Glandon, Mollard, Toussuire...
Avoir les jambes dures et ne plus pouvoir avancer est une chose, mais coincer dans le Mollard est un supplice que je ne souhaite à personne.

Dans la descente du Mollard, justement, conduit malfamé, glissant entre un ravin truffé de vipères et un parapet en béton, Pierre Rolland dérape sur son patronyme trop fraîchement peint par un supporter, mais se relève promptement, et constatant qu'il n'est pas blessé, et que son engin est en parfait ordre de marche, revient sur ses compagnons d'échappée dans la vallée de la Maurienne.
L'incident calme les ardeurs de Nibali qui, plutôt qu'attaquer le maillot jaune dans la descente, comme il l'avait fait la veille, préfère attendre les premières rampes vers la Toussuire.

Dix-huit kilomètres d'une grimpette solide, où les offensives, relativement nombreuses de Van den Broeck, puis Nibali, pétaradants, finissent par être ravalées. La Sky, Bradley Wiggins et ses indéfrisables porteurs de bouclier, Froome, Porte et Rogers, avance avec la constance implacable de la jauge d'une barre de téléchargement.

Tandis qu'à l'avant, Rolland confirme son ascension à grandes enjambées, Froome et Wiggins, enfin seuls, colorés tantôt d'ombre bleu, tantôt d'or solaire, suivant les virages intérieurs/extérieurs, downloadent patiemment la pente et réussissent à rassembler les fugitifs.
C'est alors que se produit l'impensable, la déflagration, l'attaque des twin towers.
Froome démarre, et distance Wiggins, jusqu'à ce qu'une alerte dans l'oreillette lui demande de lever le pied.

Le traître dans le vestiaire, le ver dans le fruit, le caillou dans la chaussure, le grain de sable dans le pédalier, la mite dans le cuissard... Le concours de métaphores est lancé depuis hier soir, dix-huit heures, pour tenter de qualifier la bizarre attitude de l'équipier Froome sous la flamme rouge.
Au moment de répondre aux interviews d'après course, l'interrogeant sur le démarrage brutal qui a cloué sur place son leader, Froome garde le sourire en coin, les prémices d'un fou-rire contenu qu'il s'arrange à laisser entrevoir. L'oeil pétille de la fourberie assumée de celui qui prétend n'avoir fait que poser une question, commis un lapsus.

Ma garde-malade, Caramelle, (dont je n'ai à me plaindre ni du dévouement ni de la loyauté), pipant peu à la chose cycliste, s'étonne que l'initiative audacieuse de l'équipier Froome passe pour un scandale. "Franchement, s'étonne-t-elle, qu'y a-t-il ici de déloyal ? Où est l'indignité ?"
Certainement pas sur le plan moral. On pourrait même saluer la soudaine émancipation du sans-grade, sa révolte. Sa volonté de rompre avec sa condition d'underdog.
Sportivement, pourtant, aussi excitante ait été la sortie de Froomey, l'épisode de la Toussuire pourrait s'avérer une erreur stratégique. Brad, qui marche à la confiance de ses partenaires, risque de soudain s'inhiber. Le doute va s'insinuer en lui, la peur du désamour. En franchissant la ligne, son premier thanks allait à l'adversaire Nibali, c'est dire.
Plus grave, d'avoir été si brutalement mis à poil par son coéquiper, permet désormais d'imaginer un Wiggins lâché, trop court, moins fort qu'il n'y paraît. L'image n'existait pas, maintenant elle s'affiche en poster dans tous les hôtels du parcours. Sur ce plan panoramique du maillot jaune esseulé peuvent s'échafauder tous les espoirs, toutes les machinations.
Dans le camp adverse, (c'est-à-dire, essentiellement Nibali, qui semble le dernier adversaire encore en vie du team Sky, Van den Broeck à la rigueur), on se reprend à espérer. "C'est bon, ils s'engueulent", pourraient s'encourager les deux guérilleros en posant l'oreille contre la carosserie mal insonorisée du Pullman ciel et noir.

Pour le reste, Pierre Rolland et Thibaut Pinot font amérement regretter que ce Tour 2012 soit le dernier avant la fin du monde, car leur talent rendait envisageable une victoire française au général.
Malheureux et aphone, Cadel Evans, après avoir tenté une attaque à mi-parcours, a perdu contact avec le groupe maillot jaune dans les derniers kilomètres. "Tejay saved my life", peut toutefois affirmer l'australochampion, qui n'a du son sauvetage qu'au canot lancé à son attention par le jeune Van Garderen.
Là aussi, un glissement de leadership pourrait s'opérer dans les Pyrénées. Un passage de témoin. Telle est la condition cycliste. Violente et juste. On vient courir le Tour en tant que vainqueur sortant, pour le gagner à nouveau, et l'on apprend en chemin qu'il ne veut plus vous voir, car vous lui paraissez soudain trop vieux.

Autre trahi du jour, l'ami Denis Menchov, lequel a réussi une première mondiale : réaliser toute l'étape sous une combinaison invisible, aimablement prêtée par le laboratoire du CERN.

Aujourd'hui, profil amusant, à la Pierrick Fedrigo.

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

LE MAL DE LA MONTAGNE

A deux-mille mètres au-dessus du niveau de la mer, soit -et l'image parlera à ceux et celles qui n'ont pas la chance de quitter Paris pendant les vacances-, l'équivalent de six Tour Eiffel superposées, certains individus deviennent irritables.
Chez le champion cycliste, le mal de la montagne se traduit par une perte d'appétit, des vertiges, des propos incohérents, et des crachats roses à destination du spectateur bonhomme et coureur à pied.

La course peut alors devenir instable, car le syndrome touche aussi directeurs sportifs et commentateurs.

Que le peloton se change momentanément en HP, c'est tout le mal qu'on peut souhaiter à l'étape du jour, la 11e, qui verra les coureurs passer au-delà des 2000m, à travers Madeleine, Croix de Fer, puis la montée finale vers la Toussuire. Le fameux « vent de folie », souvent annoncé dans la caravane, est attendu par rafales. Soufflera-t-il d'Italie ?

Le rodéo entrepris hier par Vincenzo Nibali, dans la cascade du Grand Colombier, quand il décida de lâcher le groupe maillot jaune au mépris de tous les dangers, suscite l'espoir. On devine le Liquigas bouillant, prêt à chercher chicane à Bradley Wiggins pour un oui pour un non. Qu'il ait perdu dans la dernière montée tout le bénéfice engrangé dans la descente (une minute, quand même) ne doit pas le démotiver. Si la manoeuvre est inefficace au bilan comptable, elle fait l'affaire sur le plan artistique. Un nouveau maillot distinctif à imaginer, bleu Klein.

Certes, le train Sky n'est pas un tortillard. Son sillage est un nuage de chagrin où des coureurs à tête de bagnards mâchent du désespoir. Mais il sent encore le neuf. A l'instar de l'intenable Van Den Broeck, il faut secouer sa structure, sauter sur ses sièges, échauffer son caoutchouc, porter son acier à incandescence.
« De belles paroles », me rétorquerait sans doute Denis Menchov, « J'aimerais bien t'y voir » conclurait-il, avec -reconnaissons-le- une certaine pertinence.

Pendant ce temps, à l'avant, Thomas Voeckler, avec ses airs d'éternel poulbot, joue de malice pour piéger quelques gros bras et se rappelle au bon souvenir des pics d'audience.
D'une pierre deux coups, il gagne l'étape et endosse le maillot à pois, avec le projet de le ramener sur le dance floor du Lido, certes encore loin.

A la moitié de ce Tour de France, la douleur est partout.

Tony Gallopin est malade à crever, Cancellara abandonne son équipe pour assister à l'accouchement de sa femme, et le grimpeur Di Grégorio, privé de grand air, doit s'expliquer au poste de police sur d'éventuelles injections d'ozone.
Enfin, pour ne rien arranger, je me suis, ce matin, cogner l'orteil dans une porte.

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

DES BONNES PATTES

Entre Arc-Senans et Besançon, par un long couloir de verdure, c'était, pour les plus habiles dans l'art du contre-la-montre, une épreuve de descente en skeleton. Pour les autres, grimpeurs frêles, sprinteurs grognons ou néophytes dans le dur : un déménagement poussif en traineau. Où l'on est soi-même le renne.

Parti à l'heure du goûter, ponctuel, discipliné, Bradley Wiggins, combinaison intégrale canari citron, chaussettes hautes, déroule sans stress à travers la population doubiste, infiltrée par endroits de drapeaux britanniques.
Il le reconnaitra un peu plus tard, à la télévision, dans un français impeccable d'ingénuité : «Aujourd'hui, j'avais des bonnes pattes ».
Doux euphémisme, à moins qu'il n'ait voulu parler de ses rouflaquettes.
Quel numéro ! Quelque soit l'état du bitume, son dossard 101 reste constamment lisible. Il faut absolument trouver le temps de faire l'essai avant l'arrivée à Paris, mais je vous fiche mon billet que Wiggins pourrait livrer une tournée de pintes posées sur son dos, sans faire la moindre mousse.
Colonne vertébrale parallèle au tube supérieur du cadre, le Sky collabore avec l'espace et le temps comme s'il faisait depuis toujours partie de la maison. Sans donner dans le lyrisme échevelé, disons simplement que le système qui l'anime semble intimement lié au mécanisme qui préside aux astres comme aux atomes. Boson, proton, Briton.
Depuis les bords du Doubs, Caramelle et moi avons vu passer le bolide, et elle vous le dira sans mentir : son passage laissa longtemps le paysage frappé de stupeur.
Le maillot jaune à peine apparu, il disparaît dans le virage. Groggys, les adultes se tournent alors les uns vers les autres, et avançant leurs mains comme s'ils se découvraient pour la première fois, s'étreignent et se jurent amitié. Les enfants turbulents se taisent et pactisent avec le lapin grippé qu'ils étaient occupés à martyriser. Le loup des Vosges emmène sur son dos la brebis.

Forcément, après dix kilomètres de ce régime, le premier pointage annonce Brad trente secondes plus rapide que son rival, Cadel Evans, pourtant pas un manche.

Amazing Brad ! Tout en petit plateau ovale, moulinant sans être jamais assailli par le doute, insensible aux vicissitudes. Un liquidateur ! Terriblement professionnel, et pourtant sympathique, car sans morgue, sans hargne, sans grimaces. Ce qu'on a vu qui ressemblait le mieux au grand Jacques « garez-vous, la caravelle arrive » Anquetil.
De retour sur le podium, avant une séance de décrassage sur home-trainer, il donne l'impression d'un grand blasé à qui serrer la main moite de Bernard Hinault ne fait ni chaud ni froid. Bradley est déterminé. Sa mission ne prendra fin qu'à la vue du dôme des Invalides.

L'addition est salée. Dans les bus, on compare ses relevés de comptes. Menchov, Klöden sont à plus de deux minutes. Van Den Broecke en prend 3. Valverde 4. Schleck 4'30''. Débours difficiles à rembourser avant août.
Ses adversaires se font du mourron, car on ne voit pas trop comment faire couler une bielle au motorcycle Wiggins. En se battant mutuellement les côtes pour se donner du courage, on se presse autour du bulletin météosat dans le but d'y dénicher un anticyclone, car la canicule est un truc qui a toujours marché contre les rouquins (Sean Kelly 83), quelquefois même démesurément (Tom Simpson 67). Mais non, l'été s'annonce pourri. On annonce même du brouillard dans les Alpes !

Alors par quel bout ? Comment espérer, sinon une défaillance du champion, du moins un rééquilibrage des forces en présence ? On conjure le sort en invoquant l'inévitable bad day. Wiggins est là depuis le début de la saison. Il a gagné Paris-Nice, le Romandie, le Dauphiné... Ne sera-t-il pas sujet à un petit coup de barre dans les Pyrénées ?
Premiers craquements ? Lui d'ordinaire si poli, si mesuré, avait pris la mouche la veille, tandis qu'un journaliste lui demandait de réagir aux nombreux twitts comparant sa Sky à l'infréquentable Postale de Lance Armstrong : "Pour moi, ce sont juste des petits branleurs. Je ne peux pas supporter ces gens-là. Ça justifie leur propre fainéantise viscérale parce qu'ils ne sont pas foutus d'envisager s'appliquer pour faire quelque chose de leur vie. C'est facile de s'abriter derrière un pseudo sous Twitter et d'écrire ce genre de merde plutôt que de se lever le cul dans sa propre vie, plutôt que de s'activer et de travailler dur pour réussir. C'est tout ce qu'il y a à dire. Connards."
C'était une parenthèse.
Le temps que Cadel et Vincenzo se précipitent aux carreaux de la salle de presse, le flegmatique avait repris sa casquette pieds de poule, sa pipe, et lisait le Guardian auprès du feu.

Aujourd'hui, repos.
En attendant d'observer, mercredi, et plus encore jeudi (Croix de Fer, Madeleine, Toussuire) comment l'Anglais réagit à la raréfaction de l'oxygène, Wiggins ne semble plus avoir comme seul rival que son partenaire Chris Froome, un coéquipier loyal, second à Besançon, pour trente-cinq secondes.

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

LE BLEU

En cette période d'annonce des résultats du bac, le Tour de France rendait hommage à la jeunesse, ce dimanche, en se choisissant pour vainqueur d'étape, le plus jeune coureur de l'aventure, un bleu, un newbie, un étudiant en cyclisme, dont le dossier d'inscription, recommandé par Marc Madiot, ne nous était parvenu qu'au dernier moment.

Thibaut Pinot, Franc-comtois de 22 ans au nom de brigadier, portait la socquette plume le long du trajet bucolique qui conduisait les coureurs vers le pays des tennismen. Le profil de cette huitième étape évoquait une radiographie des molaires, avec de solides chicots et peu d'intervalles. A propos de molaires, l'olympique Sanchez, coureur spectaculaire et champion de la montagne sortant, devait en sacrifier quelques-unes sur le bitume, du côté de Fessevillers. Le métacarpe en vrac, il rejoint ses compatriotes Freire et Rojas dans l'ambulance des poissards qui ne verront pas Londres. A noter que l'équipe Euskaltel ne compte déjà plus que cinq coureurs (sur neuf), alors même qu'on n'est pas rendu aux Alpes. C'est dire la férocité tactique et physique de ce début d'épreuve.

Dans la côte de Maison Rouge, puis dans celle de Saignelégier, une joyeuse bande se fait la malle. Une dizaine de nationalités y sont représentées, quatre continents. On y parle treize langues, et l'on paye ses commissions avec pas moins de trois devises différentes. Aussi, passé la béatitude des premières heures, une pareille usine à gaz ne peut pas turbiner bien longtemps sans exploser. Un à un, les éléments du groupe se dissocient dans le pâturage suisse. Des spectateurs en sandales ont beau brandir des pancartes « Nucléaire, non merci ! », le mal est fait, et le peloton disloqué devient nuage radioactif, incapable de contrôler ses particules disparates.
Sans complexes, le môme Pinot dépose son copain Gallopin dans le Col de la Croix, avale le Suèdois Kessiakoff, puis, sans mollir, se lance dans une grande chevauchée de quinze bornes dans la plaine, afin de rallier l'arrivée en solitaire.

Le suspense ne doit rien à la verve des commentateurs, car, derrière, sous l'initiative des Sky, puis du turbulent Van den Broeck, le rythme s'intensifie. Que cherche-t-on, au juste ? A se faire une place au général en semant les maillons faibles du jour (Taramae, Chavanel) ?
Le final est épique.
En avance de cinquante secondes sur ses poursuivants à dix kilomètres de la ligne, Ti Pinot, vent de face, n'en compte plus que quarante, à huit. Trente, à six. Farceur, Cadel Evans simule une attaque au passage du Col, afin de tester les nerfs de Bradley Wiggins, dont les rouflaquettes ne se défrisent pas d'un poil. A son tour, dans la descente, Nibali la joue Valentino Rossi, frôlant le précipice pour effrayer sa passagère britannique. On l'entend même imiter des bruits de dérapage avec la bouche. Mais rien n'y fait. Wiggins maîtrise le flegme comme personne. Auprès de lui, Indurain fait figure de cabotin.

Un kilomètre devant, le corps à moitié passé par la portière du véhicule FDJ, Madiot houspille son poulain, préférant l'usage de la cravache à celui de l'oreillette. Moustiques collés aux lèvres, Thibaut Pinot entre enfin dans Porrentruy, animé tout autant par le désir de victoire que par la peur de se faire engueuler.
Un dinosaure taille réelle sis sur le rond-point inaugural, annonce, superbe, la fin du crétacé et l'entrée du jeune Française dans la cour des grands.
Il gagne l'étape au nez et à la barbe des cadors du général qui, malgré quelques échauffourées aux alentours de la flamme rouge, arrivent peu ou prou groupés.

Ce lundi, veille de vacances, rendez-vous crucial du côté de Besançon sous la forme d'un contre-la-montre de 40km. Brad, l'ancien pistard, le spécialiste, est sensé y croquer entre une et deux minutes sur ses principaux concurrents. En deçà, il permettra aux villageois de jaser et autorisera ses rivaux à échafauder des plans de reconquête. Au-delà, ce sera the hammer. La massue. Une bataille dantesque s'engagera pour la troisième place.

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

BIEN RAIDE

Bien calé dans le fauteuil Trigano affrété par mon aide-soignante, je distingue à travers mes jumelles d'opéra une escouade d'échappés approcher la Planche des Belles Filles.
Il est 16h30, et ils sont sept prétendants, qui découvrent le final avec une minute d'avance sur les autres.
Comme, ces dernières années, la première étape d'escalade a souvent déçu, on se dit que c'est peut-être jouable pour Luis Leon Sanchez, le plus capable de la bande. Caramelle, l'innocente, me demande même si, d'aventure, Fabian Cancellara ne pourrait pas compter sur le marquage des favoris pour conserver son maillot jaune jusqu'au jour de repos (mardi).

Mais soudain, la Réalité, tel l'hélicoptère de la télévision masquant le soleil de ses pales rotatives, vient projeter sur le peloton son ombre visqueuse.
Les éclopés sont les premiers touchés par la brutale levée de la route. On leur demande de payer comptant de copieux agios sur leur découvert d'efforts des jours derniers. Les coutures craquent, les points de suture sautent les uns après les autres. Rotules à l'air, cubitus au vent, on serre les dents.

Rapidement, on sait qu'on n'abordera pas les belles filles en noeud pap et pantalon Smalto, mais plutôt dépenaillés et sentant le léopard.
Structure abîmée, le peloton casse en deux au bas de la montée.
C'est la panique. On sort les chaloupes.

Valverde, le bras bandé, ne trouve rien mieux à faire que crever (le pneu arrière).
Plus loin, le maillot vert Peter Sagan, rapidement décroché, exprime enfin ses limites.

Au beau milieu des Vosges, le rideau s'ouvre sur un décor d'Alpe d'Huez. De chaque côté d'un mur de bitume peinturluré, une foule multicolore agitée par le vent produit par les coureurs, encourage les athlètes à aller plus loin dans la douleur. Quel drôle de modèle de société, le Tour de France, quand on y pense.
Il n'y a pas à dire, la pente est raide à souhait.
Tous debout sur les pédales, tandis que Cadel Evans rampe en troisième position, la Sky veille. Frank Schleck est furieux : la bosse est plus dure que ne le signalait le road-book. Trop dure pour les ardennais : Vino, puis Philippe Gilbert redeviennent de simples bonshommes.

Les Sky, casques jaunes, lunettes glaces, jouent le service d'ordre, les Hell's Angels. Installés à quatre à la pointe de l'attaque, ils percutent la roche à grands coups de cuisse, ne laissant à personne le soin d'espérer aucune tentative d'évasion. Cette étape marquera à tout jamais l'accession d'un nouveau team au firmament des équipes fameuses qui, par le passé, etouffèrent de leur puissance les rêves d'une course débridée. Tel le train US Postal, tel le coffre-fort Banesto, la Sky préfigure une entreprise de BTP, venue sur le Tour de France pour construire le long des routes des chapelets d'immeubles en béton.

Les Sky durcissent, durcissent.
Ils sont comme une mèche hélicoïdale qui s'enfonce dans la route.
La bête humaine Richie Porte mène le train. Ils isolent Cadel Evans, puis Vincenzo Nibali, Denis Menchov, Rein Taramae...
Porte claque, Christopher Froome accélère. Pierre Rolland, épatant de courage après la chute qui l'a jeté au sol, les côtes en vrac, finit par lâcher, en compagnie du vétéran Zubeldia. Menchof s'asphyxie plus sûrement qu'un poisson forcé à traverser un champ.
Froome a de la ressource. C'est l'homme du jour. Il contre Cadel, et donnant tout ce qui lui reste (il semble, l'animal, en avoir encore sous la pédale), règle le groupe des survivants avec une poignée de secondes sur son leader.
Au final, l'aîné Schleck paye sa minute. Samu sa minute trente. Spartacus 2', Voeckler partage l'addition, correct.

Tandis que Gérard Holtz enrichit sa collection des accents de France avec le Francilien Christophe Riblon, les sans-grade déjà arrivés repartent par leurs propres moyens, à bicyclette. Redescendre en quelques minutes ce qu'on a tant peiné à monter : bien un truc de cycliste. En chemin, ils croisent ceux qui en sont encore dans le dur et s'amusent à les charrier.

Ce soir, sirotant un dernier petit perroquet dans la bagnole conduite en amazone par ma joyeuse garde-malade, je m'interroge : comment s'y prendre pour battre Wiggins ?
Son héros, dit-il dans les journaux, est Miguel Indurain, ce qui n'augure rien de bon. Meilleur contre la montre et indéboulonnable en montagne grâce à son équipe surpuissante, le Britannique, désormais en jaune, fiche le bourdon.
Faut-il écourter l'aventure et rentrer à Paris ?
Pourquoi pas, car la tâche se complique davantage au vu du nombre de coureurs encore capables de gagner l'épreuve. Evans, Nibali... Ou bien Froome, peut-être, au cas où Wiggins souffrirait d'insuffisance respiratoire en altitude ?

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

REPRENDRE PAR LES VOSGES

On a connu des départs meilleurs. C'est certain.

Cette fois, c'est contusionné aux coudes et éraflé aux quadriceps que votre Pascal se présente sur son blog estival, dans l'objectif de prendre ce Tour de France en cours, afin de le relater jusque dans ses aspects les plus énigmatiques.

Je me trouvais pourtant à Liège, il y a une semaine, au tout départ. Dois-je le dire, au risque de passer pour un frimeur ? Je tenais même une jolie petite forme et n'avais jamais été aussi sec (60 kg et 1,68m, soit quatre centimètres en deçà de ma taille habituelle, grâce à des exercices quotidiens d'humiliation du squelette). Je m'apprêtais à faire un grand Tour, ouais. A en claquer chaque jour de belles, comme on dit dans les voitures, sans pour autant être sexiste. Et puis : l'accident, bête, astucieux, royal.
Tandis que je regagnais l'hôtel, parmi la foule des badauds, je n'ai pas pu éviter la chute d'un jeune fan de l'équipe Lotto, dix mètres devant moi. A l'allure où nous marchions, le choc était inévitable. Surpris, j'ai tenté une embardée pour éviter l'enchevêtrement de supporters tombés au sol mais me suis retrouvé coincé contre les barrières, dans un amas de banderoles et de frites grasses.

Et voilà comment on réduit à néant onze mois de préparation minutieuse.

A la clinique Michel Pollentier, -où j'ai été admis, non pas en urgence, mais au contraire, patiemment, en prenant le temps nécessaire à la compréhension des faits- j'ai suivi les premières étapes dans un demi-coma désabusé. Devenu le jouet de mon cortex en mode sans échec, j'ai cru voir le même coureur gagner chaque après-midi la même étape ! Jusqu'où se niche l'imagination quand le cerveau bafouille ?! Sans doute sous l'influence de mes lectures récentes, ce nouveau champion au style délié portait le nom d'une romancière française. Peter Duras ou Peter Yourcenar, je ne sais plus, mais je jure l'avoir lu*.

Hier après-midi, le bon Dr. Kuntz (longtemps médecin de l'équipe italo-flamande Nitropharma), inspectant le fond de mon oeil, m'a donné bon de sortie. Je suis libre de suivre la course de mes étoiles chéries à travers Vosges, Alpes puis Pyrénées, à condition de rester sous la surveillance de Caramelle, une stagiaire en neurologie, qui me véhiculera à travers le pays.
Nous voici pour l'heure, Caram et moi, postés dans le Col de la Grosse Pierre, d'où nous tenterons, tout à l'heure, d'emboîter le pas à la caravane.

Pour ceux qui auraient raté le début : la course a commencé par une série de circonvolutions nerveuses afin de se débarrasser d'un peu de matière avant d'arriver dans les Alpes. Elle n'y est vraiment parvenue que hier, sur la route d'Epernay. Ryder Hesjedal, notamment, récent vainqueur du Giro, tombé lourdement, s'en va au moment où j'arrive. D'autres ont du plomb dans l'aile : Frank Schleck, Valverde, Gesink, pour ne pas citer les frenchies Rolland, puis, plus profond encore, Thomas Voeckler, sont tous à plusieurs minutes.
Au top, impeccables de concentration, les favoris Evans et Wiggins ont franchi le champ de mines de la première semaine sans la moindre égratignure.

Une vie nouvelle commence aujourd'hui, avec la première difficulté. Une arrivée inédite dans les Vosges, au lieu-dit de La Planche des Belles-Filles. Des filles aux courbes affolantes, puisqu'on évoque, en suffoquant, des passages à 20%**!
J'observe avec bonheur que la direction du Tour de France prend enfin au sérieux le programme implicite contenu dans le titre de ce blog, en saupoudrant la route de sel érotique, ceci, j'imagine, afin de ramener sur France Télévisions d'anciens afficionados, que le sex-appeal de Cadel Evans avait fait passer à Youporn.

Pascal d'Huez, sur la route du Tour de France.

*Pascal semble faire allusion à Peter Sagan, vainqueur des première, troisième et sixième étape.
**Le profil de l'étape.

QUICK

TOUR D'ARGENT

Le sens de la vie, provisoirement révélé pendant trois semaines, se fait à nouveau flou. Le Tour de France s'achève, ayant accouché d'un nom supplémentaire au sommet de sa pile, celui, inédit, de Cadel Evans.


Ce dimanche après-midi, arrivé sur les Champs aux alentours de 18h, je débouche à Clémenceau au moment où les trois premiers du général finissent d'entonner l'hymne australien. Le vainqueur, drapé dans sa bannière, apparaît sur l'écran géant, la casquette bien calée dans l'entrecuisse de l'Arc de Triomphe.

En connaisseur, je tourne le dos au protocole et me mets, sans plus attendre, en quête du meilleur spot pour assister à la traditionnelle parade des coureurs. Deux règles commandent. D'une, se renseigner sur le pays d'origine du lauréat. Secundo, trouver un groupe de supporters arborant des attributs nationaux de la façon la plus baroque possible.
Je trouve refuge entre deux kangourous gonflables, idéalement placé derrière une Australienne en maillot, dont les bonnets du soutien-gorge sont deux coquilles Saint-Jacques peintes en bleu.
Si, avec tout ça, Cadel Evans ne s'arrête pas nous faire la bise...

Chaque année, c'est pareil. J'ai beau tenté de me contenir, j'interpelle à tout va.
Un regard suffit à mon bonheur, voilà ce que c'est que la dépendance.
Johnny Hoogerland me paraît totalement requinqué, J.-C. Péraud passe sans que je parvienne à me rappeler son prénom, et les Schlecks, émouvants, dérivent davantage qu'ils ne défilent. Frank m'observe longtemps l'applaudir, avec l'air de se demander si c'est du lard ou du cochon.
C'est de l'admiration pur jus, Franky. Malgré toutes les vacheries balancées sur cette page à votre encontre, je roule au respect profond.
Les coureurs dont je scande le nom, souvent ne remuent pas d'un boyau, parfois se retournent, espérant retrouver un ami de la famille, un voisin qui a fait la route. Au lieu de quoi, ils découvrent ma tête, moustachue sous casquette, et repartent, perplexes.
Après s'être copieusement fait désirer, Cadel arrive enfin, dans la meute des motos aux phares bleus. « Ready ? », je demande à mes kangourous. La foule exulte. Sensible à l'enthousiasme de ses compatriotes, le maillot jaune bifurque à notre rencontre et, la main levée, nous effleure presque. « A bit too close », déplore ma voisine, en me montrant le résultat de son cliché : une impression safran sans visage. Trop tard, il est déjà loin.

Une fois le dernier coureur passé, le dernier fanion rangé dans son étui, je marche, groggy, jusqu'à Châtelet, où je décide finalement d'aller manger « A la Tour d'Argent », petit bar d'habitués qui joue malicieusement de son homonymie avec l'illustre restaurant.
Je m'y repasse le film de ce Tour 2011, cherchant à comprendre ce qui nous est arrivé, la structure du récit.
Les pages sport du Parisien ayant été dérobées (par un Australien sans doute), je me replie sur la biographie d'Amy Winehouse, en de nombreux points similaire à celles de Vandenbroucke et Pantani.

Soudain, un couple casquetté Luxembourg fait irruption dans le bar. Ils viennent, m'expliquera-t-il un peu plus tard, parce que le GPS de leur véhicule leur a indiqué que cet endroit où je dîne, est le centre exact de Paris.
Bien entendu, je les branche vélo.
Il m'explique, en français (elle parle exclusivement allemand), qu'ils sont partis du Luxembourg sur un coup de tête, au soir du triomphe d'Andy Schleck au Galibier.
...
Je les fixe alors longuement, jusqu'à ce qu'ils baissent la tête.
Je vide mon verre.
Je me lève.
Je règle et je m'en vais.


Pascal d'Huez

CADEL GAGNE, AMY ABANDONNE

Le grand jury de ce 98ème Tour de France, - jury composé, cette année, d'un chronomètre, d'une voiture France Télévisions, et de la Ville de Grenoble – a rendu son verdict.
Et pour la première fois, c'est l'hémisphère sud qui l'emporte, par le biais de Cadel Evans, conformément aux pronostics que je me risquais à livrer dès le quatrième jour de l'épreuve.

Spécialiste de l'effort solo, Cadel a su faire respecter la logique, souvent mise à mal au cours de cette édition, et sur le dos de laquelle on bruissait qu'après trois semaines de course, lessivée, elle ne serait pas de la fête ce samedi.
Tandis qu'on espérait une dernière bouffée de chaleur, qu'on supputait le nombre infime de secondes qui allaient séparer Cadel et Andy au départ de Créteil, les deux finalistes ont considéré que ça suffisait comme ça, les émotions, et se sont départagés sans la moindre ambiguïté.



Fort au test d'effort, l'Australien aux yeux d'alligator, a dominé le Léopard de la tête et des épaules.
A peine quitté la ville, et voilà que quinze des cinquante-sept secondes du trésor des Schleck ont déjà changé de coffre. On voit le yellow jersey s'effilocher à l'oeil nu. Au tiers du parcours, Andy n'a plus sur le dos qu'un petit débardeur.
A l'écran, la différence de style est criante.
D'un côté, un athlète compact et déterminé, tout en maîtrise, de l'autre, un adolescent dégingandé, qui se tient comme il peut, la tête et les jambes jamais complétement focalisés sur le même objectif.
Terriblement talentueux, Andy pâtit d'un dilettantisme rédhibitoire à ce niveau. Quelque chose lui fait gravement défaut, du côté de la volonté. Notre diagnostic pointe même vers le cas psychologique, lorsqu'on apprend, effaré, qu'il n'est jamais allé reconnaître le parcours de ce contre-la-montre avant ce matin, alors que tout portait à croire, depuis la révélation du tracé, qu'il serait déterminant.
Ce travers, qui attache au moins autant qu'il irrite, le condamne chaque été, alors même qu'il est certainement le coureur le plus doué du peloton. S'en lassera-t-il ?
Hélas, sa réaction, ce soir, ne pousse pas à l'optimisme. Loin d'être rouge de colère, il s'estime satisfait de sa seconde place et prétend même réaliser un rêve en montant sur le podium avec son frère.
Tout bien réfléchi, c'est quand même pas mal ce qu'il réussit à faire, sans le moindre orgueil.

Au pointage intermédiaire de Saint-Martin-d'Uriage, Cadel Evans prend un avantage définitif sur Petit Lux. Son jour sans, attendu par toute la profession, n'arrivera jamais. Le résident suisse rentre sur Grenoble plus vite encore qu'il n'en est parti, ne mollissant qu'à peine, sur le final, le temps nécessaire pour concéder à Tony Martin la victoire d'étape.
Contre toute attente, les héros de la dernière semaine font bonne figure. A l'exception des Schleck (pourtant loin d'être ridicules sur ce chrono), tout le monde parvient à sauver, qui sa place, qui son maillot. Pierre Rolling s'arrache pour bouffer le Tarama rouge; Vie Claire, romantique incorrigible, sauve sa quatrième place; Jean-Christophe Perroquet s'incruste dans la magnificent dizaine, et Alberto Contender intègre le cinq majeur.

Ainsi, tout le Tour sera bientôt bu.
Crococadel, l'homme au cuir épais, le dur au mal, fournit un beau vainqueur à ce Tour 2011, qu'on suspecte, sur la foi d'une poignée d'exploits nationaux, d'avoir été couru à l'eau du robinet. Avec sa belle paire de reins naturels, le champion aussie incarne à point nommé l'énième renouveau du cyclisme, se partageant avec Tommy Boy la promotion de différentes valeurs positives telles que le goût de l'effort, le travail bien fait, le sens du sacrifice, ou l'amour de la vertu.
Tous intitulés à vous écoeurer de faire du vélo.

Toutefois, en dépit des étiquettes craignos qu'on veut à tout prix lui coller, Cadel Evans, dans son style inspiré du catenaccio, n'a pas à rougir de son triomphe, ni même de sa méthode.
Habile dans la première semaine, intelligent dans les Pyrénées, sûr de ses comptes jusqu'au dernier jour, il a eu le grand mérite de prendre son destin en mains chaque fois que la course risquait de lui échapper.
Moins beau que Frank, moins fringant qu'Andy, il parvient à séduire par la parfaite connaissance de ses atouts, comme de ses faiblesses. Il est ce discret qui s'abrite derrière les plaisanteries des autres, mais qui, terriblement endurant, garde sa position et finit par raccompagner les filles jusqu'à leur chambre à coucher.
Cadel en jaune ou Le triomphe de la cohérence.

Demain, dernier jour d'école. Ce sera le temps du Champomy et des chocoletti fourrés dans les cuissards par les équipiers rigolards. Visite à l'Arc de Triomphe, extinction de la flamme du soldat inconnu par le souffle des HTC, puis pince-fesses élyséen en compagnie de nos meilleurs soldats.

Pascal d'Huez

PIERRE ROLLAND TUE

Encore un bien joli morceau d'espace-temps, cet après-midi, entre 14 et 18 heures, du côté des Grandes Rousses.
Autant le Tour s'était couru recroquevillé dans les Pyrénées, autant il se joue torse nu, solaire et déployé dans les Alpes. Au bout du compte, tout s'équilibre. La course paye son comptant d'extase.
L'espoir Pierre Rolland s'offre le luxe de gagner à l'Alpe d'Huez en lâchant Sanchez et Contador. Le surréalisme règne. A ce rythme, qui sait si demain, un coureur ne gagnera pas le contre-la-montre sur un vélo en éponge ?
La presse abuse tant et tant d'expressions creuses comme Le Tour est fou, Le Tour est foufou, quand ce n'est pas Le peloton en folie, qu'on ne sait plus trop ni quand ni où commence la déraison, la vraie. Pourtant, hier, puis aujourd'hui, -à fortiori,- la loi fantasque du porte nawak règnait sur la course, commandant aux concurrents épuisés de tenter le saut dans le vide, plutôt que de rester dans les roues.




Pour bien commencer, après quinze kilomètres de course à peine, l'Alberto, défait la veille, plaque la meute au pied du Télégraphe, façon Landis 2006. A peine levé, on se dit qu'on ira plus tard à la salle de bains, vu que l'étape est partie tambour battant, et qu'il y a de la légende qui se trame.
Andy suit, facile, puis Evans, inimitable, tandis que les autres marquent le pas, sans qu'on sache trop s'ils sont dans le rouge, ou s'ils agissent avec prudence, conscients de la route qui reste à parcourir (Galibier, puis l'Alpe d'Huez).
On rêve d'une démonstration de force. On se prend à croire que Contador, au terme de dix-neuf jours de bluff, va sortir, en cent kilomètres, toute la puissance patiemment contenue durant deux semaines. Il semble au poil, sautille dans son style habituel. L'oeil aiguisé ne peut toutefois manquer de sentir une certaine crispation dans son coup de pédale, une aigreur qui laisse penser que l'Espagnol marche à la colère, et que cette énergie-là ne va qu'un temps.
Dans sa roue, Andy Schleck, impeccable, toise l'agitation ambiante. C'est le mystère Andy. Nulle détermination dans son regard. Un style de perpétuel dilettante qui donne envie de l'envoyer ranger sa chambre.

Tandis que Cadel Evans s'empêtre dans une histoire de roue bloquée et semble perdre le Tour sur incident mécanique, Thomavoeckler, revenu une première fois sur Schleck et Contador, marque enfin le pas. Le début d'une longue errance pour le boss Europcar. Intercalé entre l'échappée royale et le reste du peloton, le maillot jaune lutte seul contre le vent, le derche entre deux chaises. C'est ici que Tommy Boy se fait piéger, ivre des vapeurs du classement général.
Sans vouloir nous ériger en professeur de conduite, on réalise soudain que l'humble Voeckler n'est pas si insensible que ça aux douceurs de la notoriété. Ce qui lui fait perdre le podium, aujourd'hui, c'est peut-être bien son penchant pour les caméras. Thomas, en plus d'être un grand coureur, est aussi un enfant de la télé. Pour s'être pris au jeu du gros plan, suivi du plan large sur fond de montagne, pour s'être vu maillot jaune seul dans la montée du Galibier, Voeckler a poursuivi sa chasse effrénée du groupe Contador, alors même qu'elle était vouée à l'échec.

Dans la vallée, -modeste entrejambe entre Galibier et Huez,- tout s'annule.
Cadel et le grand Francky s'abattent sur le panache du Pistolero. Tout est à refaire.
On sent les organismes fatigués.
Révélés par l'hélicoptère, les 21 lacets se tortillent en attendant leur nourriture.

Là, au début de la montée, quand, dit-on, la pente est très dure, le Ber joue son va-tout. Pour la deuxième fois de la journée, il fausse compagnie à ses rivaux, lesquels, occupés à se marquer, laissent faire. Il est vrai que Contador est à 3 minutes et demie au général, et qu'il n'y a pas le feu au lac des Bergers.
Pourchassé par d'épatants imbéciles, habillés en chirurgiens, Contador grimpe à toute allure, mais ne s'envole pas. Il donne des gifles pourtant, se bastonne.
Sur un malentendu, espère-t-on, tout est possible. Tergiversant à n'en plus finir avec l'Australien taciturne, Andy & Francky semblent momentanément avoir retrouvé leur sens tactique de merde. Devant, Contador a déjà repris une minute.

A cet instant, Samu Sanchez, qui peut encore prétendre au maillot à pois, et le discret Pierre Rolland, s'extraient du groupe des poursuivants.
Mieux encore, ils parviennent bientôt à revenir sur Contador, déçu.
Ah, quelle saloperie, ce giro !

Avec un sens de la course digne d'un vieux briscard, le rookie (pas tout à fait puisque c'est sa deuxième participation) joue un bon coup à Sanchez. Il met la plaque dans le dernier virage et s'en va, seul, triompher au sommet des sommets.

Andy Chèque enfile enfin le maillot jaune.
Samu, les pois.
Rolland, le blanc du poulet Uran, à la ramasse aujourd'hui.

Demain, tous les rêves sont permis à ce Tour de France 2011, y compris le fantasme de damer le pion du cru 1989, en proposant, - « en guise d'hommage à Laurent Fignon », me suggérait un ami par texto- un écart encore inférieur aux huit secondes des Champs-Elysées.

Alors ?
Andy ?
Ou bien Cadel ?
L'un des deux, en tous cas, quittera le statut de mal-aimé des miss Crédit Lyonnais.
L'un des deux intégrera le cercle fermé des vainqueurs de boucle.

Pascal d'Huez